Судьба блондинка, брюнетка или медведь
Шрифт:
– А теперь возьмите вашу зарплату в 36000 рублей и поделите на шесть (спасенных вами людей). Сколько мы получим?
– Шесть тысяч, - легко ответил доктор.
– Шесть тысяч рублей, - уточнил Петров.
– Вот настолько наше государство ценит жизнь человека. Шесть тысяч рублей стоит жизнь человека в нашей стране.
Доктор улыбнулся и потрепал по плечу шутника. Подошел еще раз к киллеру, оттянул его веки и смотря прямо в зрачки, сказал:
– Если человек без сознания, глаза его обычно не реагируют на свет и смотрят вверх, - доктор
– Если решите очнуться, пусть медсестра сообщит мне.
– Спасибо за внимание, все свободны!
– объявил Петров.
– А у кого есть желание продуть несколько сигарет в шахматы, вы знаете, где меня найти.
Киллер не открывал глаз и все еще лежал, притворяясь спящим. Он сам не понимал, зачем так делает. Он вообще ничего не понимал из происходящего вокруг.
Вокруг все зашевелились. Заскрипели больничные кровати, несколько ног прошаркало мимо. Через минуту все звуки исчезли за хлопнувшей дверью.
Киллер наконец, был один в комнате. Он открыл глаза. На потолке все те же мухи, а в голове все те же мысли.
"Что происходит? Где я? И кто я..."
Неожиданно слева подплыла большая, лысая голова обмотанная бинтами. На носу головы толстые линзы очков, за которыми глаза словно пара круглых голубых рыбок в аквариуме плыла туда-сюда.
Киллер присел, и рявкнул лысой голове в лицо:
– Ты кто такой?
Лысая голова откинулась назад и, заикаясь, произнесла:
– Я пи-пи-ссатель.
То ли с испугу он заикался, то ли был таким по жизни, пока было непонятно.
– А я кто такой?
– спросил киллер и окончательно сразил писателя.
– Я нне знаю, - писатель поправил очки.
– Ты что не помнишь кто ты такой?
– Нет.
– А то что вчера было с тобой ты помнишь? Кто тебя по голове-то стукнул?
– Что... ааай, - заорал киллер, когда схватился за голову.
Писатель отошел к шкафчику, открыл дверцу, достал оттуда зеркало и протянул киллеру. Киллер посмотрел зеркало и увидел на своей макушке, словно мягкая и спелая груша торчит большая шишка.
– Вот бы и мне так забыть все, - сказал писатель грустно.
– И начать жизнь с чистого листа. Никаких тебе воспоминаний, никаких...
– А где я?
– спросил киллер, щурясь от боли в голове.
– Мы в больнице. Тебя вчера привезли без сознания.
Киллер встал с постели. Голова закружилась, он пошатнулся, но устоял на ногах. В палате были четыре неубранные постели.
– А где остальные?
– Они только что вышли, - писатель показал шахматы подмышкой.
– Я тоже собрался уходить, а тут зашевелились вы.
Киллер искательно огляделся по сторонам. Писатель тоже последовал его примеру и дернул плечами.
Киллер осторожно присел на корточки около своего шкафчика, открыл дверцу и через секунду захлопнул.
– Понятно.
– Вы что-то ищете?
– Одежду. Мне нельзя тут разлеживаться, - киллер начал деловито, но дальше запнулся.
– Мне нужно...
Тишина
– Что нужно?
– полюбопытствовал писатель.
Киллер нахмурился, вспоминая прошлое.
Спустя три минуты тяжелых раздумий он рухнул на постель. В голове пусто, никаких воспоминаний. Словно между тем, что было вчера и сегодня, построили глухую стену.
– Ничего не могу вспомнить, хоть убей..., - киллер опять запнулся. В его голове зашевелилось что-то шершавое и неприятное.
Писатель внимательно и с интересом наблюдал за киллером.
В голове киллера пошла серьезная борьба, лицо его все это очень живо отражало. Танцующие брови, живые бегающие глаза, сжимающиеся и разжимающиеся губы.
– Убей, - повторил опять киллер.
– Вы что-то вспомнили?
– Убей, - сказал опять киллер и почесал руки.
– Не знаю. Убей. Ничего не вспоминается, - посмотрел на свои руки.
– Но когда говорю "Убей" руки чешутся. - Убей. Убей.
– Хотите кого-то убить?
– Убить? Кого? И зачем?
– Не знаю. Может, отомстить кому-то хотите?
– Кому?
– Мало ли.
Киллер обхватил голову, сел на свою постель и откинулся назад.
Перед лицом опять проплыла лысая голова.
– Ну, я пойду тогда, - писатель и показал на шахматы подмышкой.
– Друзья ждут в парке. Хотите со мной? На свежем воздухе, кто знает память...
Дверь в палату медленно приоткрылась, и в образовавшуюся щель, беззвучно, протиснулись две высокие, плечистые, плотные фигуры. Обе в серых костюмах и с бейсбольными битами в руках. Один из них мерзко осклабился.
Писатель с грохотом уронил свои шахматы, пискнул, словно провинившийся котенок и забился в угол.
Киллер вскочил на ноги.
Один из амбалов с хищным оскалом, пошел вперед и замахнулся битой. Киллер проскользнул под его удар и сходу врезал в челюсть второму амбалу, который сильно удивился проворности киллера. Но он еще больше удивился, когда бита друга опять просвистела мимо киллера и раздробила его челюсть в щепки. Словно дырявый шар он сдулся и рухнул на пол без сознания.
Третьего замаха битой не случилось. Киллер поймал руку амбала в самом начале удара, врезал головой ему в лицо и ногой ударил в пах. Руки амбала выпустили биту и схватились за самое важное в жизни каждого мужчины - за больное место.
Но это было большой ошибкой.
Потерявший память киллер в минуту опасности доверился памяти своего тела. Его тело быстро, без лишних движений и проволочек схватило за голову амбала и откручивая её словно крышку от какого-нибудь сосуда, начало тянуть вверх. Амбал потянулся за пистолет в нагрудном кармане пиджака, вытащил, но не успел им воспользоваться.
Хрустнуло.
Крышка, по-видимому, поддалась. Газообразное содержимое сосуда стремительно вылетело оттуда и направилось прямиком в небо. Мертвый бандюга выскользнул из рук киллера и рухнул на пол, пистолет отскочил под кровать.