Созвездие Кита. Орбиты
Шрифт:
Почему ты сказал «но ты» и не видишь нот
Почему так смешно, смешно, так до слёз смешно
Слово Если
если слово
действительно может
принадлежать,
если только оно
и вправду
моё, а не чьё-то
(сколько раз
я его усмиряла:
«сидеть, лежать»,
не давая свободы – ему,
а себе – отчёта)
если даже
я вправе
владеть им,
повелевать —
верховенство моё
фальшивое,
напускное
если
то я – не родная мать
загонять в клетку воздух —
безумство чистейшее. но и
есть в бессмысленном
редкий соблазн —
натворить красоты,
а потом расхлебать,
горько плача,
пока не остыло
так я делать и буду
могла бы и слово дать
если б только оно
хоть на каплю
моим
было.
и не помню, как я тогда добралась домой,
хоть убей, я не знаю, как я потом выжила,
выжата_я, жевала луну, как лимон,
я бежала рекой и строчкой – с оттенком рыжего.
я себя терпеть не могла. но бумага стерпит,
и чернильная ночь поглотит во мне человека.
я несла в зубах кислый, ржавый, скулящий серп,
и нести его было – есть – абсолютно некому.
не смотри на меня в оплывающих окон воск.
мы по-разному дышим: ты в спину, а я – на ладан.
то ли это синдром кометы, что вырос хвост,
то ли я становлюсь на лапы у ног Пилата.
ты не спрашивал, нет, ты сам по себе вопрос.
«чистый лист, говоришь? снимай. это тоже маска».
да, я помню – касание кисти. и видит Босх —
страшный суд – это твой шедевр. твоя краска.
да не важно уже: дай бог или чёрт возьми, —
вторчерметная ночь нежна, тяжела, бредова.
я лгала, что ложилась под окна твои костьми, —
я ходила туда, чтоб из косточки выросло слово.
проржавевшая ночь – душный склад человечьего лома.
помню: горький спиртовый свет заливали на
почерневшую, открытую рану окна,
и стекала строка под лежачие камни дома.
Крейсерова соната
Что тебе снится, холодный крейсер?
Волны бушующих одеял?
Блёклая гладь половиц ли, оскал
Солнца и скал на пейзажах Гессе?
Сон без сновидца – постель пустая,
Устлана снегом, отстирана добела.
Выйди со мной на балкон, полистаем
Смену
Вечность и день на конечной станции.
Сумрачный вечер за кругом полюса.
Помнишь, в начале пути? – был глянцевый…
Откуда все эти продольные полосы?
Тело китовое, корпус титановый,
Как же ты шёл, чтобы так износиться-то?
Брюхо под воду – и на растерзание
Глыбам голодным. А был весь ситцевый, —
Ночью спустишься – был весь бархатный:
В сердце – каюта мягкая. Волны
В окна – стаккато на дне стакана
Бурей сахарной. Что ж так солоно?
Отчего же тогда так солоно?
Ты ли, бросавший якорь у города,
Каждому влезть на хребет норовившему, —
Ты ли протягивал мостики, гордый
Тем, что хоть плюнет – и ты простишь ему…
Где же теперь закалённые стёкла?
Что закипает в твоих котельных? —
Ночь по колено. На палубе блёклой
Доски в царапинах знаков нательных.
Был ведь живой! – только корпус китовый
Сдавленно стонет. И в иглах белых
Льда, и в липучей копоти трогаю
Больше не крейсер – чужое тело.
Рана сплошная – смертельно усталое, —
Нет в голове ни царя, ни матросов…
Окажись ты способен на самое, самое малое! —
Не осталось мостов, говоришь,
Неужели и тросов
Нет? Я же выведу, высушу, вытащу!
У меня рука – золотая, лёгкая, нежная…
Залатаю, смотри, залатаю тебя, и быть ещё
Сотне рейсов, семь футов под килем – и всё по-прежнему!..
Кроме, разве что, шрама и шва
Белой нитью на чёрном теле.
«Спи, – говорю полушёпотом, —
Спи, сновидец, в своей постели.
Спи, русский крейсер…» А что потом?
Птицы отпели.
Пепел метели у ног,
я в головах,
и заря в небосводной наледи.
Не выходя за порог, не являясь на люди,
Пляшет, бесшумный, <…>
Воздух, молочный, парной,
Луч, оживший
на скользкой палубе.
hv
В открытый космос форточка сквозит.
Блокадный Звездоград вовсю бушует.
Пальто и паспорт – только реквизит,
Играю на Земле свою, большую.
Сливаясь с чужеродным веществом,
Почти могу поверить в жизнь до смерти;
Что сущее измерено числом
Дней, отведённых отроду планете.
Но я из тех, чей стар как мир рукав,
А в рукаве припрятан свет Сверхновой.
Кто, всё до кванта крайнего отдав,