Изба смотрела на закат,Дыша озерной сыростью.Здесь жил великий мой собрат,Волшебник Божьей милостью.Он околдовывал зарю,Купавшуюся в озере.Он ей шептал:– Я повторюТвое виденье в образе…Но, чьим-то именем томим,Не помнил об обещанном,Заря, обманутая им,Бледнела, словно женщина.И погружался мир во тьму.И сквозь его виденияЯвлялась женщина ему.А может, только тень ее.Не говорила, не звала,Лишь грустно улыбалась.Наверно, Музою былаИ потому являлась.
«Мы прилетели встретиться с весной…»
Мы
прилетели встретиться с весной,Устав от обжигающих метелей.Здесь небо, поразив голубизной,Уходит в ночь на звездные постели.Мы прилетели встретиться с весной.С весельем птиц над юными цветами.И с музыкой ветров, и с тишиной,Когда в закате краски тихо тают.Зима осталась где-то далеко.И лишь луна глядит на нас просяще…А на душу приветливо леглоПредчувствие вернувшегося счастья.Но, вырвавшись из тихой синевы,Мы скоро возвратимся и осилимПоследние неистовства зимы,Чтоб вновь в себе почувствовать Россию.Москва – Иерусалим
«Я хотел писать лишь о любви и верности…»
Я хотел писать лишь о любви и верности…Но пришлось забыть мне замыслы свои.Столько накопилось в мире мерзости,Что не мог писать я больше о любви.Переполнив душу горем и отчаяньем,Я мечтал всю жизнь начать с нуля.Чтобы зло от наших зорь отчалило,Чтоб от скверн очистилась Земля.И опять я думаю о Боге,О забытой Господом Земле…Пожилой «афганец», потерявший ноги,На коляске едет по стране.Мимо лихо мчатся лимузины.Мимо взгляды на ходу скользят…Как скользили мимо весны, годы, зимы,Так промчится жизнь —Как равнодушный взгляд.
«Породнился с небом я навеки…»
Породнился с небом я навеки…Вновь внизу притихшая земля.Ночь неслышно поднимает веки,Ярким светом озарив меня.Не могу привыкнуть к этим краскам,К волшебству палитры неземной.Синий цвет перемешался с красным,Словно осень встретилась с весной.Мы влетаем в сполохи рассвета.И плывут из рая облака…Ангел мой неподалеку где-то —Чувствует его моя строка.В небесах я счастлив и спокоен,Потому что Ангелом храним.Шелест крыл его нарушил «Боинг».И, наверно, по дороге им.В небе и легко, и одиноко.Будто вижу я волшебный сон.Синий свет течет из круглых окон.Синий шум несется из окон.Мы еще не скоро приземлимся.Впрочем, время я не тороплю.Мы летим без спешки и без риска.И боязнь твоя равна нулю.И нежданно я тебе признаюсьВ том, что в небе я бы жить хотел.«Боинг» наш – как тот счастливый аист,Что вчера над домом пролетел.
«Это правда…»
Р. Чарыеву
Это правда:Чтобы долго жить,Надо чаще видеться с друзьями.Я всё продолжаю мельтешитьВстречами, поступками, стихами.Но однажды брошу все дела,Сяду в самолет Аэрофлота…Друг не ждал —Душа его ждала,Веря в неожиданность полёта.Так же побросав свои дела,Соберутся милые мне люди.Около веселого столаМы о дружбе говорить не будем.Только память станет ворошитьТе слова, когда вернусь до дому.Не затем, чтоб после долго жить, —Просто жить не стоит по-иному.1981
В альбом
Для меня Восьмое мартаНе забито суетой.Это выиграшная карта.Я живу по карте той.Я живу, чтоб вновь признаться,Что любовь моя к тебеСлаще славы и оваций,Чище снега в декабре.Я опять готов признаться,Что всю жизнь тебя люблю…И, наверно, лет пятнадцатьУподоблен
королю.Потому что королеваУ меня навек одна.Мне при ней ходить налево,Если честно, – на хрена.Потому что нет красивейИ мудрее, чем она.Я объездил всю Россию…Но такая лишь одна.Потому Восьмое мартаДля меня – все триста дней.Я поставил жизнь на карту.И давно живу по ней.
«Скороговорка осеннего леса…»
Скороговорка осеннего лесаПохожа на тихую мессу.Как будто лес молится тоже.И музыка грустно звучит…Стою у сосновых подножий,Где дятел по кроне стучит.Скороговорка осеннего лесаТоропится в поднебесье,Чтоб снова на землю спуститься,Где музыку ждет тишина…Где с лесом прощаются птицы.Им надо успеть дотемна.Я тоже прощаюсь надолгоС тем миром, где мрачно и колко.И грустно от птичьего плеска,От белых берез в неглиже…Скороговорка осеннего лесаНикак не умолкнет в душе.
Сентябрь в Барвихе
Мне не хватит ни слов, ни восторга,Чтоб воспеть красоту сентября.Возле озера высится горкаЛегких листьев из янтаря.А на озере – проба балета:Гордых птиц белоснежный заплыв.Еще слышится музыка лета.Но все ярче осенний мотив.Жаль, что всё это будет недолго.За дождями придут холода.И лишат мою душу восторга…Слава Богу, не навсегда…Зиму мы переждем и осилим.Беды вынесем на мороз…Ведь нельзя без закалки России,Как душе невозможно без слез.У весны тоже есть своя прелесть…Среди парков и старых аллейМай цветы молодые поселит,Чтобы жизнь нам казалась светлей.А когда возвратится к нам осень,Мы, наверное, станем мудрей.Я брожу между бронзовых сосен,Как среди вековых якорей.
«Читает мама дочери своей…»
Читает мама дочери своей —Больной малышкеРадостные сказки.И девочка,Откинувшись в коляске,Уходит в мир фантазий и затей.И жизнь уже ей кажется иной,Как песни детства,Что еще не спеты…Но радость вновь обходит сторонойЕе мечты, надежды и секреты.И рядом с этой девочкой больнойНичто все наши горести и беды…Как горько видеть мне ее глаза,Недетскую печаль и ожиданье.Я чувствую душой ее страданьеИ мучаюсь, что ей помочь нельзя.Но без надежды невозможно жить.И девочка надеется на чудо —Забыть болезнь, уснуть, заворожить,К себе самой прислушиваясь чутко.Читает мама сказки допоздна…И засыпает девочка в коляске.И сон продолжит начатую сказку,Чтоб счастливо закончилась она.
«Золотой кленовый лист…»
Золотой кленовый листНа стекло моей машиныОсень бросила небрежно,Чтоб напомнить о себе.Что простилось с нами летоАлым пламенем рябины,Ароматом поздних яблокВ старой дедовской избе.Этот лист, как знак судьбы,Я вожу с собой повсюду —По загруженной столице,По свободным большакам.Не хочу с ним расставаться,Потому что верю в чудо…И несется свет осеннийПо тяжелым облакам.Золотой кленовый лист,Словно выданный мне пропускВ те грядущие метели,Что уже давно в пути.Как печальна ныне осень,Или это мы печальны…И тревожны краски леса,Как последнее – «Прости…»Дай мне Бог еще не разПовстречать красоты эти,Подивиться вдохновеньюОблетающих берез.И обнять холодным утромБелоствольные колени.И увидеть лист кленовый.И согреть его в мороз.