Стихотворения
Шрифт:
Филигранны в закат силуэты коней,
запах Ада от Сфинксов исходит заполночь…
И чем дальше от детства, тем сердце верней
гениальной, смертельной музыкой заполнит.
Я люблю этот город святой и простой,
где с Востока и с Запада спутаны ветры,
отнимающий жизнь и дарящий настрой,
на котором причины Гармоний бессмертны
ПЕТРОГРАДСКАЯ
По улице гороховой,
минуя ВЧК,
шла Анечка Горохова
в филидеперсовых чулках,
шла по Фонтанке девушка
и улыбалась всем,
а следом шел мой дедушка,
молоденький совсем
и ненароком Анечку
прикладом он задел
на мостике Аничковом
у славных лошадей.
Глаза ее пленительно
блеснули на него,
он с это увольнительной
не помнил ничего.
Пошли они по улочке
под тихий разговор,
и Анечка бабулечкой
мне стала с этих пор.
Наследство мной получено,
в крови моей дурман,
она любила Тютчева,
а он любил цыган,
Она стихи прекрасные
твердида наизусть,
а он напевы страстные
цедил сквозь черный ус,
на читала Брюсова,
а он романс бренчал,
она бродила вкус его,
а он не отвечал,
она ему про Пушкина,
а он гитаре в лад,
и вот семья разрушена,
и Пушкин виноват.
Эх, ох!
Был бы Бог,
он бы нам с тобой помог.
В Петрограде-городе все дождичек идет,
на Острове Васильевском стрекочет пулемет,
а Петр Алексеевич на лошади промок.
ПЕТРОГРАДСКИЕ ЗАРИСОВКИ
1 -
До Троицкого в звездочках
с Апраксина двора,
попахивая водочкой,
гуляют юнкера,
и девочки панельные,
и дамочки в мехах,
что на работу сдельную
выходят впопыхах.
И мелюзга карманная
по Лиговке шуршит,
за упокой Романовых
пропить свои гроши.
И держат все за пазухой
кто нож, кто пистолет,
кому-то что приказано,
кому приказа нет.
Усталые рабочие
с собрания спешат,
ни дня для них, ни ночи нет,
сбоят тяжелый шаг.
Идет, идет история
по невским берегам,
а где-то у "Астории"
уж тявкает наган.
Февраль уже кончается,
недалеко
Россия закачается
от шашек и от пуль.
Студенты либеральные
все спорят меж собой,
а лица криминальные
планируют разбой.
Идеи и сентенции
смешались, как во сне.
В бреду интеллигенция,
в галошах и в пенсне.
За славу, не за деньги ведь
поэт скрипит пером,
и Северянин тенькает
на гении своем.
История, как барышня,
споткнулась о ружье.
Не торопись, товарищи!..
Поднимем мы ее!
– 2 -
Эх, ох!
Был бы Бог,
он бы нам с тобой помог.
В Петрограде-городе все дождичек идет,
на Острове Васильевском стрекочет пулемет,
а Петр Алексеевич на лошади промок.
ПИЛИГРИМЫ
Мы приходим в этот мир, как боги,
без сомнений, с олимпийской хитрецой.
Где-то нами не оббитые пороги,
что расквасят нашу веру и лицо,
и слова предначертаний и пределов,
оскорбительных параграфов толмуд
не тревожат наше царственное тело,
и бессмертную нам душу не гнетут.
Мы властители слова и просторов,
наши истины цветные миражи.
Но не сходим мы с Олимпа в коридоры,
и на очередь за правдой тратим жизнь.
Эти клетки, где трепещут наши крылья,
где не дышится и сердце не стучит,
эти книжечки с пометками усилья,
быть богами, презирающими быт,
эти лживые названия ступенек,
по которым к некрологу торен путь,
и нехватка сострадания и денег,
и всегда, всегда еще чего-нибудь.
Это все меня так учат пилигримы,
что с безумной песней по миру идут.
Пациенты прокураторов из Рима
и носители прозрений и простуд.
О победе мы печемся и горюем,
из веков, как пауки, мы тянем нить.
Но когда вы победите, говорю им,
вас захочет тоже, кто-то победить!
Что поделаешь, - они мне отвечают.
–
Если даже безнадежна наша роль,
это лучше, чем бессонными ночами
унизительную пестовать юдоль.
И живут они во мне и в путь торопят,