Стихотворения Часть 1
Шрифт:
Кого влюбляет просто взгляд,
Кого прелестнейший наряд.
Кого волнуют лишь духи,
А кто-то чувствует стихи.
А я люблю его стихами,
Во мне все лишнее стихает.
Но вот беда, с ним тоже так,
Его не вижу я никак.
Меня он любит лишь стихами,
И в нем все лишнее стихает.
Темперамент – это что?
Призрачное
Кто вас любит и за что?
Кто над вами властен?
Темы женские порой,
Надоели многим,
И скажите, где герой,
Что не видит ноги?
Все наскучит и пройдет,
Но пока ревнуйте,
Кто вас любит, тот поймет,
И пока – воркуйте.
Темпераментно перо?
А стихи забыты?
Публицисты не Пьеро,
Двери душ прикрыты.
Темперамент – хорошо,
С ним все в жизни лихо,
С темпераментом – грешно,
Да зато не тихо.
Рассвет над домом – просто полоса,
Или как тени светлые под бровью,
За этим домом спрятались леса,
А я пишу, не ручкой, жизнью, кровью.
Немного чудных, добрых ваших слов,
И я парю над солнечным восходом,
Не досмотрела пару лучших снов,
Так будьте моим летним Новым годом!
А это значит, просто пару дней,
Вы мой рассвет и свет и чары жизни,
Через два дня мне станет все видней,
Что вы исчезли в коже, словно жилка.
С рассветом вновь явились вы ко мне,
Любимое чудесное мгновенье,
Вы, как рассвет, далекий, сердцу мил,
Вы – ветерок иль, просто дуновенье.
Я поднимаю бровь на встречу вам,
Под ней полоска, тихого рассвета,
И рада вашим призрачным словам,
И рада снова утру, как привету.
Отбросив все нескромные приветы,
И зная, вечер этот только мой,
Забыв мгновенно лишние советы,
Я ухожу под дождиком домой.
Дождь заставлял идти довольно быстро,
Бил по зонту и в буйстве он хорош,
Что ж хорошо, вода прибудет в Истре,
И он польет любимейшую рожь.
Но на балкон дождю закрыты двери,
Иду домой, чтобы полить цветы,
Им отдаю и воду, и доверье.
Дождь за стеклом и мокрые листы.
Пусть зависть к постороннему ненастью,
Да не коснется зелени моей,
Я все полью, залью, пусть то
Пей мой лимон! И кактус тоже пей!
На этом все. Задерну в мир я шторы,
А все ненастья смоет сильный дождь.
И дома против бед одену шоры,
А где-то уж растет спокойно рожь.
16.05.01.
Вы извините мой строптивый нрав,
Я ревновала к маленькой кокотке,
И в глубине района и управ,
Я не была покладистой и кроткой.
Вы предпочли другую, не меня.
Быть может, и она была планктоном?
Года и ночи календарь менял,
А встречи откликались грустным стоном.
Когда проснусь, то вспоминаю Вас,
Когда засну, увижу Вас на фото.
Не думаю, что это только фарс,
И не сравню я Вас с любым и прочим.
Но облик Ваш на фото сберегу,
Он помогает в творческой работе,
И с Вами на одном я берегу.
Расцвел каштан, наверно быть субботе.
Суббота встреч поэтов, вот и все.
Я не приду, я больше не ревную.
Не верю или верю, это всем,
Не интересно. Как планктон дрейфую.
Нежнейшие иголки
играют на ветру,
они совсем не колки.
А рядом? Рядом пруд.
Как хочется затронуть
Иголки, шишки. Нет.
И сквер он тот же омут.
– Не тронь, – его ответ.
Пучками из иголок
Она вся по весне,
Как миллион приколок,
На ветках и везде.
Когда желтеет пихта,
то под ноги летят
Короткой стрижки вихры.
И к краю сквера в ряд.
Подстриженная пихта
Осеннею порой,
Как выпитая пинта,
Как юбки рваный крой.
Ох, какой Вы неласковый, милый!
Вы сегодня какой-то чужой.
Вы стоите у крепости виллы.
Неприветливость – это, что шок?
Ох, какой Вы не ласковый, милый!
Встрепенулись все ветви у клена,
А березка поникла главой.
Ох, какой Вы еще зеленый,
Хоть на вилле слывете главой.
Встрепенулись все ветви у клена.
Эти зданья, что Вас окружают,
Голубые лишь окна небес,
Здесь за шторами много решают,