Стихи и поэмы

Гудзенко Семен Петрович

у красных

обожженных звезд.

...Осколки голубого сплава

валялись на сухом песке.

Здесь все:

и боевая слава,

и струйка крови на виске,

и кутерьма атак

и тыла,

ревущая,

как «ястребок».

Нам

отдых сделался постылым

и неуютным городок.

Апрель 1942

БАЛЛАДА О ВЕРНОСТИ

Написано много о ревности,

о верности, о неверности.

О том, что встречаются двое,

а третий тоскует в походе.

Мы ночью ворвались в Одоев,

пути расчищая пехоте.

И, спирт разбавляя водою,

на пламя глядели устало.

(Нам все это так знакомо!..)

Но вот

на пороге

встала

хозяйка нашего дома.

Конечно,

товарищ мой срочно

был вызван в штаб к военкому.

Конечно,

как будто нарочно

одни мы остались дома.

Тяжелая доля солдаток.

Тоскою сведенное тело.

О, как мне в тот миг захотелось

не вшивым,

не бородатым, -

быть чистым,

с душистою кожей.

Быть нежным хотелось мне.

Боже!..

В ту ночь мы не ведали горя.

Шаблон:

мы одни были в мире...

Но вдруг услыхал я:

Григорий...

И тихо ответил:

Мария...

Мария!

В далеком Ишиме

ты письма читаешь губами.

Любовь -

как Сибирь - нерушима.

Но входит,

скрипя костылями,

солдат никому не знакомый,

как я здесь,

тоской опаленный.

Его

оставляешь ты дома.

И вдруг называешь:

Семеном.

Мария!

Мое

это имя.

И большего знать мне не надо.

Ты письмами дышишь моими.

Я знаю.

Я верю.

Ты рядом.

1942

СМЕРТЬ БОЙЦА

Хороним друга.

Мокрый снег.

Грязища.

Полуторка ползет на тормозах.

Никак правофланговый не отыщет

песчинку в затуманенных глазах.

Торжественная музыка Шопена.

Нелютая карпатская зима.

И люди покидают постепенно

с распахнутыми окнами дома.

И тянется по улицам колонна

к окраине, до самого хребта.

Лежит он, запеленатый в знамена.

Откинуты в полуторке борта.

А на полные вырыта могила,

а на поляне громыхнул салют,

а чья-то мать уже заголосила,

а письма на Урал еще идут,

а время невоенное.

И даже

не верится, что умер человек.

Еще не раз стоять нам без фуражек -

такой уже нелегкий этот век.

Уходят горожане постепенно,

и женщины, вздыхая, говорят:

– Погиб герой!

В бою погиб военный!

Как им скажу,

что не убит солдат,

что трое суток в тихом лазарете

он догорал,

он угасал в ночи,

ему глаза закрыли на рассвете

бессонные, усталые врачи?

Ну как скажу, -

привыкли за три года,

что умирают русские в бою.

И не иначе!

Грустная погода.

Но запевалы вспомнили в строю

о том, как пулеметные тачанки

летали под обвалами свинца.

И снова говорили горожанки:

– Так провожают павшего бойца...

1947

НА СТАРОЙ ГРАНИЦЕ