Сводные. Поиграем в кошки-мышки?
Шрифт:
Щёлкает брелок сигнализации, вспышкой фар выхватывая очертания улицы. Уже собираюсь открыть дверцу, когда слышу за спиной столь непривычный для местности чисто русский женский голосок:
– Это вообще законно? Быть таким красивым и не моим?
Озадаченно оборачиваюсь. Это что-то новое. Такого подката я ещё не ловил.
– Чё?
– Да я не тебе, - откуда-то взявшаяся фиолетововолосая девица бесцеремонно отталкивает меня и… прилипает к капоту
Бля. Она что, реально обнимает… машину?
А я…
А я озадачено таращусь на её зад, который короткие джинсовые шорты и не думают хоть сколько-то прикрывать. Наоборот, свисающая бахромушка лишь подчёркивают формы. Как и чёрные колготки в сетку.
– Ты пьяная? Тебе как, очень хорошо или очень плохо?
– будет не прикольно, если мне заблюют тачку.
Игнор.
– Четыреста двадцать восьмой двигатель объёмом семь литров. Триста пятьдесят пять лошадок. Разгон до сотни за шесть с половиной секунд… - чуть ли не долбятся в дёсны с моей крошкой, и не думая отлипать.
– Где ты был раньше, любимый?
Нет. Не пьяная. Сомневаюсь, что бухарик способен выдавать настолько сложные предложения без запинки. И не угашенная, а то ведь дурь тут купить можно едва ли не в каждом продуктовом. Вместе с хлебом и молоком.
– Это девочка. Вообще-то, - замечаю.
– Сам ты девочка, осёл. Ты ещё рюшки на него нацепи. Это зверь!
– Ээ… - только и успеваю проблеять, потому что в МОЮ крошку садятся БЕЗ РАЗРЕШЕНИЯ. Собственнически кладут руки на отделанный деревом руль и с блаженством откидываются на спинку кожаного сидения, прикрывая ярко намалёванные тенями глаза. Просто шедевральная наглость.
– Принцесса-ебанесса, ты ничё не попутала?
– Отвянь. Я в раю.
Збс.
– Ммм…
И чё с ней делать? За шкирман вытаскивать?
Другой вопрос: а надо ли?
В смысле, я, конечно, больше привык, что бабы вешаются на меня, а не клеятся с такой страстью к тачке, но и этот расклад в целом тоже неплох.
Неважно какими способами, но девчонка уже в машине. Даже уламывать и покупать коктейли в баре не пришлось. Остальное дело техники. Я, конечно, собирался свалить, но раз уж такое дело…
– Пересаживайся на пассажирское, чумичка, - снисходительно облокачиваюсь на распахнутую дверцу.
– Так и быть, прокачу.
Мне, наконец, делают одолжение и впервые удостаивают вниманием, вскидывая глаза. Большие, выразительные и ярко подведённые тенями. Словно этого мало, ещё и губы намазюканы тёмным бордо.
Кстати, девица ничего.
Эксцентричная излишне, но это даже плюс. Скромняжки, которые все поголовно: "ой,
Ууу, это пожар. У меня однажды была такая крейзи, в порыве страсти чуть не откусила мочку уха. Было больно, но круто.
Пока разглядываю её, меня не менее тщательно оценивают в ответ, сканируя с ног до головы. Решают: достоин ли потраченного времени?
– Ты меня прокатишь? А, может, я тебя?
– дерзко парируют, хитро сощурившись.
Лиса. Натурально лиса.
– Смотря, как.
– С ветерком.
– У тебя права-то есть?
Мне требовательно протягивают ладонь, звякающую от обилия браслетов на запястье.
– Гони ключи и узнаешь.
Воу. Это однозначно что-то новенькое. Обогнув тачку, падаю на соседнее место, вручая запрашиваемое. Интересно же, что будет дальше.
– Учти, разобьёшь - будешь отрабатывать. Деньги не возьму, отдашь натурой.
– Прейскурант такой же примитивный, как и твоя причёска, - усмехаются, заводя движок.
Эгей, не понял! Причёска-то чем ей не угодила?
– На трассе держи на нижних передачах. И имей в виду, в затяжном вираже задняя ось заноси… - масклкар с рёвом срывается с места, не давая договорить…
Глава вторая. Игра в кошки-мышки?
POV КРЕСТОВСКИЙ
Наши дни
Она.
Бля! Это она! Та девчонка из клуба.
Стоит в широком дверном проёме: промокшая с ног до головы, с подтёкшим макияжем и дебильной плюшевой игрушкой подмыхой.
А стоит, потому что…
Ёбнврт. Так она что, и есть дочурка новой отцовской пассии?!
Вот это подстава.
– Ты, - повторно вырывается из меня для закрепления результата. А то вдруг галюны пошли на почве акклиматизации.
– Сюрприз, - театрально разводят ручками, скалясь в фальшивый улыбочке. Настолько фальшивой, что вижу её задние зубы. Острые и умеющие кусаться. Это я ещё с прошлого раза помню.
– Вы что, знакомы?
– озадачивается отец, наконец, отрываясь от своего Блэкберри.
Семейное вечернее чаепитие, ёптыть. Один мозгами с работы так и не ушёл, слишком занятый, чтобы спросить самое банальное на свете: "как дела, сын?". Другая какую-то хрень черкает в графическом планшете, напевая себе под нос. А третий, то есть я, всё это время в телефоне от нефиг делать ковыряется. Душевно, блять, слов нет.
Уж и не чаял разбавить эту убогость хоть какой-то движухой, но тут на те… Открытие. И я чё-то настолько охренел от него, что выхренеть обратно пока не получается, поэтому отцовский вопрос остаётся без ответа.