Собственность мажора

Зайцева Кристина

— Вернись ко мне… Я хрен знаю, как она в мою квартиру попала, но я узнаю…

— Я не хочу ничего знать… — мотаю головой.

Я правда не хочу ничего знать.

Стерев слезы, сипло говорю:

— Я… я подумаю. Отойди.

— Алена… — выдыхает мне в волосы.

— Отойди… — повторяю сдавленно.

Сделав шумный вдох, убирает руки, а когда разворачиваюсь, вижу его смиренное лицо, но цепкий блеск его глаз говорит мне о том, что смирения в нем ноль на палочке.

Ссутулив

плечи, осматривает наш дом. Ужасно растрепанный и понурый. И эффект от его присутствия только чуть-чуть не дотягивает до эффекта, который производит его отец.

Скрип двери большой кладовки заставляет нас обоих повернуть головы.

Потягиваясь и зевая, оттуда появляется виновник нашей сегодняшней беды. Тряхнув черноухой головой, трусит к своим мискам и принимается жадно лакать воду, и я ни минуты не сомневаюсь в том, что только он один знает, где находится мамина зарядка.

Сердце подпрыгивает к горлу, когда в столовой начинает звонить телефон.

Сорвавшись с места, несусь туда.

— Да? — встает Барков-старший со стула, а мама, кусая губы, замирает с чайными блюдцами в руках.

Наблюдаю за лицом этого большого мужчины, пытаюсь прочесть на нем хоть что-то. Положив на пояс руку, просит:

— Ручку и бумагу, быстрее…

Метнувшись в свою комнату, вываливаю на кровать все, что есть в моей сумке. Схватив первую попавшуюся лекционную тетрадь, возвращаюсь назад и открываю на первой чистой странице.

Склонившись над столом, Барков просит в трубку:

— Диктуй.

Нечитаемым почерком он выводит на листе какой-то адрес, а когда кладет трубку, объявляет:

— Машину забрали на штрафстоянку. Эвакуатор. Запрещенная парковка.

— В городе? — изумляется мама.

— Да… — задумчиво чешет подбородок Игорь Барков. — Где-то возле Площади…

— Что он делал в городе? — сокрушается мама. — И где он сейчас? Почему не позвонил?

— Телефон был в машине, — предполагает стоящий у стены Ник.

— Машину забрали в районе четырех дня, — смотрит на часы Барков. — Во сколько идет последняя электричка?

— В шесть… — хватаюсь за голову. — Наверное… он на нее не успел!

— У него есть где переночевать?

— Ключи от квартиры здесь, в кармане, — со стоном говорю я.

— Еще где-нибудь?

— У Наташи… но он наверное не знает ее нового адреса. Господи, — снова хлюпает носом мама. — Горе луковое…

Сняв со стула куртку, Барков набрасывает ее на плечи, говоря:

— Поеду на вокзал.

Пересекая широкими шагами комнату, выходит из комнаты, и мы как привязанные следуем за ним.

— Позвони… ладно? — кричит ему вслед мама. — Сразу позвони…

Подойдя к окну,

вижу как он сбегает по ступенькам крыльца и выходит за калитку.

От незнания того, чем кончится этот вояж не находим себе места, передвигаясь из угла в угол. Взяв стул, Ник разворачивает его обратной стороной и седлает. Морщась, складывает на спинке руки, наблюдая за нашим безостановочным движением, а когда его телефон начинает звонить, мы нависаем над ним, как пираньи.

— Да? — берет он трубку, ловя мой взгляд своим.

Облегченно выдохнув, говорит:

— Нашел.

— Ох, — шепчет мама. — Я его убью…

В каком-то безумии начинаем накрывать стол, создав вокруг себя столько хаоса, сколько создает орава детей человек в десять. Войдя в свою комнату, сбрасываю свитер и ищу в шкафу что-нибудь полегче.

— Ты за мной по пятам ходить будешь? — натягиваю футболку.

— Пойдешь со мной на свидание?

— Отвернись, — прошу деловым тоном, собираясь снять джинсы.

— Я уже видел твою задницу. Голую и белую.

— Что? — ахаю, развернувшись.

— И сиськи тоже, — сообщает этот остолоп, опершись плечом на дверь и кое-как сложив на груди руки.

Пытаюсь выискать в его лице признаки вранья, но их там нет.

— Мне все понравилось, — усмехается, осматривая мою комнату и задерживая взгляд на кровати.

— Очень за тебя рада.

— Так что? Пойдешь?

Молчу, глядя в его лицо. Опустив подбородок, смотрит на меня исподлобья.

— Она открыла мне дверь, — говорю тихо. — А ты… был в одних трусах и еле на ногах стоял.

Его лицо каменеет. Вижу, как дергается кадык, когда сглатывает.

— Я привезла твою куртку. Потому что я такая дура. Потому что… люблю тебя…

— Куртку привезла? — спрашивает хрипло.

Отвернувшись, снимаю джинсы и ищу свои колготки, говоря:

— Ту, с которой ты бросил меня в кино.

— Мне пойти отрубить себе палец? Тогда закроем эту тему?

— Дурак… — оборачиваюсь.

— Так отрубить?

Схватив с полки юбку, запускаю в него. Не шелохнувшись, ждет пока она отскочит от его груди и упадет на пол.

— Она сама приехала. Не знаю на фига. Телефон был в куртке. Я ее не звал. Даже если бы он был у меня, я бы все равно не стал ей звонить. Даже под героином, — вколачивает в мою голову слова. Одно за одним. — У меня есть девушка. Я ее люблю, и другие мне нахрен не упали. Я, как выяснилось, моногамный, прямо как старый пердун. Когда ты это поймешь, знаешь, где меня найти.

Оттолкнувшись от двери, тянется к ручке, пока я, комкаю в руках носок, чувствуя его слова каждой клеткой своего мозга.