Страдания Адриана Моула
Шрифт:
7 июня, понедельник
Государственный праздник в Ирландии.
Мама (моя).
Кошка Клэр Нельсон.
Спаниелиха Мици.
Что между ними общего?
А то, что все они ожидают потомства! Кто ребенка, кто котенка, кто щенка. Потрясающая плодовитость. В районе прямо шагу сделать нельзя, чтобы не наткнуться на беременную. И все после того, как городской совет решил добавлять в воду какие-то там фториды.
8 июня, вторник
У
Берт предложил мне примкнуть к Юным коммунистам. Я обещал подумать и думал минут пять. Решил пока воздержаться, чтоб не провалили на экзаменах.
9 июня, среда
Прощай, детство. Вот и пришла пора взрослеть. Убрал с полок все комиксы и тому подобное детсадовское барахло. Сложил все в коробку из-под масла “Анкор” и выставил за дверь. Надеюсь, намек до предков дойдет. Хватит обращаться со мной как с недоумком. Человек, который разбирается в операциях Международного Валютного Фонда (а я разбираюсь, на прошлой неделе по математике проходили), заслуживает, чтобы к нему относились с уважением!
10 июня, четверг
Стрекоза Сушеная беременная!
Видел ее в соседнем магазине. Сопляк Максвелл, на мое счастье, у кассы закатил скандал, так что я потихоньку слинял. Стрекоза на корову смахивает, прямо смотреть противно. Ну и пусть. Так ей и надо. Беспорядочные половые связи до добра не доводят. Интересно, кто отец ребенка?
11 июня, пятница
Отцу осточертело командовать работами по очистке городского канала.
– Стоит мне, – говорит, – с моими парнями Базом, Мазом, Дазом и Бозом выгрести дерьмо с одного участка, как ночью какой-нибудь стервец устраивает там новую помойку!
Я так понял, что бригада его не сильна по части морального духа. Предложил созвать добровольцев для ночных дежурств, но отец отказался:
– Уж если кто-то свой драный матрац до канала доволочет, его какие-то молокососы не остановят.
12 июня, суббота
Отправил мистеру Тайдману с Би-би-си еще одно письмо со стихотворением. На этот раз обратился к норвежской теме. Она мне близка, так как я глубоко изучил проблемы норвежской кожевенной промышленности.
Дорогой мистер Тайдман,
У меня выдалось несколько свободных минут, и я решил черкнуть Вам письмо, а также ознакомить со своим новым поэтическим произведением. Оно называется “Норвегия”, написано в стиле модерн и является типичным образцом этой поэтической школы. А если по-простому, то оно не про цветочки и прочую дребедень, и совсем без рифмы. Если Вам трудно понять этот стиль, то не могли бы Вы показать его человеку знающему, чтобы он объяснил Вам? Можно любому поэту из современных.
С
Адриан Моул (15 с четвертью лет).
P. S. Если Вы где-нибудь в коридоре случайно встретите Терри Уогана, то попросите, пусть он упомянет в эфире мою бабушку Мэй Моул. Ей семьдесят шесть лет, она больна диабетом.
НОРВЕГИЯ
Норвегия! Язык твой труден.Красу свою ты прячешь под странными звуками.Колыбель долгих ночей, коротких дней и точек над буквами “О”.Задумчивые величавые олениОсторожно ступают по ледяным торосам,Помня о том, что случилосьС “Титаником”.Однажды и я появлюсь на твоих брегах.Пусть и живу сейчас в сердце Англии,НО!Норвегия! Сердце мое принадлежит твоим топкимЗаливам.13 июня, воскресенье
Первое после Троицы.
Весь день провел у бабушки. Читал всякие взрослые газеты типа “Ньюс оф уорлд” (13) и ради разнообразия питался здоровой пищей. Поели с бабулей жареной баранины с мятным соусом. Соус домашний, из мяты с подоконника.
Бабушка надеется, что на сей раз у нее будет внучка. Говорит, девочек можно по-всякому наряжать. Она уже связала малиновую кофточку “на выход” и один шерстяной башмачок.
Цвет выбрала серо-буро-малиновый – на всякий случай, неизвестно же, кто уродится. Лично меня страх берет, как представлю себе чьи-то ноги в этих самых башмаках.
14 июня, понедельник
Луна в последней четверти.
Нашего почтальона, к которому уже все привыкли, заменили новым по фамилии Эллиот. Зовут Кортни. Мы бы понятия не имели, как его зовут, если бы он сам не представился. Вот так прямо взял, постучал в дверь и отбарабанил свое имя. Кортни Эллиот и на почтальона-то не похож. Под серой почтальонской формой у него рубашка с пышным кружевным жабо и еще галстук-бабочка в красный горошек.
Почтальон без спроса протопал на кухню и захотел познакомиться с “нашей живностью”. Я позвал пса, Кортни заглянул ему в морду и сказал:
– Наше вам с кисточкой, приятель.
Я не врубился, зато пес упал как подкошенный и подставил брюхо. От растворимого кофе Кортни отказался, так как пьет только натуральный молотый, а потом вручил отцу письма:
– Боюсь, мистер Моул, что одно письмецо из налоговой.
Повернулся к маме, приподнял шляпу и отчалил.
Письмо и впрямь оказалось из управления по налогам.