Стихи на опавшем листе

Бабожен Андрей

Л.В. Камедина, доктор культурологии, профессор

Какая рань!

Какая рань! Не спится отчего-то.А за стеной то ль ветер, то ли лай.И стелется туманами суббота.Но сердце всё настойчивей: «Вставай!»И встану я, сварю покрепче кофеДа занесу остатки снов в грехи.За стол присяду, чтоб поэтом-профиДописывать вчерашние стихи.Польются мысли на клочок бумаги,Обрушившись мозаикою слов.Карандаши скрещу, как будто шпаги,Вновь за Её Величество Любовь.И, может, песне быть из этих строчек,Она собой

заполнит тишину.А из блокнота вырванный листочекЗатронет чью-то нежную струну.И облетит свет белый, точно птица,Текст новой песни, выдуманный мной,Вот потому в такую рань не спится.Встаю-встаю! Бросаюсь в день, как в бой.

Осколки солнечного света

Осколки солнечного света,Как зеркала, легли у ног.Моя судьба тобой согрета,России дальний уголок.Я не злодей и не апостол,Не беден я и не богат,От колыбели до погостаЖиву. И жизни этой рад!Дышу сиренью за оградой,Влюбляюсь в трепетный рассветДа шлю кому-то звездопадомСвой нежносотканный привет.И, может быть, дождусь ответаОт адресата моегоВ осколках солнечного света,Где много разного всего…

Мой уголок

Весь день тасует небо облака,Глядит с высот в берёзовые рощиТуда, где ропщет беглая рекаДа ветер иглы хвойные полощет.И тишина! Такая тишина,Что сердце наполняет до предела!Родной страны родная сторонаДушевный разговор ведёт несмело.Мне нравятся таёжные чертыПрироды дикой, русско-родниковой,В которой нет привычной маяты.Здесь каждый стих созвучен песне новой.Мой уголок! Им явлен я на свет.Он делится со мной своим секретом.И если ты с рожденья не поэт,То приходи сюда, чтоб стать поэтом!

Деревенька моя

Я не думаю больше о вечности.Без того моей душеньке некогда.Как тоскуется ей по беспечности!И пойти бы за счастьем, да некуда.Листья ветром нещадно оборваны,А мечта стала птахой бескрылою.И кружатся голодные вороныНад сторонкой сиреневой милою.Деревенька моя босоногая,Родниковой водою умытая,Ты была мне как мачеха строгая,В километрах разбитых забытая.Выгоняя в сердцах за околицу,Мол, ступай и живи в людном городе,Всё ж просила потом Богородицу,Чтобы я не остался на холоде.И какой-то усталой походкоюПо пути одинокого месяцаЯ плетусь незнакомою тропкою,А вослед мне берёзоньки крестятся.

Доронинское

Где-то за дальними вёрстами,Средь забайкальских степейСёла родные с погостамиСтали с годами милей.И несмотря на все происки,Что посылает судьба,Я повстречался с Доронинским,Чтобы найти в нём себя.Вёсны растаяли в зареве,Лето сгорает, греша,Мечется птицею в маревеС русским упрямством душа.Брызнули первые проблески –Это разлился рассвет.Я породнился с Доронинским,Лучше которого нет.Воздух пьянит ароматамиМестной духмяной травы,А за резными оградами –Шёпот весёлый листвы.И деревенские оттискиВ сердце застынут слезой.Я не прощаюсь с Доронинским –Жил здесь когда-то дед мой.

Снова – Урульга

Первоцветом

солнце наливноеРаспускало волосы-лучи.Розовело небушко родное,Словно бы румянилось в печи.Краски разбавляя хорошенько,Ингода ласкала берега.Просыпалась тихо деревенькаС именем тунгусским Урульга.Под цветными росчерками летаМного крыш знакомых и крылец.Здесь когда-то, в рваное одетый,Босоного бегал мой отец.Помнят эти улочки в избыткеБойкого задиру-пацана,А теперь стоит он у калитки,И виски венчает седина.На погосте рюмочку пропуститНа помин родителей своихИ пройдётся в легковесной грустиПо местам, где мысли лишь о них.А потом уедет в шумный город –Точно от себя уйдёт в бега,И под сердцем снова – жгучий холод,А на сердце снова – Урульга.

Деревенская Русь

Ковыляют ковыли вдоль обочиныСухостоем на холодном ветру.Деревушки на Руси скособочены –Не пришлись они сейчас ко двору.Побираются, как будто бы нищенки,Снова прячась за прогнивший забор,Но цветут по вёснам белые вишенки,Да черёмухи в фате тупят взор.Горько им стоять под небом невестамиВ позабытых, захолустных местах.В путь последний там уносят с оркестрамиТех, кто был ещё вчера на ногах.Жизнь не вечна, всё несётся к забвению,Только на сердце от этого – грусть.Не живёт она уже, к сожалению, –Доживает деревенская Русь.

В мире нет другой такой

Я простодушно улыбнусьЗемле родной, рассветно-синей,В которой брошенная РусьЗовётся именем Россия.Той, что сводила много летС ума художников известных.И не один слагал поэтСтихи в минутах легковесных.Лишь за неё срывались в бой,В любви своей признавшись кровью,Мужчины с общею судьбой.И падал дождь к их изголовью.Она ж невестою веснойОпять цветёт, теплом играя,И в мире нет другой такой,Как наша Родина святая.

Ромашковая Русь

А я ворвусь крылатым холодкомТуда, где в окнах плавятся рассветы,И покружусь над тихим городком,Насвистывая лунные куплеты.Я звездопадом утренним сорвусь,Чтобы, упав, твои обнять колени,Моя страна, ромашковая Русь,Что в локоны вплела цветок сирени.Я к роднику, как будто бы к губам,Вновь припаду, забыв про всё на свете.И никому – ты слышишь! – не отдамПоля хлебов, что треплет зрелый ветер.В них – простота загадочной души,В них – красота и стать самой природы,И облака – почти что миражи –Из года в год отсчитывают годы.

Заснежило черёмухой в ограде

Заснежило черёмухой в ограде.И май, теряя голову свою,Весь перепачкан в солнечной помаде,Дурачится в сиреневом краю.Невнятное бормочет что-то ветерИ, косы расплетая у берёз,Им встречи назначает на рассвете,Надеясь на взаимности всерьёз.И где-то здесь, совсем неподалёку,За лугом, где вот-вот взойдут жарки,Из-под земли пробил себе дорогуРодник, бегущий в сторону реки.И дышит всё жужжа, звеня, играя.И, радуясь раскидистой весне,Я понимаю: Русь моя живая!Живу я в ней, она живёт во мне!