Совсем не герой
Шрифт:
— Как вам это удалось?
— Что? — не понял я.
Отец Инквизиции зашагал по комнате, и в его походке я уловил некоторую нервозность. Приятно.
— Как вам удалось уйти от меня, как вам удалось оживить голема, как вам удалось уйти от погони (даже такая была?!), как вам удалось живым выйти из Мертвого Леса, как, в конце-то концов, вам удалось проникнуть в Алый Замок, разрушить стену и искалечить семерых человек из моего лучшего отряда?!
— Повезло. — Я хотел пожать плечами, но из этого ничего не вышло.
— Повезло, — нервно хихикнул Отец, а потом снова ровным и спокойным тоном спросил: —
— Наврал, — согласился я. — Иначе бы вы меня пытали.
— Значит, миссия была намного более важная, нежели жизнь какого-то там маркиза, — скорее утвердительно, чем вопросительно, сказал инквизитор.
— А зачем вам вообще де Фрост сдался? — в свою очередь задал вопрос я.
— Он потакает нечисти, и мы, устранив его их руками, могли направить народное мнение в нужное нам русло, — отмахнулся Отец. — Но речь сейчас не об этом…
Во мне совершенно неожиданно проснулась ярость. Не о том речь, говоришь? Ну уж нет, я тебе не безмолвная жертва.
— Об этом! Еще как об этом! — оборвал я его. — Де Фрост — мой друг, и я никому не позволю его обижать!
— Не волнуйтесь вы так, — усмехнулся Отец. — Никто маркиза трогать не собирается. Уже не собирается. Так называемая серая нечисть ушла из тех мест, так что убивать де Фроста теперь по меньшей мере неразумно.
Я удовлетворенно кивнул. Значит, маркиз вне опасности. Если, конечно, верить словам этого, в шлеме. А что-то мне подсказывает, что сейчас верить ему можно.
— Но вернемся к нашей теме, — продолжил инквизитор. — Вы, как я понял, тот самый Белый Оборотень?
— Как вы догадались? — с издевкой спросил я.
— Ни один представитель этого… семейства не обладает белой шерстью и не может ОБРАЩАТЬСЯ в столь короткий срок, — пояснил собеседник.
— Ладно, все, вы меня раскусили. Я — Белый Оборотень. И что с того?
Отец запнулся. Задумчиво посмотрел на меня — он явно сам не знал, «что с того». А я решил, как говорится, брать быка за рога. До короля мне не добраться еще долго, а кто какие главный инквизитор может помочь в борьбе с нашествием нечисти?
— Послушайте… — начал я.
Пока я рассказывал, собеседник не сказал ни слова, не перебивал меня. Он просто стоял, нервно перебирая пальцами. Жаль, что сквозь маску не видно его наверняка вытянувшегося бледного лица. Моя повесть оказалась не очень длинной и не очень связной, но произвела на инквизитора должное впечатление. Он прокашлялся, а потом спросил:
— Откуда вам все это известно?
— Это уже не суть важно, — ответил я. Не говорить же ему, что все это мне поведала старая вампирша?!
— Если все, что вы рассказали, правда, значит, Синзалу грозит огромная беда.
— Катастрофа, — поддакнул я.
— Да, да, — рассеянно проговорил инквизитор и вновь размашисто зашагал по комнате.
Я же вдруг осознал, что ничего больше не сковывает моих движений. Заклятие сняли, а значит, мне стали больше доверять. Или, иначе говоря, не так опасаться. Вообще-то странно. Неужели Отец Инквизиции вот так сразу мне поверил? Ведь я запросто мог соврать, как однажды про маркиза. Подозрительно это все…
— Вы, наверное, думаете, почему я так быстро вам поверил? — озвучивая мои мысли, сказал инквизитор. — Просто
Я поднялся с пола и нагло расселся в одном из кресел, стоящих в комнате, разминая затекшие руки:
— Ваши действия?
— Королю говорить об этом нельзя, — рассуждал Отец. — Сигизмунд Восьмой стар, и… его одолевают некоторые болезни. — Он замолчал, а потом, решившись, сказал: — Король — маразматик. Он даже не в состоянии самостоятельно передвигаться по дворцу.
— Как же он управляет страной? — поразился я.
— Он уже давно ею не управляет, — усмехнулся собеседник. — Управляю я.
— Вы?!
Вот так-то. Нашелся местный Ришелье. Хорошо, что к королю я так и не попал. Повезло, можно сказать.
В ответ на мою невольно вырвавшуюся реплику инквизитор коротко кивнул и продолжил:
— Значит, нужно мобилизовать все силы. Нелегкий предстоит труд… Когда, говорите, наступление?
— Через месяц.
— Месяц. Всего месяц…
Инквизитор ускорил шаг. Потом резко остановился и повернулся в мою сторону.
— Но шанс еще есть. Особенно он возрастет, если в войне, а таковая, несомненно, будет, использовать древний артефакт — Меч Мертвого Пламени.
— Вот и используйте, — сказал я.
— Да я бы с радостью, — ухмыльнулся Отец. — Вот только Меч этот находится в городе Трупов, что за горным перевалом Нагрул.
Неоригинальная какая-то страна. И лес у них Мертвый, и город Трупный, и Меч Мертвого Пламени. Но это так, болтовня. Намек я понял прекрасно:
— Как туда добраться?
— Уважаю деловую хватку в человеке, — похвалил главный инквизитор. — Через перевал.
— Дорогу покажете?
— Проводника дам. Хорошего. И несколько воинов.
Я подумал и согласился. Лишние руки никогда не повредят.
— Что это за город?
— Жуткое место, — радушно пояснил мой собеседник. — Очень давно все его население продало души дьяволу, купившись на посулы хорошей жизни. Но лукавый, как всегда, обманул и вместо обещанного превратил всех жителей в зомби.
— Короче, стандартный ужастик, — отмахнулся я.
Перед Отцом Инквизиции мне хотелось казаться храбрым-храбрым. Белый Оборотень как-никак. Хотя по-настоящему страшно и не было. Мои нервы, измотанные в реальном мире, здесь умудрились закалиться и теперь стойко держали напор всяких стрессов. Зомби? Ну и ладно! С вампирами мы уже встречались, а я сомневаюсь, что ходячие мертвяки окажутся более жуткими существами. Подумаешь, человек, правда, немного разложившийся. На полусгнившей ноге ковыляет, грабки облезлые вперед выставил, подвывает. А из живота кишки торчат… Меня передернуло. Не-эт, по поводу своих закаленных нервов я явно переборщил… Однако на месте я отсидеться не смогу. Совесть не позволяет оставить людей на произвол орды нечисти. Ладно был бы я обычным человеком и спрос с меня меньше, а то ведь Белый Оборотень. Спаситель. МЧС Синзала, чтоб его… А ведь я стал свыкаться с предложенной ролью, и теперь все чаще в голове возникает мысль, что меня сюда закинуло не зря. Хотя до сих пор не ясно, кто закинул.