Есть стихи, от которых грустно,что написаны просто так.От безделья, не для искусства,не от души и не сердцу в такт.Не от большого таланта, нет.Из навязчивых слов и фраз.Просто так, просто чушь, просто бред.Написанные на раз.Написанные без права, да.И даже бывает обидно —что за чушь! Это правда,есть стихи, за которые стыдно.
Какое небо
Какое небо!Какая нежность!Какая тишина и безмятежность!Ах, как давно я счастлив не был!Ах,
как давно! Теперь уж и не вспомнитьвкус сладостного счастья на губах.Печаль и грусть в неласковых глазах,и душу болью-судорогой сводит.Мне б бросить всё, покинуть этот мир,мир, потонувший в грязи ноября,и жизнь, прожитую как будто бы зазряв глуши неубранных квартир.Какое небо! Какая нежность!Там тишина, покой и безмятежность.
Ах, эта осень! Какая осень!
Ах, эта осень! Какая осень!Вперемешку золото и кровь.И ты, в глаза мне глядя, нежно спросишь:«Скажи мне, это ли любовь?»И я отвечу: «Счастье и любовь».И мы закружим с листопадомосенний вальс под первый снег.И ты со мной, со мною рядом,и нас счастливей в мире нет.Осенний вальс под первый снег.Ах, эта осень! Ах, это счастье!Ах, эта прелесть жёлтой красоты!Ах, как не хочется с тобою мне прощаться!И так не хочется терять свои мечты.Ах, эта боль осенней красоты.Ах, эта осень! Эта грустная осень.Я один в упоении ласковых чувств.Снег ложится на мокрый асфальт, словно проседь,и на сердце щемящая тонкая грусть.Ты меня о любви не спросишь.Мне уже ничего не вернуть.
Если б я был художником
Если б я был художником – было бы счастье,я б, как стих, написал твой портрет.Я б был предан ему всей душою и страстью,я б забыл, что тебя рядом нет.Я б его полюбил, как никто никогда,такой чистой открытой любовью.Я всю ласку, всю нежность ему бы отдал,я бы верил, что ты со мною.Если б я был художником, было бы счастье,но я не художник, нет.Боль останется болью, страсть останется страстью,Но не я напишу твой портрет.
Песня
Снегопад, снегопад, снегопад,скрой следы её туфелек тонких,чтобы смех её звонкий-звонкиймне не вспомнить уже никогда.Чтоб забыть её ласковый взглядИ нежную грусть улыбки.Заметай, заметай, снегопад,все печали и все ошибки.Заметай, заметай, заметай,ничего не желаю помнить.Что же снег твой проклятый тает.Давай-ка ты лучше спой мне.Спой, да так, чтобы вон из души.Чтоб ни голос, ни взгляд не остался,по которым когда-то грустил.Пой, снегопад, пой, снегопад, пой, снегопад, и пляши.Да мало ль в кого я влюблялся.Да мало ль кого я любил.А теперь затяни заунывную,что-то хочет душа погрустить.Как любил я когда-то милую,как её не могу забыть.
Когда в тебя влюблён поэт
Когда в тебя влюблён поэт,достаточно ль тебе красивых строчек,которые он пишет тихой ночью,и шепчет полусумасшедший бреднежными устами, строчка в строчку,как исповедь последних лет?Достаточно ль тебе его любви?Смотри, в хрусталь разбившаяся оземь.Осколки хрусталя лови.В последнюю несбывшуюся осеньон уйдёт, не попрощавшись, до зари.И что ни делай, что ни говори,ты вся застынешь в трепетном вопросеоб оборвавшейся любви.Взбунтует
ветер в твоём простоволосье.Тонкий томик на углях сгорит,куда его бесцеремонно бросят,где в нежных строках он тебя боготворит.
Какой октябрь! Какая нежность!
Какой октябрь! Какая нежность!Я влюблён в эту тихую осень,в её красивую и лёгкую небрежность.И первый снег с листвою вроссыпь.Мне мил печальный шорох листьеви редкий нежный теплый дождь,и ветер, что играет-злится,и ветви клёнов, кашляющих в дрожь.Мне мил октябрьский рассвети тишина октябрьской ночи.И свет луны, такой печальный свет,когда всё ласково заботливо молчит.Какая грусть! И всё-таки легко.Всё как-то по душе и очень близко.И свежей россыпью октябрьских стиховмне хочется душой излиться.
Мерцание звезд не заметно
Мерцание звезд не заметно.Дыхание ветра чуть слышно.Колокол церкви медныйдалёко гласит о Всевышнем.Ничем не приметный, не праздник,как и другие, будний.Ах, сколько таких не разных,ничем не приметных будет.Я хотел бы другого счастья,быть любимым одной тобой,с неподдельной тревогой и страстью,с преданностью и любовью.Чтобы был нам прекрасным праздникомкаждый последующий, новый,неповторимый и разный,Господом день дарованный.А если же ты отобрана,иль тебя от природы нет —благослови же, Господь, и одобриумереть мне в расцвете лет.И если есть в смерти счастье,я другого бы не просил,пусть со мною придёт прощатьсята, которую я любил.
Подмигни красивым глазом
Подмигни красивым глазом,помани к себе на небо —прибегу туда же сразу,да туда, где ещё не был.К тем приду, кого не знаю.Погляжу, чего не видел.Ах, что за жизнь у вас чудная!Вот бы жить такою жизнью!Вот бы жить, да вот бы славить!Да гореть такой звездою.Позови меня, и я ведь,может быть, чего-то стою.Может, я горел бы тоже.Может, мне бы вслед смотрели.Может быть, такое можетбыть на самом деле?!Я брошу всё, и даже счастье,только позови меня скорей.И со всей своей энергией и страстьюя хочу звездой сгореть.
Дни и ночи много-много
Дни и ночи много-многона душе моей тревогаснова говорит.На столе горит свеча,жадно в тишине треща.По кому горит?Может быть, она по мне?Может, по моей стране?Может, просто так?За стеной играет скрипка.Кто-то тихо дверью скрипнулГрустной скрипке в такт.Может, кто пришёл за мной?Может, за моей страной?Может, это друг?Снова выглянул в окно.Ночь. Уже темным-темно.Я увидел вдруг:тряпка ночи чернь черна.Как бельмо висит луна.Тишина ночи.Как-то мне не по себе.Сел и встал – не стал сидеть —стоя помолчим.Знать, не зря горела свечкаи играла в этот вечерскрипка грусти в такт.Может быть, она по мне.Может, по моей стране.Но не просто так.
