Сто тридцать четвёртый
Шрифт:
Это там ты был одиночкой-охотником по найму с о жменью медалей и никому не нужной жизнью, а здесь - ты тот, кто ты есть.
Поворачиваю голову на искрящую коробку винтовки. Жаль. Хорошая была штука. Машу Зауру занять позицию, и он, где стоял, молча падает и начинает работать. Где-то сзади замечаю перебегающего Бура, пара ребят, что с нами были, уже лезут на штыки. Ганката от Фетта - херня, говорите? Не существует такой дисциплины? В моём мире - может быть и нет её в том виде, что показывают киношники, но кто хоть раз делал пресловутую "карусельку"
Альфам боевая химия подстёгивает агрессию - они генетически такие. Мне, как выяснилось, тоже. Это бездушные машины передо мной, но мне плевать. Срываюсь вперёд, вырывая из мёртвой руки разорванного клона карабин. Красный контрастный светофильтр с подсветкой абриса мехов опускается на визор.
Шаг, шаг, разворот. Очередь. Минус два. Левая рука чиркает по бедру, вытаскивая пистолет.
Волна маятника, пригибаюсь. Плазма вязнет в броне, нагревая поддоспешник до ста тридцати градусов в районе груди. Будет ожог.
Выстрел с левой руки, попадаю в установку мини-ракет. Детонация. Минус пять.
Осколки бессильно бьются о доспех. Шаг влево, поворот, очередь. Минус один. Три метра.
Подшаг, прогиб назад, падаю, в кувырке вправо даю очередь. Минус два. С колена бластером в левой выбиваю визор В-шке. Откидываю левое плечо назад, пропускаю очередь, с колена старт. Два метра.
Шаг, доворачиваю голову, ловя скользящий в миллиметрах от шлема луч, горячо. Выстрел, второй. Минус один. Шаг, прыжок с разворотом. Рука цепляет гранату с пояса пополненного в канонерке БК. Метр. Очередь. Падаю на колени, скользя по инерции на смеси крови и земли. Клинч.
Усилением псевдомышц ломаю опору ближайшей цели и дроблю себе запястье с зажатым бластером. Автоаптечка повизгивает закончившимся запасом обезболивающего. За рядами жестянок раздаётся взрыв. Всаживаю очередь в упор в заваливающуюся машину. Он падает на меня. Бля... тяжелый. Сука. Сил хватает повернуть голову и заметить, как мимо бегут клоны. По грязи, кишкам и трупам своих товарищей. В белой чистой броне. Резерв. Кто-то рядом пролетел с включенным световым мечом.
*Дилинь-тинь*
Кхы... кто ж такой скромный? Отпускаю не зажатую руку с карабином и тыкаю на кнопку приёма на шлеме. Часть электроники выжжена насухо.
– Кэ-эп?!
– слышу как сквозь вату весёлый голос Дэнча.
– Живой, - с какой-то весёлой обреченностью отвечаю, - Парни... вытащите меня отсюда, пожалуйста. Я, кажется, руку сломал...
______________
* имеется ввиду дроиды В-2.
Сила ведёт ме...мнээ...нда.
Лежу, смотрю на копошащихся клонов, жду, когда с меня снимут эту треклятую железяку. Отпустило.
Опять.
Голова чистая, светлая, умная и спокойная, и меня эти залёты непонятного состояния начинают напрягать. По идее, сейчас уже...
– Ай! Осторожнее.
Железка мало того, что тяжелая, так ещё
Так вот, сейчас уже организм, можно сказать, вышел на пиковую свою продуктивную мощность, и пробудет в таком состоянии ещё лет пять минимум. Так какого же лешего меня так вставляет? Особенно от боевых стимуляторов на поле боя или при экстремальных нагрузках на голову. Так быть не дОлжно, и этот момент надо не забыть.
Но это потом.
Ух ты! АТ-ТЕ-шка мимо бухает. Неторопливо, да ещё и огрызается главным калибром. Хороший аппарат, посадить бы в кабину мехвода конструктора этого убожества, да дать по ней залп из наших карабинов, чтоб впечатлился, тварь. Картонка, зато какой обзор!
Однако, их тут целый взвод - три штуки! То, что надо. Там в жопке десантного отсека меддроид есть, заодно и до передовой докатимся. Что-то меня в них смущает только...
– Кэп?
– Заур волнуется.
– Боеспособен, - нехотя, покряхтывая, встаю.
– Связь накрылась. Только личные вызовы или голосом. Аптечка кончилась. Рука левая в запястье сломана, - это уже роняю в сторону руководившего моим извлечением медика.
Тот молча разворачивает меня к себе спиной и что-то щелкает в тонком рейдовом ранце. Аптечку пополнил. Красный индикатор в визоре потух.
– Может, госпиталь?
– а это уже Бур. Потрепало его - наплечник разорван, поддоспешник красуется свежей перевязкой. Весь доспех в царапинах.
– Какой к хренам госпиталь? У нас тут бой. Где наш батальон, и кто им сейчас руководит?
– Кэп, тут не пойми что творится, уже все вперемешку, - машет в сторону выхода из горлышка плато в сторону космопорта.
– Той частью, что мы помогали отбиться, командует генерал-джедай Фисто.
А-а, Кит Фисто, наутоланин, которого ПалПалыч в капусту порубит. Мужик он вроде неплохой. Только дрэды мне его не нравятся, но это, наверное, у него от перманентного дзэна развилось. Надеюсь, оно не заразно.
И где он есть, раз мы тут почти в тылу?
Задаю этот вопрос и получаю развертку карты с тактической дэки Бура. Ого! Да у нас впереди в километре бой, и наступление опять вот-вот захлебнётся. Так вот куда наши танчики шагают, и кто, собственно, разметал жестянок. А я-то думал, это я такой крутой. Гы-ы. Да что же в них не так? Н-дя, Аккламаторы - две штуки - сели у нас сзади - разгружаются, значит. Пара секторов, плюс арена и прилегающие территории зачищены, значит, мы выходим в клещи на космопорт. Хм, не понимаю.
– Ну-ка, дай всю карту.
– Не имею технической возможности, сэр!
– Бур, ты засранец, - припечатываю, - Заур, стопари машинку. Десант, я так понимаю, они уже сбросили, - судя по удаляющимся вперед резвым AT-RT-шкам, - Подвезут. Бур, мне нужна связь, и... куда, забодай его сарлак, делся Деня?
Слышу сквозь приглушенные пока ещё работающими наушниками почти на грани срыва радостное - "Кэ-э-эп!!!" И поворачиваю голову в сторону резко вильнувшего к правой машине Заура.
– Немыслимо...