Я больше не хочу растрачивать себяНа телефонные пустые разговорыИ совершенно бесполезные дела.И массовые сборища, их кутерьмаУже не в полной мере радуют меня,Наоборот – приятней стала тишина.Оправдываться тоже вовсе не желаюПред теми, кто меня не слышит.И в этом плане ничего не изменить.Они притихнут временно, как мыши,И повод ищут, чтобы снова обвинить.Ведут себя довольно беспардонно,Им всё равно – чужой ты иль родня.Десятки лет мне отравляли душуИх многократные «благодеяния».Терпела боль, молчала и прощала…Что было подано, испила всё до дна,А чашу неспроста, осознанно разбилаИ подмела, чтобы хотя бы внешнеНичто из этих жутких отношенийНе попадалось больше на мои глаза.
Случайность
Я
открываю двери и вижу полумрак,Свеча горит на чёрном фортепиано.Танцующие пары скользят под «Битлз» в такт,Их тени выглядят довольно странно.Я понимаю, что должна уйти,Но музыка меня обворожила.Звучит известная «История любви»,И я как будто на мгновение застыла.«Простите, я ошиблась дверью…»Попятилась назад, чтоб всё-таки уйти,Но ты ко мне протягиваешь руку,И я её не в силах отвести.Нелепо так, но мы уже танцуем,И ветер занавеской шевелит…И взгляд твой очень удивлённыйМеня смущает и немного веселит.«Ты кто? С какой звезды упала?Я пьян? Возможно, но не от вина.Я знаю, ты живёшь напротив,И я давно тобой любуюсь из окна.Ты веришь в чудеса? А я уже поверил.Боялся подойти, а ты сама пришла…»
«Я обожаю дождь в любое время года…»
Я обожаю дождь в любое время года:И тёплый летний, и весеннюю грозу,Осенний, очень тихий, робкий,Влюблённый по уши в багряную листву.Приятна мне мелодия дождя,Когда шуршит, стучит по крышеИ шепчет что-то, грусти не тая,И на стекле оконном капельками пишет.И всё-таки погода особой роли не играет,Всего важнее состояние души.Ведь счастье время года никогда не выбирает,Счастливые не видят серость,Для них все краски хороши.
«Как много хлама копим мы в себе…»
Как много хлама копим мы в себе,Как жаль, что этого не замечаем.Обиды, злоба, раздражениеНадолго поселяются в душе.И удалять их не cпешим и не желаем.А в этой мути ничего не разобрать,Пластом накрыли душу нечистоты.И поневоле продолжаем мы страдать,И не для нас медовой жизни соты.Мы искренне не понимаем: «Господи, за что?Тоска и боль, сплошные невезения?»А глубоко внутри – уже давноВ пыли осевшей задыхается душаИ тщетно жаждет очищения.
«Юность – славная пора рассвета…»
Юность – славная пора рассвета,Как будто жизнь тебе всё время улыбается.И спор до хрипоты, и дерзкие мечты…Не верите?А зря, всё только начинается.И неотрывный взгляд парнишки сероглазого,И первые цветы, прикосновенье рук,Смущение и недосказанность,Тревожность и тупая боль разлук.И неуместная, убийственная гордость,Калечившая всё и вся,Когда хотелось одного, а делалось другое…Начало познавания загадочного «Я».Непонимание родителей, несовпаденье взглядов,И поиск нового пути и счастья своего.Оно довольно часто было рядом,А мы всё дальше отдалялись от него…
Душевные струны
Пришла печаль, обезоружила,Задела раны, оживила боль разлуки,Всё обесценила, посеяла уныние…Оно гнетёт и опускает руки.А надо жить и отпустить, что было,Открыть глаза на то, что есть сейчас.Вернуться в прошлое никто не в силах,Реальность часто отрезвляет нас.Хранить покой не так уж сложно,Если настроить душу на хороший лад.Когда она хрипит от гнева и бессилия,То струны в хаосе таком не зазвучат.А их на самом деле очень много:Глубинных, тонких, удивительных…И задыхающихся, рвущихся наружу,Довольно ржавых, но ещё живых.От нас зависит их свобода и звучание,И просветление, и очищение души…Неужто мы оглохли до скончания,Не чувствуем, не слышим, что внутри?!А там богатство наше, и не позволяйтеЕго использовать, на нём сыграть…И тишину храните, иначе невозможноПрислушаться и самоё себя познать.А жизнь права, она свою работу знаетИ по заслугам каждому даёт.Кому-то радость неожиданно подарит,Кому-то испытание пришлёт.Один – в истерике и ищет виноватых,Клянёт судьбу и ничего уже не ждёт.Другой молчит, он не из бесноватых,Упрямо
верит – стерпится, пройдёт…
Свеча
У каждого из нас – своя свеча,Единственная от рождения до тризны.И с первым криком возгорается она,Отображая в пламени все вехи жизни.События меняют цвет огня,Он может быть поярче или потускней.В счастливые моменты он искритсяИ поражает лучезарностью своей.Тепло свечи ничуть не убывает,Когда им щедро делишься с другим.Наоборот, она ещё сильнее согревает,Как будто поощряя быть таким.Энергии её на всё хватает:Ты полон сил, ты чувствуешь подъём…И кажется – так будет вечно,Всё хорошо и всё идет своим путём.И вдруг толчок, и тает на глазах свеча,Малейшее движение опасно.Ты смотришь на неё, боясь дышать,Войти во тьму на самом деле страшно.И драгоценными становятся минуты,А раньше своё время не берёг.И молишь: «Господи, спаси и сохрани!И Светом истинным, нетленным,Согрей и возроди заблудший огонёк».
Любовь и голуби
Ей тогда всего пятнадцать было,Лицо в веснушках, полудетское совсем.Пришла к подружке в коммуналкуИ многократно позвонила,Спешила: осенью темнеет в семь.А дверь открыл высокий парень,Сказал, окинув недовольным взглядом:«Ну и денёк… Звонят, кому не лень.Ты не ошиблась адресом?» —«Нет, не ошиблась, я к подруге.Наверно дома нет, причём весь день».Вошла и чуть на голубя не наступила,Он вовремя взлетел и сел ей на плечо.Она слегка щекой к нему прижалась…И так тепло, светло на сердце стало,Что все проблемы стали нипочём.Спросила парня: «Это твой красавец?» —«Да, мой. Их много у меня. Пойдём…»Провёл её по лестнице на крышу,А там был настоящий голубиный дом!Он улыбнулся и сказал: «ДавайЗнакомиться. Меня зовут Сергей.Мне восемнадцать скоро, а тебе?» —«А мне пятнадцать, и давно уже».В его глазах искринки заиграли:«Ух ты! Ты взрослая совсем?!»И оба моментально рассмеялись.А голуби кольцом их окружали,Рассматривали незнакомку, нежно ворковали…Она их гладила и на руки бралаИ о подружке временно забыла,И то, зачем вообще сюда пришла.Когда стемнело, он провёл её домой,И небо было звёздами усыпано,И полная луна дарила свет свой неземной…Она подумала: «Какой он милый…»А в голове его мелькнуло: «ХочуВсю жизнь быть с ней одной».Ночь распахнула им свои объятья,И не хотелось расставаться до зари.И ветер был на редкость ласковым,И улыбались вспыхнувшие фонари.
Последняя любовь
Последняя любовь – как тёплый луч заката,Дарованная свыше милость.И чувствует себя немного виновато,Как поздний и нежданный гость.Ниспослана с небес, благословенна,В судьбе отмечена как неизбежность.И красят жизнь всегда и неизменноЕё тепло и нерастраченная нежность.Она чуть слышно проникает в дверь,Вторым дыханием согрета.И каждый думает: «Ну почему теперь?За что подарок мне на склоне лета?»А позади большая жизнь, и было всё:Метель и оттепель, и окрылённость,Колючая тоска, и боль, и зло…Безумным кажется чего-то ждать ещё.И вдруг нахлынуло и захлестнулоНепреходящее и настоящее тепло.И кажется, что снится это. Но нет…Пришла любовь и молча ждёт ответа.Без объяснения, без логики, без вето.
«Мой милый город видит сны…»
Мой милый город видит сны…Исчезла суета до самого рассвета.И только клён прошелестел листвой,А что сказать хотел – осталось без ответа.Следы дождя блестят на тротуаре,Неугомонный ветер носится по улице,Скрипят от недовольства фонари,Моргают и в дремоте щурятся.
Рустам Рустамов
Родился в 1952 году в городе Казахе Азербайджанской ССР, куда семья была депортирована из Армянской ССР в 1949 году согласно специальному постановлению ЦК КПСС и Совета министров. В 1959 году семья вернулась на историческую родину, в тогдашнюю Армянскую ССР. С 1960 по 1970 год учился в Чайкендской средней школе Красносельского района. В 1972 году призвался на военную службу. Окончил Дальневосточный политехнический институт им. В.В. Куйбышева в 1981 году. Работал на различных предприятиях.