Сводный гад
Шрифт:
— Наши? Интернатские?
— Угу…
— Из твоей "семьи"?
— Угу… — шмыгает носом.
— А воспитатель чего?
— Ничего…
— Так… А кто у вас старший в "семье"?
— Петя Меркулов.
— Чего сказал?
— Ничего… — обиженно трясутся её губы.
И такое это душераздирающее "ничего", что мои губы тоже начинают трястись.
С интернатовскими я знакома хорошо. Тоже мне доставалось в лагере! Но я уже взрослая была. А она такая маленькая…
— Короче, вот, — достаёт из заднего кармана
Девчушка смотрит на него огромными заплаканными глазами, не моргая, как на идола.
— Меркулову скажешь, ещё раз тронут, приедет Яша, сломает ему пальцы. Так и скажешь, поняла?
— Угу… — кивает быстро девочка.
— А сейчас иди к Бесу. Там давай, рви всех! Скоро они тебя сами бояться будут.
— Угу…
— И не реви! — взъерошивает ей волосы. — Ты же боец!
— Угу…
Не взглянув на меня, уходит, садится в тачку к Роману. Уезжают последними.
А я стою как дура и смотрю на эту девочку. Которая трогает пустые мочки пальчиками.
И та-а-ак мне стрёмно! Даже ещё хуже, чем от выходки братца.
— Ты скоро? — открывает дверь Эдик.
— Да подожди ты! — психую я.
Оглядываюсь. На той стороне дороги — какая-то сомнительная ювелирка.
В порыве иду туда. Выбираю ей золотые простенькие серьги бабочками с цветными фианитами.
Возвращаюсь, сажусь на эту лавочку. И жду, пока закончится тренировка, и она выйдет.
— Ясь, ну мы едем? Я гольф вообще-то отменил!
— Ой, да что там делать на этом острове? — злюсь я.
Там ни гитары, ни торсиков, ни весёлых придурков…
Дожидаюсь, пока выйдет Стася.
— Иди сюда, — маню её к лавочке. — Это тебе.
Раскрываю ладонь.
Испуганно делает шаг назад, бросив взгляд на машину.
О, черт! Подумает ещё, что я маньяк какой.
— Давай в школу зайдем, — веду её обратно.
На скамейке надеваю ей серьги.
— Меня зовут Ярославна. Мой папа мэр города. Да-да… Знаешь, кто такой мэр?
— Главный?
— Да! Так вот. Подойдешь к своему воспитателю. Скажешь, что тебе его дочь серьги подарила. И если их на тебе не будет, приедет мэр. И всех их!.. — придумываю какое-нибудь понятное убедительное наказание. — Короче, пусть ищут пятый угол! Давай-ка селфанeмся для убедительности.
Делаем на её чуть покоцанный, но в общем-то неплохой телефон несколько селфи вместе. Ставлю на заставку. Туда же скидываю ей свою фотку с отцом. Вдруг там совсем тупые куры?
Она смотрит на меня огромными глазами, не моргая. Прямо также, как на моего гада. Приятно!
— Ну всё, давай, — глажу по голове. — Не плачь больше.
Ухожу, улыбаюсь, чувствуя себя феей-крестной. В груди всe порхает от кайфа!
Сажусь за руль.
— Что с тобой? — подозрительно косится на меня Эдик.
— Ничего… "А этот год новый, тот был старый! Тот был хреновый… Этот
Глава 8 — Мужская компания
Лёжа на спинах головами в центр, мы цедим прямо из графина слабенький коктейль через длинные трубки капельниц.
Не считая Аленки, спящей на плече у Мара, наша компания чисто мужская. Почти все уже разъехались. Остались только мы и Бес, который лежит звездой в бассейне, отдыхая от тяжёлого дня.
Мы пялимся в звёздное небо и изредка лениво болтаем.
— Чего ты сестрёнку так об колено? — бубнит Ромка сонно. — Расстроилась няшечка…
— Няшечка? — морщусь я. — Я лучше токсично промолчу.
Нет, чисто внешне, Ярославна прям… Съел бы! Но чума-то та ещё.
— Ну ладно тебе… мог бы взять, мы б повоспитывали… — мечтательно.
— Ей полезно обламываться. Царевна, мать его, голубых кровей.
— Ярославна-то? — переспрашивает Марат.
— Аха.
— Ну со своими приколами, конечно, девка. Не ромашка. Но трешаками не отметилась.
— Ой, ну ее… — морщусь я.
Но самому выкинуть из головы не получается. В груди неудовлетворённо ворочается. Перед глазами ее фигурные чувственные губы. Двигаются… Что-то говорят… И агрессивная недовольная улыбка. Такая… необычная. Клыки у неe словно чуть выступают. Хищница… Охуенный ротик!
Встряхиваюсь.
Бес выходит из бассейна, присоединяется к нашему алкогольному кругу, забирая свободную трубочку.
— Вам не хватит ли?
— Да ладно, там, считай, сок один апельсиновый.
Или я уже накачался и не чувствую в нём алкоголя.
— Ну что, Тарханов, после турнира возьмёшь мелких по субботам на два часа? — обрисовывая созвездия на небе пальцем спрашивает Бес.
— Да я могу, конечно… Но лучше же Яша. У него с ними общий язык.
— У него с ними неправильный язык.
Не то, чтобы я прям жаждал. И всё же:
— Чой-то?
— Ты ж их лупишь, Яшин, — вздыхает Бес.
— Ну Вы наговорите — "луплю". Пару раз леща дал. Так это по делу. За крысятничество. Там же некоторые не отдупляют иначе.
— Нет, — Бес идеалист, бля. — Когда сила последняя инстанция — это хреново. Так быть не должно.
— А как должно?
— Только авторитет!
— Ага! А Вы сами нас на татами мелких месили за любой косяк, — со смешком встревает в разговор Шмель.
— Мелких — нет. Только с момента, как у вас появился шанс замесить меня в ответ, — усмехается Бес.
— Да ладно! — хором фыркаем мы. — В четырнадцать? Мастера спорта?
— Да. Я своего тренера в четырнадцать замесил, — усмехается. — У нас сорок кг разницы было. Я вообще самый мелкий был… Поэтому у меня всё эмпирическим методом подтверждено. Да, Аленка?