Наследница-дочь на охоте была,Пеленок с собой она в лес не взяла,А ночью ребенка в лесу родилаИ в свой завернула передник.Передник был соткан из чистого льна,Из белого, тонкого сшит полотна.Так вот малыша завернула онаВ свой тонкий голландский передник.В ту ночь пировал в своем замке старик.Из бочки струилось вино, как родник.И вдруг среди ночи послышался крикТого, кто завернут в передник.– Какой там ребенок кричит во всю мочьНа той половине, где спит моя дочь?Его унесите немедленно прочь.А ну, разверните передник.– Да, это ребенок, а я его мать.И, значит, он будет
вас дедушкой звать.Отец его будет ваш преданный зять,А он – ваш достойный наследник.– Да кто он такой – из дворян, из крестьян,Тот дерзкий, что обнял твой девичий стан?Кому только нужен крикун-мальчуган,Завернутый в этот передник?– Мой будущий муж в Эдинбурге живет.Он первым из первых в столице слывет,Он золотом шитый наряд мне пришлет,Узнав, кто завернут в передник.– Послушай-ка, дочка, твои теремаИ все мои башни, дворы и дома,Амбары с мукой и с зерном закромаПолучит мой внук и наследник,Завернутый в этот передник!
* * *
Когда деревья обнажилСвоим дыханьем север,Осенним вечером бродилЯ над рекою Эйр.Мне где-то встретился старик,В пути он изнемогИ головой седой поникПод бременем тревог.Меня спросил он: – Пешеход,Куда ты держишь путь?Богатства власть тебя ведетИль страсть волнует грудь?А может, ты узнать успелНевзгоды бытияИ горько на людской уделТы сетуешь, как я?Под солнцем, где простерлась гладьЛугов, степей, болот,Везде на чопорную знатьРаботает народ.Светил мне дважды сорок летУсталый луч зимы,Пока я понял, что на светДля мук родились мы.Покамест молод человек,Он не щадит часов,За мигом миг короткий векРастратить он готов.Безумью предается он.Страстям преграды нет,Пока поймет он, что рожденДля горестей на свет.Умчится молодость, как дым,И те года пройдут,Когда полезен ты другимИ веришь сам в свой труд.Нужда и старость – хуже нетНа всей земле четы.Тогда увидишь, что на светДля мук родился ты.
* * *
Мой Джоки – славный молодец.Никто в окрестности у насТак не зовет рожком овец,Так не ведет девчонку в пляс.Сказал он: нет синее глаз,Нет стана тоньше моего.О, как блажен короткий час,Когда кругом нет никого.Он целый день пасет овецВ грозу и ливень, в снег и зной.Я жду: когда же наконецПогонит стадо он домой!И только вечером я с ним.Меня в объятья заключив,Клянется Джоки быть моимИ быть со мной, покуда жив.
* * *
Когда молодежь на траве среди лугаПлясала под вечер Иванова дня,Я вновь увидала неверного друга,И рана открылась в душе у меня.О скорби своей не скажу я ни слова.Меня мой любимый успел разлюбить,Но, может быть, в мире я встречу другого.Не мог же он сердце навеки разбить.До света мне слезы уснуть не давали,Лились, будто ливень из туч грозовых.Ах, горькие слезы, без вас бы едва ли,Любовь пережив, я осталась в живых.Пускай серебро его блеском пленило,Неверного друга не стану винить.Но, если мне сердце его изменило,Мое не могло бы ему изменить.
Красавицы деревни Мохлин
В деревне Мохлин есть на славу невесты,Красавиц таких нелегко отыскать.Их платья, походка, манеры и жестыПарижа и Лондона носят печать.Мисс Миллар стройнее и тоньше, чем фея.Мисс Маркланд мила, но умнее мисс Смит.Мисс Бетти – румяна, мисс
Мортон – с приданым,Но всех их, конечно, Джин Армор затмит.
Мисс Феррьер
Порвал поэт и драматургС язычницами узы.Их в грош не ставит Эдинбург, –Там есть живые музы.Гомер прославил девять муз,Но к черту суеверье!Гораздо лучше девять мисс,Прекрасных, как мисс Феррьер.Вчера я был окутан мглойИ шел в тоске, в печали.Закрыл туман густой, сыройПередо много дали.Мой дух в унынии погряз,Барахтался в бессилье.Но на углу я встретил васН снова поднял крылья.Я вам стихи на память шлю,Навеянные вами.И небеса за вас молюИ прозой и стихами!
* * *
Веселый май одел пусты.Раскрылись свежие цветы.В лучах зари проснулась ты,Прелестнейшая Хлоя.Набросив плащ, надев чулки,Ты вышла к берегу реки,О как шаги твои легки,Прекраснейшая Хлоя.Ты, как утро, хороша,Чудо-Хлоя, прелесть-Хлоя.Шла ты лугом, не спеша,Чудеснейшая Хлоя.
* * *
Люблю один я городок,А в нем люблю я дом один –За то люблю я этот дом,Что в нем живет малютка Джин.Никто, никто узнать не мог,Куда спешу я вновь и вновь.Про это знает только богИ только ты, моя любовь.Ты ждешь во мраке под листвойВ полночный час, в урочный час.Завидев нежный облик твой,Люблю я больше во сто раз.
ЭПИГРАММЫ
К портрету духовного лица
Нет, у него не лживый взгляд,Его глаза не лгут.Они правдиво говорят,Что их владелец – плут.
Эпитафия бездушному дельцу
Здесь Джон покоится в тиши.Конечно, только тело…Но, говорят, оно душиИ прежде не имело!
Поклоннику знати
У него – герцогиня знакомая,Пообедал он с графом на днях.Но осталось собой насекомое,Побывав в королевских кудрях.
Надпись на могиле школьного педанта
В кромешный ад сегодня взятТот, кто учил детей.Он может там из чертенятВоспитывать чертей.
При посещении богатой усадьбы
Наш лорд показывает всемПрекрасные владенья…Так евнух знает свой гарем,Не зная наслажденья.
На лорда Галлоуэй
I
В его роду известных много,Но сам он не в почете.Так древнеримская дорогаТеряется в болоте…
II
Тебе дворец не ко двору.Попробуй отыскатьГлухую, грязную нору –Душе твоей под стать!