Сойду с ума в хорошие руки
Шрифт:
Куда-то меня не туда заносит...
Но все же тяжело оторвать взгляд от хорошо слаженной фигуры, от человека, который за собой следит.
Ой, что это? Синяки?! Ни фига себе! По всему телу! Здоровенные!
– Рой, что это? Что с вами случилось?!
– тут же подскакиваю на кровати, как ошпаренная.
Он застывает. Видимо, думал, что я сплю.
– Следующий раз в футболке буду спать, - ворчит он недовольно. А я
– Кто с вами это сделал?!
– не унимаюсь, разглядывая каждый синячок, каждую царапинку. На спине тоже куча гематом. Особенно в районе почек.
– Да вам в больницу надо!
– не унимаюсь. Он стоит. Просто стоит. Не шевелится. Улыбается.
– Чего вы лыбитесь?! Аптечка у вас есть?
– хмурюсь. Не вижу здесь ничего веселого.
– Есть, на кухне, - и довольный такой! Как подросток, которому вертолетик радиоуправляемый подарили.
– Идемте!
– хватаю его за руку и тащу на кухню. Идиот! Смолчать хотел!
– Чем вы вообще думали?
– шарюсь в аптечке. Ничего. Только ватка...бинтики. Таблетки какие-то... Иголка для зашивания ран.
– Что это за аптечка такая, Рой?
– возмущаюсь.
– Ну...
– он быстро пожимает плечами, по-прежнему улыбаясь улыбкой клинического идиота, поджимая губы. Руки меж коленей зажал, сидя на барном стуле.
Сама невинность! Тьфу!
Вообще не тот Рой, которого я знаю.
Открываю холодильник. Достаю бутылку бренди и вату из аптечки.
Подхожу к солдафону, открываю бутылку и смачиваю вату.
– Давайте вашу моську сюда, - бурчу, беря его за подбородок и разворачивая бровь к свету.
Промываю ранку. Рой даже не морщится. Неужели не больно? Вот это выдержка....
смотрю в его глаза. А он в сторону глядит. И губы чуть ли не в трубочку стягивает.
Это типа он мне разрешает раны обрабатывать, лишь бы отстала? Или смеется надо мной?
И вид такой непринужденный...
– Вам смешно?
– не выдерживаю.
– Да, - лыбится. Ух, как бы врезала, да уже кто-то постарался!
– И что конкретно вас развеселило, мистер Блек, позвольте узнать?
– недовольно хмурюсь, смачивая другую ватку.
– Вы, - и все равно улыбается, хоть и было заметно, что упоминание его фамилии его как-то задело. Только не успела понять, как. Как тут поймешь, когда вообще не ясно, что собой представляет характер этого индивида, что ему нравится, а что нет, эмоции он свои прячет! Кошмарный человек!
Гад! Отбираю вату, снова хватаю его за подбородок и отворачиваю его голову вверх и бок. Мне нужна его шея...
АХАХАХА!
Черт...с ума уже схожу.
Провожу мокрой ваткой по свежим ссадинам.
– Дайте руки, - не могу не бурчать.
Рой протягивает мне обе руки с расслабленными пальцами.
Костяшки кулаков сочно сбиты.
– Ужас какой...
– беру другую ватку и смачиваю ее бренди.
Аккуратно промакиваю ранки.
– Мне не больно, - говорит он шепотом.
– Да, скажите это кому-нибудь понаивней, - тоже шепчу, но даже не смотрю на него, - Вам надо в больницу, Рой. У вас серьезные ушибы.
Собираю мокрые кусочки ватки в руку, закрываю бутылку.
– Да не надо мне в больницу!
– упрямо восклицает, слетая со стула.
– Как знаете, - кидаю вату в мусорное ведро, бутылку возвращаю в холодильник.
– Тогда спать?
– поворачиваюсь лицом к нему. Он устал. Это видно.
– Да, - поджал быстро губу, пожимая плечами.
Вымыла руки и молча направилась в его комнату.
Забралась в кровать. Через пару минут ко мне присоединился Рой.
– Доброй ночи, - поближе подползла.
– Доброй, - тихо ответил, проведя ладонью по моей голове.
Спокойное, самое обычное лицо. Человек, не привлекающий особого внимания, но все же источающий особую притягательность...
Лежу уже минут двадцать и разглядываю спящего мужчину.
Сейчас он ничем не озабочен. Ему никто не звонит и не просит уехать, и поэтому он не сосредоточен на проблеме, а просто спит размеренным, беззаботным сном.
Сейчас, при свете позднего утра, я могу лучше разглядеть его синяки по сильному телу.
Наверно ему больно, очень больно...
Не могу удержаться от соблазна и провожу пальцами по груди с достаточно густой русой порослью.
Рой морщится во сне, но не просыпается.
Убираю руку.
Надо вставать. Рой пусть спит. Будить его не стану.
Вылезла из теплой постели. Вышла на кухню, кстати, соединенную с гостиной.
Села в кресло. На небольшом круглом стеклянном столике лежит пачка сигарет мальборо. Неужели он курит такие же сигареты?