Стрингер. Летописец отчуждения

Радин Александр

– Здоров… Кто тебе слил? Ну да, у Зоны я. Толку то… Не Вась, извини, съемки уже куплены… Ну да. Бумажки тоже подписывал… Не, и не проси, не продам. Тем более, что пока и нет ничего… Вась, я все решил… Да нет тут никакой радиации. Да что ты веришь этим желтым бредням! Ни одного достоверного репортажа так никто и не сделал. Мне заказано прямо из центра… Ты что, псих?! Не, на ЧАЭС я не пойду, но один из объектов в девяти километрах от нее… Так, хорош меня прессовать, чекист хренов. Больше ничего не скажу… Увидимся… Да иди ты!

Быстро утекает информация. Не хуже

воды из сливного бачка, поэтому и назвали честно и без всяких там купюр - сливом. Самое интересное, что он в «хохляндии», а слив - в Москве. Если уж Вася узнал, то местным «спеццензорам» вообще ничего не стоит. Понабрали петухов, вот они и кудахчут над всеми съемками. Этого нельзя, это вырезать, звук убрать. Козлы, совсем работать не дают. Готовы в прямую кишку залезть без резины.

Не успел он спрятать трубку, как та снова затянула Дельфина. Номер не определен.

С ума что ли они все посходили!

– Да… Он самый… Жду. Улица Сахарова, дом, кажется, пять. Трехэтажка, короче… Второй этаж.

Алексей довольно улыбнулся. Коллега не подвел. Он его тут всякими нехорошими словами склоняет, а человек, оказывается, работал. Причем на благотворительных, так сказать, началах, что в наше время - несусветно большая редкость.

Где- то за Тетеревом стреляли. Долго и надрывно.

Сталкер Жук, как он себя назвал, пришел рано утром. Алексей ожидал увидеть матерого щербатого мужика, ну или на крайний случай деда в бейсболке и с хитрым прищуром, но жестоко ошибся. Перед ним стоял пятнадцатилетний парнишка.

Сопля зеленая, а уже СТАЛКЕР ЖУК.

– Ксива есть?
– взял сразу быка за рога паренек.

– Ну есть. А кто меня поведет?

– Покажи.

Алексей покопавшись в карманах достал одну из корочек собкора.

– Это хорошо. Может даже вояки тебя сразу не застрелят. По крайней мере ооновские.

– Чего?

– Того! Деньги покажи.

– Брат, ты бы поаккуратней, а то ведь попу напорю…

Совсем молодежь распоясалась. Никакого уважения к старшему поколению. Того и гляди вечером во дворе битой по черепу. Страх потеряли.

– У-у-у, все с тобой ясно. Бывай.

– Стой!
– крикнул в спину пацану Алексей, - Заходи. Говорить будем.

На все расспросы мальчишка жестко отрезал: «Сам все увидишь». Сожрал все конфеты, прощупал взглядом квартиру и только тогда продолжил.

– Оборудование есть?

– Специальное. Ноут, камеры…

– Да ты не понял. Для Зоны оборудование есть?

– Нет.

– Еще пятнадцать штук баксов сверху.

– За что?
– совершенно искренне возмутился Алексей.

На такие деньги в Москве можно очень нехило погулять. Мухосранск, а цены, как на ньюйоркской фондовой бирже. Совсем оборзел молокосос.

– Ноут свой забудь. Я тебе ПДА принесу… А лучше мне отдай, - смекнул вдруг пацан, - Играть буду.

– Тогда четырнадцать.

– Ладно. Костюм армейский, боты… У меня, кстати ооновские есть сорок пятого…

– Подойдут.

– Плащ кожаный со спецпокрытием, счетчик радиации, детектор аномалий… Бронежилет нужен? Есть классный.

–

А надо?

Сталкер Жук посмотрел на него, как на идиота.

– Аптека, пилюли. Из оружия, извини, только помповик. Ну и патроны конечно. Нож. Жратва, - загибал он пальцы, уткнувшись взглядом в запятнанный от сырости потолок.

– Нож не надо, жратвы тоже. Это я все уже у вояк по случаю прикупил.

– Идем завтра вечером, пока «каски» еще не все дыры на периметре успели заткнуть после прорыва.

– Чего?

– В Зоне все узнаешь. В Зоне, знаешь ли, тоже люди живут.

Уже захлопывая дверь, Жук остановился, обернулся:

– А оно тебе надо туда? Бронежилет жалко, я его с такими трудами доставал.

Странный он был какой-то, этот Жук. Да и вообще, все здесь были странными.

Но главное, что все сложилось. А за шмотки пускай Дагонов башляет. Непредвиденные расходы и все такое. Зона-то - вот она.

«На абордаж, - вспомнил Алексей любимую присказку знакомого стрингера, - И пусть горит земля, а мы все это снимем».

Что для стрингера бабки? Фуфло. Деньги всегда на последнем месте. Не верите? И правильно делаете, потому что ни один стрингер не будет работать бесплатно. Стрингер знает цену себе и своему товару. Он всегда на линии огня. Всегда беззащитен. И в этом весь кайф.

Нет, из мазахистов, честно говоря, хреновые стрингеры. Просто все эти парни и девки совсем без башни. Ну, вот скажите, есть ли голова у того, кто прямо в эпицентре пожара задрав голову снимает, как рушится балка-перекрытие. Стрингер не понимает, что рушится именно на него. Он не понимает, что бровей уже нет, а подошвы кроссовок липнут к раскаленному бетону.

Он творит!

И только попробуйте оттащить его, пока не рухнула эта чертова балка. Знаете что он сделает? В лучшем случае вырвет вам язык и прилепит к яйцам, потому что в этот момент он в состоянии творческого безумия. Как викинг, нажравшийся грибов, как берсерк. И самое удивительное, что стрингеры не мрут пачками. Их защищает какой-то немного безумный стрингерский бог. Балки падают чуть правее, душманы валят солдат по соседству, гранаты улетают за спину, а осколки еще дальше. Так бывает почти всегда.

Смертин был из таких.

Загадочная Зона. Военные отсекали любые попытки собкоров. Крупицы правды и море желтухи. За десять лет здесь пропало двадцать талантливейших ребят. Один парень - с мировым именем.

Топ сикрет. Терра инкогнита. Особо охраняемая территория.

Это притом, что постоянно витали слухи о проводниках Зоны. Казалось, что ее топтали все, кроме журналистов.

Зона манила стрингеров, как гнилье мух. И они слетались. Проникали через блокпосты, висли на «колючке», некоторые доползали до минных полей. Их отлавливали, брали еще на подходах, а те все лезли и лезли. Нужна сенсация. Все остальное лишь методы ее поиска. Разве может испугать настоящего стрингера какое-то минное поле или невразумительное общение с местными властями? Да кто они вообще такие? Мелкие бюрократы, только путающиеся под ногами. Шакалы, жиреющие на народных харчах.