Стихотворения том 1
Шрифт:
Это что за баловство?
Я к тебе с любовью жаркой,
Чтобы штемпелем её
Нецелованную марку
Приукрасить, ё-моё!
Если в рёбра колотиться
Будет мне твоя рука,
Перелётной, дикой птицей
Улечу я на югА!
Сквозь озоновые дыры
Выжжет солнце среди дня
Ласковый осколок мира –
Нелюбимого меня…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я морщинки твои переглажу,
Одиночества час прокляну,
Для чего
Проносить через нашу весну?
Что – грехи?!
Это горькая небыль,
Отстранение тела от мук
Или просто людская потребность
В обращеньях к своим «почему».
Почему? – ты опять не со мною…
Почему? – ты с другой вдалеке…
Почему? – твоё сердце шальное
Не в моей полыхает руке…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Снова ты, ненаглядная,
Считаешь мои грехи…
А мальвы в саду громадные,
Прямо как лопухи!
А травы под ними сорные,
Пригляда за садом нет,
Не быть ему, безнадзорному,
Примером грядущих лет…
Глянь, у соседей чистенько,
Любо смотреть глазам,
И гладиолус хлыстиком
Тянется к небесам.
Ну и…
Не нужно вскрикивать!
Засучиваю рукава,
В сражении с повиликою
Отстаиваю права.
А мальвы что сосны спелые,
Цветы на них что зонты
С отверстиями-прострелами
Обыденной суеты.
И всё же им легче дышится,
Соседствуя с лопухом,
Чем нам под одною крышею
С наросшим зелёным мхом…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Звёзды белым толокном
Облепили нам окно,
Млечный Путь мотает пряжу
На своё веретено.
Август бродит по Москве,
Зажигает-тушит свет,
Создаёт и гасит тени
На асфальте и траве.
На влюблённых и повес
Искры сыплются с небес,
Разделившись в атмосфере
На лиричность и на стресс...
Что ты, милая, не спишь,
Затаилась, словно мышь,
И ресницами во мраке
Еле слышно шелестишь?
Чем, скажи, тебе помочь?..
Я прошу, не обесточь
Опахалами своими
Электрическую ночь!
Прижимайся поплотней,
Впереди немало дней
И ночей, не очень звёздных,
И, тем более, теней...
В синем омуте тоска,
Дно уныло и песчано...
Полмгновенья до броска
Из обманов да в туманы.
Полмгновенья можно ждать
Окрика: постой, не надо! –
И скользить с любимым вспять
В перепады-водопады!
В синем омуте лучи
Голубые, золотые...
Ты кричи, Любовь, кричи,
Чтобы солнце не остыло;
Чтоб туманы
В жгут, передавивший Слово...
До чего сложна ты, Жизнь!
Впрочем, это всё не ново...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Отложив на время рондо и сонеты,
Сочинил я песню, песенку о лете,
Ты её не слышишь, даже не читаешь,
Оттого мне грустно очень, Золотая!
Жаль, что я не гений, не артист речистый,
Жаль, что не певец я, не гожусь в солисты
И радиоволны в космос не уносят
Оду, что сложил я Золотоволосой...
Зелена рябина, кисти не созрели,
В сердце твоё целясь, не достиг я цели,
Затаились строки, словно листовёртки,
На глазах зелёных вытемнились шторки.
Я по поднебесью больше не витаю,
Подрубила крылья ты мне, Золотая!..
Видно, есть на свете кто-то лишний третий,
Складно сочинивший песенку о лете...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Понимаю одиночество,
Уважаю одиночество,
Только мне совсем не хочется
И фамилией, и отчеством
Быть пришпиленным к нему
Очень личными неврозами
На листах с житейской прозою,
Где петит не по уму.
Мне бы шрифтом нонпарелевым
В месяцах между апрелями
На верже зелёно-белое
Настучать твоё лицо!
Но опять бездумно осени
Густо синь накупоросили
На непроходимость просеки
Между Овном и Стрельцом...
Ваше Хамское Высочество,
Пожилое Одиночество,
Мне воздать бы снова почести
Той, которой рядом нет!
И нельзя ли за терпение
Дать способность мне во времени
Перекрашивать мгновение
В белый-белый-белый цвет???
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Четыре стороны Любви
Угасли звуки…
И рояль
Шопеном больше не минорит,
Кому нужна моя печаль
В мажорном полутрезвом хоре!
А я, простите, не тапёр,
Не исполнитель, а любитель,
И непосредственный укор
Я не приму от Вас, простите.
Вам по душе моя игра,
Звучанье струн медноголосых,
Несущих тысячи вопросов
Из незабытого «вчера»…
У обнажённого плеча
В благонадёжно милой позе
Флиртует бархатная роза
С тем, кто ей встреч не назначал…
Как бледен воздух над лицом
В лучах искусственного света!..
И шведский стол полукольцом
С крикливой вязью этикеток.
Вам грустно…
Понимаю Вас,
Вы на балу получужая,
И полумуж полуслова
В лицо Вам бросил…