Сводный гад
Шрифт:
— Крассава! — кивает восхищённо Дэнчик. — Был бы бабой, то же б ему дал.
— Ты такой идиот! — закатываю я глаза.
— Ну чего происходит-то, вещай, Стасян.
Трогает по инерции серьгу в ухе. Но её там нет. Весь пирсинг уже снят. Уезжает…
Мне жаль, что Иван быкует и не хочет знакомиться с Дэном поближе. Корниенко прикольный… и никогда не сдаст.
— Пойдём в кофейню, — киваю ему через дорогу.
Пока Иван из себя не вышел надо эвакуироваться.
— Может —
— Не-е-ет! В кофейню.
В ближайшей кофейне аншлаг. И мы, поморщившись, идём в следующую. Она сильно дороже, и народа здесь почти нет. Скромненько усевшись в угол, мы включаем вытяжку и заказываем кофе.
Я тягаю из пальцев Дэна периодически сигарету.
Объясняю ему ситуацию.
— Мда… А я-то думаю, чего ты побрякушки сняла… Может, тебе бабла подкинуть? А то печаль какая-то.
У Дэна безлимитка. Он не считает, сколько тратит. Отец сидит на каких-то акциях по энергетике. И карта Дэна умирает только тогда, когда он сильно обкосячится. И вообще-то у него можно спокойно брать деньги. Но Иван не оценит.
— Нет, спасибо. Иван справляется.
— Ну, молоток, тогда. Но если что — пиши, звони. Я переведу.
— Спасибо, — на мгновенье наклоняюсь, приобнимая его.
Дэн идёт к стойке заказать нам ещё по стакану.
Телефон садится. Набираю Ивана, сказать где мы сидим. На всякий случай.
— Да, — резко.
— Иван, мы в "Султане".
Молчит.
— Приходи к нам.
— К " ВАМ"?
— Вань… Окей. Когда мне прийти?
— Да можешь вообще не приходить! — взрывает его.
Серьёзно?!
Теперь молчу я.
С возмущением набираю в грудь побольше воздуха, чтобы сказать ему пару ласковых. И мы начинаем говорить одновременно, перебивая друг друга. Телефон дохнет минорной мелодией…
Класс.
И я могу, конечно, отыскать его аккаунт с телефона Дэна. И написать. Но я не хочу!
По мне ударило.
Он знает, что идти мне больше некуда теперь. И всe равно сказал так, как сказал.
— Ты чего загрузилась?
— Ничего, — натягиваю неуверенную улыбку.
— Выхватила за меня? — смеётся. — Ну пойдём, покаемся, помиримся.
— Неа. Не пойду. Пойдём лучше по набережной прогуляемся.
Мы забираем кофе и уходим.
В груди комок. Я в пол уха слушаю Дэна. Он перестаёт шутить. Рассказывает про академию, которую ненавидит. И дом ненавидит не меньше, потому что там мачеха…
Дэн тоже раб лампы. И держат его на том же поводке, что и держали меня. Я ему очень сочувствую. Но он не вырвется. Я бы сама по себе тоже не смогла бы…
Сделав круг по центру, мы в темноте позвращаемся к площадке воркаута. Она уже пуста…
Подходим к тачке Дэна, припаркованной чуть подальше.
— Куда тебя отвезти?
—
— Так не пойдёт.
— Ты, давай… А я ещё погуляю.
— Не гони. Номер его диктуй, — достаёт телефон.
Но ком в груди мне не позволяет пойти этим путём. Он такой… тяжёлый, где-то на фоне. Я его ещё не осознала и не разглядела. И ничего по нему не решила. Он просто есть.
— Не помню…
— Сама звони.
— Телефон сел.
— В машину, — открывает мне дверь.
Ставит мой телефон на зарядку.
— Адрес.
И дешевле сказать. А потом уж решу — иду я домой или не иду.
Мы едем.
— Яська, ну не гони только, ладно?
— Я спокойна.
Я и правда как удав. Внутри всe застыло. А может, это такая, форма истерики.
— Это и пугает.
Дэн хорошо меня знает.
— Вот здесь тормози, ночью во дворе не развернуться. Там тачки друг на друге стоят.
Отдаёт мне телефон.
— На связи.
Киваю.
Я иду не домой, а на детскую площадку под деревья. Присаживаюсь на качели. В наших окнах света нет.
Смотрю на телефон — включить или нет? Разговаривать с ним не хочу. Но и уйти почему-то отсюда не могу.
Но всe-таки включаю.
У меня в мессенджере несколько голосовых.
И тьма пропущенных вызовов от него.
Дверь подъезда хлопает.
Иван…
Вылетает, оглядываясь. Но я в тени, меня не видно.
Останавливается под фонарем. Смотрит в экран.
— Какого хрена ты не отвечаешь мне?! — орёт он, записывая голосовое. — Где ты?? Яся!! Ты обещала возвращаться! — срывается голос.
Поднимает взгляд к небу, проводя пятерней по волосам.
Ещё одно голосовое.
— Ты обещала всегда быть родной! Всегда!!
Мой телефон пиликает, принимая.
— Где ты?! Напиши мне. Пожалуйста!! — с чувством, с отчаянием. — Зараза!..
Ладно…
— Чего так орать? — бурчу я с качелей.
Рывком оборачивается.
Смотрим друг другу в глаза. Тяжело сглатывает.
— Ты что творишь?… — растерянным шёпотом.
— А ты?
Закрывает глаза.
Достаёт пачку сигарет, сдергивает пленку.
— Отдал, — протягиваю руку.
Мнётся несколько секунд.
Подходит, отдаёт. Садится рядом, на соседнее сиденье.
Качаемся в тишине. Только качели поскрипывают.
Фонарь гаснет.
— Дай руку… — протягиваю в его сторону свою.
— Не видно нихера… — на ощупь ловит мои пальцы.
— Член достань, подсвети…
— Шизанутая, — замученно смеётся он.
— Я тебя тоже…
Глава 54 — Горюшко