Сводная сестра бандита

Серж Олли

— Я отвезу тебя… — хмурюсь и отхожу на два шага назад, позволяя Ольге спрыгнуть со столешницы.

Она неловко трёт друг об друга ноги и растеряно смотрит на бегущие по колготкам стрелки. Усмехаюсь. Мокро тебе, детка. А ещё я уверен, что трусики так остались лежать между ее губок и теперь при каждом резком движении будут возбуждающе натирать нежную плоть.

— Я помогу, — глядя в глаза, подаюсь к Оле ближе.

Одёргиваю платье и одним быстрым движением сначала выдавливаюсь в самое чувствительное место

между ее чуть раздвинутых ног, а потом резко выдергиваю наружу трусики, так чтобы они посильнее ударили по губкам.

— Ах.. — Оля закусывает зубами губку и краснеет.

Я любуюсь невинностью ее реакции. Хочу ещё!

И в этом опьяняющем коматозе, я не сразу замечаю вскинутую вверх женскую ладошку.

Щеку обжигает хлестким ударом.

— Черт! — Перехватываю летящую вторую подачу.

— Вы просто… — теперь Олины глаза полыхают от возмущения и обиды. Она набирает побольше воздуха, чтобы продолжить свою обличающую тираду, но в ее сумочке начинает громко звонить телефон.

Она вздрагивает, возвращаясь в реальность.

Я почему-то смотрю на время. Одиннадцать вечера. Не люблю такие звонки.

Оля подрагивающими пальцами справляется с замком и достаёт телефон. Растеряно смотрит несколько секунд на экран, но все-таки принимает вызов.

— Алло… — настороженно.

— Оля! Это ты? — Я слышу в динамике громкий старческий голос. — Это Марья Семёновна со второго этажа.

— А здравствуйте! — Голос Ольги меняется на напряженный. Я чувствую, что ее беспокоит этот звонок.

— Я спросить хотела, это ты дома шумишь? А то уснуть не могу…

— Н — нет… — сжимается.

— Тогда у тебя кто-то ходит, — заключает старушка. — Приезжай разбирайся, а то милицию вызову. — Скидывает вызов.

Оля обхватывает себя руками за плечи, зажав в руках телефон.

— Это соседка, — растеряно отвечает на мой пристальный взгляд. — Говорит, что в квартире кто-то есть…

— Я все слышал, — киваю, чтобы не продолжала, — может, ее глючит?

— Может, — жмёт плечами. — Она старая. Восемьдесят… Я боюсь туда ехать, — поднимает на меня свои испуганные глаза. — Но наверно надо… — в голосе обречённость.

— Спокойно, — достаю телефон. — Сейчас парни туда сгоняют, а мы после них. Да? — Набираю Виктора.

— Да… — кивает Оля, — Спасибо…

Глава 23. Рукописи не горят

Иван

— Оля, ещё раз хорошо посмотри, ничего не пропало? — Давлю строгой интонацией, потому что взгляд у девчонки сейчас совершенно невменяемый. И мне реально ее жаль.

Она зависает напротив окна с белым тюлем и обхватывает себя за плечи руками, вглядываясь в темноту за стеклом.

— Вить, в другой комнате осмотрись, —

киваю своему помощнику, он без лишних комментариев понимает, чего на самом деле я от него хочу и молча выходит.

Даже в тусклом свете настенного бра видно, как плечи Ольги дрожат.

— Оля… — подходу к ней сзади и сжимаю плечи. — Деньги, драгоценности где-то лежали?

Девичий запах духов кружит голову даже в такой совершенно неромантичной обстановке.

— Ну какие драгоценности… — она прокусывает губами зажатую в кулаке салфетку. — Здесь одна ценность — книги. Я даже не представляю куда их девать… Выбросить рука не поднимется.

— Здесь точно был посторонний, — я хмурюсь. — Дэн в этих вопросах профессионал. На замке следы отмычек, в квартире запах сигарет, пыль в некоторых местах неравномерна, а значит, переставляли предметы…

— Тогда я ничего не понимаю… — Оля вздыхает. — Ещё игрушки здесь елочные есть старинные. Наверно, их в интернете можно дорого продать. Мы всегда елку живую ставили вот прям на этом месте, — с грустной улыбкой опускает глаза в пол. — А мама для отца вашего ещё обязательно фотографировала…

— Для отца? — Кажется, что удивление в моем голосе звучит на столько неприлично, и я даже прокашливаюсь. — Ты мне будто о другом человеке рассказываешь. Пойми меня правильно. Он — коронованный вор. Ты же понимаешь, что просто так на зоне титулы не появляются.

— Понимаю… — рассеяно. — Но так что же… Ему теперь нельзя ёлкой любоваться?

— Можно, наверно… — теперь я уже сам теряюсь от ее логики. — И ещё, раз уж мы здесь, подумай, какие вещи хотела бы забрать. Личные, из мебели… Я дам задание парням. Здесь все вычистят и продадут без твоего участия.

— Да, — судорожно выдыхает. — Я бы так хотела. Спасибо. Тогда… — разворачивается ко мне лицом и скользит взглядом полным слез по стенам. — Книги — описать и сдать в библиотеку центральную. Вещи мои и обувь только в одной комнате, просто пусть сложат в пакеты и привезут… Альбомы ещё с фотографиями. А остальное… — не нужно. Не могу я.

Вдруг срывается с места и идёт быстрым шагом в смежную комнату. Догоняю ее в дверном проёме и по набору мебели определяю, что это была спальня ее мамы. Кровать, письменный стол, шкаф, куча бумаг и компьютер.

Ольга выдвигает самый нижний ящик стола. Что-то расстроено бормочет, выдвигает следующий. Качает головой, выдвигает самый верхний ящик и поднимает на меня испуганные глаза.

— Иван… — сглатывает. — Нигде нет рукописей твоего отца. Я точно помню, что взяла и отнесла в редакцию только последнюю. Потому что мама успела перепечатать только треть. Не понимаю, — Оля зажимает виски и крутит головой, — книги уже давно напечатаны. Зачем и кому могла понадобиться нечитабельная писанина от руки с кучей помарок и ошибок…