Светлячковая поляна

ЭПИГРАФ.

Да! Прав, по несчастью, был Шекспир,

То что театр – этот Мир,

Вечный спектакль, древний шатёр.

Только ошибся он в одном:

В серо-больном спектакле том –

Я не актёр, ты не актёр,

Мы просто зрители с галёрки,

Нам

не понять, чем живёт первый ряд.

Здесь мало воздуха для лёгких,

Но близко люстры, что так ярко горят.

На сцене затянулась драма,

На сцене тот, кто прирождён быть шутом –

Легенда сцен, герой экрана –

Кто на виду и будет крайним потом…

Дмитрий СУДЗИЛОВСКИЙ, 2022 г.

ШЕСТЬ КИЛОМЕТРОВ.

Подставь ладонь под осени прямые струи

И вспомни, что в шести лишь километров от тебя –

Я за решёткой, и в сознании рисую,

Тот Новый год, что встретили ещё любя!

"Что это было, ЧТО?!" – ты задалась вопросом,

Он безответным был, мы искренне и истово любили,

Бежали месяцы с препятствиями кроссом,

И с каждым месяцем любовь теряла силы…

Я напишу тебе безадресных стихом аршины,

Я палец изотру, всё набирая номер твой…

…Ты – за стеной дождя,

Ты – не одна: ты с сыном.

И тьму прочерчивают души, не найдя любовь.

И листопадным звоном колоколен

Я не вольюсь в недомечтавший город вновь;

Пройти к тебе шесть километров я не волен;

Но я в неволе ВОЛЕН сохранить любовь!

Конец августа 2005 г.;

гор. Москва; р-н "Сокольники".

поэзия.

(в бумажной распечатке + + + ).

В ОБЪЯТЬЯХ ПРЕДНОЧИ.

Вы говорили про любовь.

Но все слова глотал голодный ветер.

Но Вы мечтали вновь и вновь

О приближающейся встрече…

И ночью рядом с Вами я стоял

Немного отрешённый.

И месяц подсветил наш форт Байярд,

И искры синие плясали на колоннах…

23

декабря 2023 г.;

гор. Москва; р-н "Ярославский".

ПО ОМАРУ ХАЙЯМУ.

Котёнок выпил молока кувшин

Один

И сел, похожий на кувшин.

Осень 1989 г.;

гор. Москва; р-н "Богородское".

ДУСЬКА-ДУШКА.

С чем рифмуется слово "душка"?

Дужка очков, заводная игрушка,

мышка-норушка.

Ну и с натяжкой – "добрючая Дуська"

Кошка была такая -

забавная, шебутная…

Давно это было, но помню, не забываю.

02 января 2024г.; гор. Берлин.

МЫ – ГОСТИ…

…Рассыпав живые цветы

По холодному кафелю…

Мужчинам мечты не важны,

Если всё по графику…

Смоем города мы пыль.

Что свершилось – это быль.

Что приснилось – это сон;

Явь в себе скрывает он.

Мы уснем под кровом дома;

Греет ночь Звездным покровом;

Ночь – и день начнется снова;

Утро мчит гортанным зовом.

Но побледнели вдруг созвездья,

Когда искристые лучи,

Явились Новой Жизни вестью…

И песнь воскликнула: “Молчи!

Взирай, как кружат листопадом

И вырастают нагишом

колючие шипы ОТРАДЫ

На древе жизни

у входа в дом».

Вот и прожили Жизнь, Душа моя.

Нету плоти, Осталось – вместилище.

Руку греет изнанка шершавая,

Лист как пропуск из паркопана – для мыслящих.

Вот почти прожили Жизнь, Душа моя.