Стюардесса. Неоконченный портрет
Шрифт:
Стать как все. Вернуться в русло бесцветной реки. Шагать на работу в очереди, что начинается ещё у метро. Вставать в шесть утра. Добираться часами. Ругать пробки и создавать их. Ненавидеть понедельники. Забываться алкоголем по вечерам в компании таких же несчастных. Называть пятницы праздниками.
Я готова на всё только бы не быть особенной. Только бы не быть той женщиной, что находит своего любовника мертвым, потому что её лучшая подруга так решила.
Я научила тебя всему и стала ненужной. И вот так по-садистски
Я готова как все встать в очередь на лоботомию чувств. Не слышать, не видеть, не любить, не ненавидеть. Ложиться в постель с тем, кто ближе. Называть друзьями тех, с кем батрачу пять дней в неделю.
Мы одно целое, пока ненавидим начальника. Мы распадаемся и перестаем быть системой, как только дело касается чувств.
Сделайте мне эту операцию. Где вырезают желание жить? Где ампутируют мечту? Где отсекают стремление к свободе? Буду как все в бетонной клетке. Только бы эти игры не стерли меня в порошок.
Я ищу в себе силы встать и идти дальше. Всё что мне нужно, это найти свою шкатулку. Я готова сузить мир своих желаний до одного уголка. Жить как все в мире, который тебе не принадлежит с маленьким камушком счастья, зажатым в потной ладошке.
У каждого из нас есть фетиш.
Вы храните что-то, что не готовы потерять ни за какие деньги?
Фарфоровую статуэтку?
Деревянного чертика, в которого играли в младенчестве?
Пробку от вина со дня вашей свадьбы?
Для большинства сегодня – это мобильный телефон. Они зажимают его в ладонях на работе, в толпе, прячут от мужа.
Я вспоминаю, где она. Моя шкатулка.
Рукав обтирает лицо. Я встаю. Все суставы ломит, как после долгой болезни. Качаясь, прохожу к стопке обувных коробок, что преграждают путь на балкон. Такой хлам. Здесь можно найти, что угодно. Я ищу своё сокровище.
Представьте себе девочку-подростка, у которой нет собственной угла. Нет собственной кровати, нет дневничка, нет подруг. Которая заплетает косу снова и снова, если ей становится слишком одиноко.
Нам всем нужно где-то хранить свои секреты. Вы думаете, почему вы так много времени проводите у компьютера?
Сотни, тысячи, миллионы тетрадей, блокнотов, записных книжек, тайных записных книжек, сборников стихов о любви, написанных от руки, ежедневников, полиэтиленовых пакетов набитых конвертами, писем, что носят у сердца,- все они превратились в мегабайты переписок в соцсетях, переполненных откровениями эмейлов, блогов и вторых страниц. Вы создаёте это всё. Ваши тайные сады, цветущие анонимными знакомствами, непозволительными признаниями, шокирующими подробностями.
Я сглатываю. Больно.
Кипа коробок стоит у двери на балкон, сквозь которую в комнату валится выбеленный толщеёй облаков свет.
Во втором ряду.
Своё сокровище. Что бы вы взяли на необитаемый остров, если можно взять только что-то одно?
Это психологический тест.
Когда его составляли, ожидали получить релевантную статистику вещей необходимых для выживания. Ожидали услышать: зажигалку (любой предмет для разведения огня), воду, нож, верёвку…
Когда его составляли, не ожидали услышать правду.
Вы замечали, что после фразы “это психологический тест” ваш мозг начинает работать совершенно нестандартно. Мы все хотим выглядеть лучше, чем мы есть.
Сотни людей поставленных перед выбором в последний момент принимают решение взять на необитаемый остров одно и то же. Самое необходимое.
Можно взять только что-то одно.
Ручку и блокнот.
Они берут: «ручку и блокнот».
Вот и все.
Человек за человеком.
Им нужно что-то, чтобы не сойти с ума.
Умереть от холода. Столкнуться один на один с диким зверем. Корчиться от голода. Всё это игрушки.
Свихнуться под давлением собственного разума.
Вот чего вы боитесь.
Вот главная опасность, если вы остаётесь один.
А теперь представьте себе девушку, которая была наедине с самой собой слишком долго.
Заплетаю, расплетаю и начинаю сначала.
Достаточно долго, чтобы научиться любить.
Достаточно долго, чтобы поставить на карту всё.
Достаточно долго, чтобы пообещать убить себя, если что-то пойдёт не так.
Глухой стук внутри коробки. Она там. Моя шкатулка. Моё сокровище. Единственное ценное, что я вынесла из своего детства.
Я открываю обувную коробку. Моя детская шкатулка это картонная коробка размером с пару видеокассет, обёрнутая лимонного цвета фольгой. Какими отвратительными порой могут быть сокровища детства.
У каждого из нас есть фетиш.
Зажимаю «шкатулку» в руках. Открываю. Мягкий картон распахивается.
Я вижу девушку, которая ненавидит свои волосы. Я вижу грязное зеркало дешевой гостиницы. Я вижу металлические ножницы с ручками покрытыми зеленым, будто обглоданным, смолянистым пластиком. Я вижу, как она зажмуривается, отрезая свою длинную косу. Как она хочет избавиться от своего прошлого.
Я вижу, как пора взрослеть.
Аккуратно уложенная петлёй в коробке, коса, как змея, притворившаяся собственной сброшенной шкурой.
Я достаю ножницы, что лежат под ней.
Коса и ножницы – что-то вроде моего блокнота с ручкой. Каждый раз, когда я нервничала или мечтала, когда влюблялась или мне разбивали сердце, когда вспоминала родителей или фантазировала о своей будущей семье, каждый раз я трогала свою косу.