Стихотворения том 1
Шрифт:
Горит костёр рябины красной!
Но мы не донесли тот цвет
До ошалевшего незнанья,
До опустелости в груди,
А лист бумажный оправданья
Не признаёт, не ерундит
Ни высотою самомненья,
Ни расстоянием до Вас,
И что ему до нецветенья
Любовью выплаканных глаз!
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Я Вам пишу…
У Вас возможен выбор
Открыть письмо или оставить так
Пурпурной маркой вверх, где город Выборг
Спит
Воспетой или прОклятой сирени,
Не принимавшей ядерный чугун
И гневности Петровских повелений,
Не признававших слова «не могу»…
Я Вам пишу…
Здесь, в Таллинне, каштаны
Несут пирамидальные цветы
До выхлопа дверей кафешантана,
До правоты людской и чистоты,
До урны со стотысячным окурком,
Упавшим на презрительное дно,
Сыгравшим с ним и в прятушки, и в жмурки,
Но Вам, конечно, это всё равно.
Когда-то мы здесь тоже побывали,
Коктейли и влюблённости деля…
Рядилась ночь в цыганистые шали
И полыхали пухом тополя;
Над миром арлекинила певица,
Под звёздами тревожилась луна
За то, что мы могли уединиться
И был я нежен, да и ты нежна…
Простите – ВЫ…
Я выронил мгновенье
Под перестук изящных каблучков,
Когда заметил перевоплощенье
Всех наших «близко» в очень «далеко»
И, заурядность съёженного быта
Безжалостно карая палачом,
Ушёл под скрип паркетного артрита,
А Вы за мною звякнули ключом.
Сегодня ночь бела и прозаична.
Малыш в кроватке чмокает во сне.
Я, впавший в мотыльковую лиричность,
Ищу себя в промчавшейся весне.
Не нахожу…
Там тени от каштанов
Луна перегибает пополам…
На марке Выборг канул за диваном,
И я письмо не отправляю Вам…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Прощай, прощай! – обычною поэмой,
Вокзал, перрон, горячий чай в купе
И поезда неумолимый лемех
Располовинил время на тропе.
Я никуда, а, может быть, куда-то,
Ты будешь там, где клёны сквозь окно
Проталкивают памятные даты,
Тобою позабытые давно.
Не огорчай кленовые пристрастья,
У них своя размеренная жизнь,
Скажи им извинительное: здрассьте!
И, как всегда, Незнайкой притворись.
А можно створкой хлопнуть по запястьям
Кленовых рук, похожих на мои,
И выплеснуть себя, хотя б отчасти,
Словами не лирической струи.
В поэмах проще, там, на удивленье,
Все вежливы, воспитаны, не злы,
Ни разу не впитавшие мгновенья
Пронзительности
Прощай, прощай!..
Не лживы повороты
И проводник действителен в купе,
И рот платком прикрыла от икоты
Соседка, словно трещину в судьбе…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В принципе, по поводу дождя,
Что идёт сегодня, бороздя
То ли небо струями косыми,
То ли сердце с болями своими.
И не закричишь, не запретишь
Молотить ему по гребням крыш,
По зонтам, по шляпам и по спинам,
По отцветшим яблоням-рябинам.
Лето, лето, ты с ума сошло,
Нет бы в небе радугу светло
Распоясать, выплеснуть, раскинуть,
Чтобы всем по яркой половине!
Ну да ладно, вдруг на всех не хватит
Многоцветья радужных каратов,
Можно у огня чужого греться,
Что мне это собственное сердце…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Когда луна медально отразится
В заросшем ряской нежинском пруду,
Ты прилетишь ко мне бесшумной птицей
И я тебя торжественно введу
В мир отвлечённо-жизненных понятий,
Где каждый час заполнен волшебством,
А ночь по струнам скрипки Сарасате
Проводит очарованным смычком.
Ах, город Нежин, до чего ты нежен
Невидимо пьянящей стариной
И воздух твой рябинами процежен
Над первозданной русской тишиной;
И томный пруд, кустами окаймлённый,
Несёт в себе до самого утра
Без напряжений, выкриков и стонов
Плетенье звёзд из неги и добра!
А ты входи, сударушка-княгиня,
В мой светлый мир, рождённый наяву,
Пока рассвет лучами не раздвинул
Звездчатую ночную синеву
И не увёл за горбчатые крыши
Округлую красавицу луну
Туда, где время и пространство дышат,
Перетекая из страны в страну...
Мы тоже можем мысленно промчаться
По зазеркалью судеб и дорог,
Не проникая в сущность деклараций
Грядущих дней и будущих тревог,
И, что бы нам не грезилось с тобою,
Какие бы не виделись пути,
По нежинскому тихому прибою
Я на руках хочу тебя нести…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Надежда комом, вера узелком,
Любовь разбилась брошенным снежком
На тысячи игольчатых осколков,
Их невозможно снова втихомолку
Слепить единой гроздью винограда
К успокоенью собственного взгляда…
Высокий слог?
Ну, а куда деваться
Без пышно разветвлённых деклараций
В посредственной среде из чаепитий,