Сосед(ка) из ада
Шрифт:
– А вам что, на пожар? – огрызнулась я. – Или на поезд опаздываете? Поймите, я физически не могу выйти прямо сейчас.
– Отправьте кого-нибудь с ключами. Я сам отгоню.
– Да некого мне отправить! – заорала я, выплеснув наконец весь негатив сегодняшнего дня. – Вызовите такси. Если вы такой бедный, я вам оплачу. По номеру телефона.
– Девушка, а вы не оборзели? – хмыкнув, поинтересовался мой собеседник.
Да, пожалуй, есть маленько, вынуждена была согласиться я. Про себя, разумеется.
В конце
Только… ничего хорошего. Для меня. Лучше бы уж не догадывался.
За время обмена любезностями я успела дойти до кухни, закрыть форточку и посмотреть в окно. Рядом с моим Пыжиком стоял мужчина в темной куртке – это все, что удалось разглядеть за метельной мглой.
– Послушайте… - я решила бить на жалость, - у меня голова мокрая. Только из ванной вышла. Вы правда хотите, чтобы я на мороз вылезла?
– И что, полчаса надо сушить? – скептически поинтересовался он.
– Примерно.
– Ну… хорошо. Давайте сделаем так. Номер квартиры скажите. Я зайду, заберу ключи и отгоню вашу машину. Выеду, поставлю вашу на место, а ключи брошу в почтовый ящик. Просохнете, спуститесь и заберете.
Вот так, да? За здорово живешь отдать незнакомому типу ключи от машины?!
– Боитесь, что я вашу барбухайку на органы продам? – незнакомый тип верно понял мое озадаченное молчание. – Девушка, я в этом доме живу. Могу паспорт показать. С пропиской.
– Ладно, - нехотя сдалась я. – Вторая парадная, пятый этаж, девяносто пятая квартира.
– Прямо подо мной. Уже иду.
Мужчина быстрым шагом направился к парадной, а я подтянула потуже пояс халата, положила телефон в карман и поплелась в прихожую.
Как он назвал моего Пыжика? Барбухайка?
Слово было незнакомым, хотя я его определенно слышала. И явно обидным. Моя машина – барбухайка?! Это твое корыто - барбухайка, придурок! И сам ты!..
Кто он сам, я придумать не успела, потому что услышала, как на площадке лязгнул остановившийся лифт. Ждать, когда позвонит, не стала, открыла дверь. И ляпнула совершенно невпопад:
– Здрасьте!
Он не ответил, только окинул меня медленным, откровенно оценивающим взглядом, с головы до пят, задержавшись где-то в районе сверкающих из-под халата коленей. И под халат, кажется, тоже мысленно заглянул.
– Паспорт! – процедила я сквозь зубы, кипя от злости.
Пожав плечами, наглец расстегнул черную куртку с густо заснеженным капюшоном и достал из внутреннего кармана паспорт. Я открыла его на фотографии, выяснила, что владельца зовут Евгений Петрович, на фамилии не задержалась – перелистнула на прописку.
Да, и правда сосед. Улица, дом, сотая квартира – надо мной. Вот
Евгений Петрович продолжал нахально пялиться на меня, а я, в свою очередь, на него. И зрелище это мне ну совсем не понравилось. Примерно мой ровесник или немного постарше, ростом повыше среднего, но не слишком, зато в плечах, что называется, косая сажень. Это ладно, а вот морда наглая и противная. Глаза серые, с ехидным прищуром, на щеках и суперменском тяжелом подбородке тень вечерней небритости, на темно-русых волосах капли от растаявших снежинок.
– Ключи, - напомнил он.
– Вот, - буркнула я, вытащив брелок из сумки. – Спасибо.
– Почти не за что, - усмехнувшись, Евгений Петрович развернулся и пошел к лифту. – Забрать не забудьте.
Захлопнув дверь, я витиевато выругалась и вернулась на кухню. Свет включать не стала, чтобы он не смог увидеть меня со двора.
Как будто ему прямо необходимо убедиться, наблюдаю ли я за ним.
А как я могла не наблюдать – когда какой-то… хрен с горы садится за руль Пыжика. Да я даже Кириллу не разрешала. И Зойке – лучшей подруге, хотя та очень просила.
Евгений управился мгновенно. Раз – загорелись фары. Два – и он отъехал назад. Вышел, сел в свою машину, завел и выехал. Потом развернул Пыжика и так же быстро поставил его задом на освободившееся место. Не примериваясь и не подруливая. Хоба – и в дамки.
Я аж зашипела от злости и от зависти. Несмотря на семилетний стаж вождения, парковка была моим слабым местом. Нет, я, конечно, заезжала куда надо, но медленно и двадцать раз подравниваясь. А тут прямо снайпер! Причем в темноте и под снегом.
Поставив обе машины на сигналку, Евгений зашел в парадную и через пару минут вернулся. Снова завел свой паркетник и уехал. А я включила свет, сняла полотенце, накрыла им плечи и расправила волосы – пусть сохнут.
Меня разбирал какой-то дурной нервный смех. Бросив еще один взгляд на Пыжика, занявшего свое привычное место, достала бутылку коньяка, который держала для Кирилла, плеснула немного в бокал, отломила две дольки шоколадки.
– Ну… - мое отражение в оконном стекле приподняло свой бокал. – Прощай, Платонов. Чтоб тебе треснуть, гадина!
На голодный желудок повело тут же. Я сидела за столом, машинально пропускала сквозь пальцы пряди волос и пыталась вспомнить, что хотела погуглить.
Ну да, барбухайку же!
Гугл поведал, что так в Афгане наши военные называли якобы автобусы, собранные на шасси грузовиков из говна и палок, да еще разукрашенные всякими финтифлюшками.
Что?! Это про мой трехлетний, идеально ухоженный Пежо?!
Да чтоб твое корыто охромело на все четыре лапы!
Впрочем, я тут же себя одернула: человек, может, до места назначения не добрался, нельзя такие вещи желать. Да еще в такую погоду.