Тонкий запах весны,На дорогах распутица,Но доехать должны,Помощь им: песня-спутница.Молча, парень сиделУстремляя свой взгляд.На дорогу гляделТо вперёд, то назад.Вдруг послышался треск,Лёд не выдержал веса,И в осколочный блескУтопали колёса.Первым выпрыгнул тот,Кто сидел за рулём,Был обманчивым лёд,Только люди причём?Ну а льдины трещали,Погружались колёса.Шум и крик не смолкали,Прошибало и слёзы.В безопасное местоСмельчаки пробивались,А в солонее, известно,Кто не смог – оставались.Был
и тот паренёк,С голубыми глазами.Путь его был далёк,Возвращался он к маме.Риск, и он превозмог:Мигом вывел машину,Знать Всевышний помог,А вода скрыла льдину.
«Наблюдая прелести рассвета…»
Наблюдая прелести рассвета,Ветер-озорник качает ветки.Натянули белые беретки:Сосны, ели в ожиданье лета.В поднебесье бор смыкает кроны,Меж стволов остановился ветер,Всё ж не плохо, хорошо на свете…Даже лапки сосен шлют поклоны.Замирая, слушаю мотивы,Слух мой наполняет нежность-нега.Лес стоит по зимнему красивый,Занесённый белым-белым снегом.
«Вьюга вновь берега…»
Вьюга вновь берегаБелоснежною мглой осыпает.Заливные лугаПокрывалом своим накрывает.Белый, белый январьСозывает к себе свиристелейПод прозрачный хрусталь,Где горящий янтарь,Мелодично там птицы, чтоб пели.А в низине калинаЗасверкала рубиновой спелью.И кустиста малинаЗасыпает за тихою елью.Под звенящий хрустальОни сны будут видеть до лета.Где весёлый янтарьВ белоснежный январьВозгорает с началом рассвета.Отыщу уголокВ этой белой, завьюженной стуже.Задержусь на часок,Где притихшая, стройная ель.Здесь сегодня снежокИ позёмка нарядная кружит.Да поёт под метель,В нашем зимнем лесу свиристель.Кемерово, 1999 год
Ах, какая зима
Ах! Какая зима, запорошен колодец,И деревья стоят без привычных седин.День погожий рассеял приятный морозец,До родных берегов и бескрайних равнин.Занесённые снегом примяты дорожки,Зима свежестью манит в сибирский простор.Здесь весною берёзы распустят серёжки,Здесь ручьи побегут с зеленеющих гор.Но сегодня январь не впускает морозы,И сибирской природе совсем невдомёк,Что ещё в ноябре, запоздалые грозы,В небесах громыхая, зажгли огонёк.Лишь на Севере дальнем, как прежде морозыИ в зимовье простая морзянка поёт.Под метели там снятся чудесные розы,Да родной материк на свиданье зовёт.
«Я оденусь в росу…»
Я оденусь в росу,И ему принесуЭту самую – самую свежесть:Из ромашек венок,Васильковый платокИ ту первую девичью нежность.Я не верю тому,Что не нравлюсь емуВ поседевшие, зрелые годы.Здесь пурге не бывать,Здесь садам зацветатьОт хорошей и тёплой погоды.Пусть кругом всё цветёт,Ветер грусть унесётЗа высокие горы, равнины,Мне б любовь тут испитьИ по тропкам бродитьПод палящим закатом рябины.Кемерово, 2000 г.
«День будто в полутьме…»
И когда нам бывает особенно плохо,Мы хорошие пишем стихи.Марина Цветаева
День будто в полутьме,Тут не поможет врач,Слезиночка во мне,Ты
хоть чуть-чуть поплачь.Поплачь и посвети,Скатись с лица на грудь,Слезинки зацепи,Разгадку не забудь.Это ненастный день,Или глухая ночь,Всё заслонила тень,Ты мне должна помочь.Возможно мы с тобойРазвяжем нити грусть,Хоть ветер озорнойЕму заветрил путь.Чем больше грусти той,Зато удачней стих.Слезиночка, с тобой,А вместе за двоих.
Прощальное лето
Памяти моего мужа Виктора,
Погиб 23 августа 2002 года
Под весенним лучом забелели черёмухи ветки,У калитки тюльпан распускает последний бутон,А лесная пичужка нам дарит простые напевки,Издавая предвестник – печально-волнующий тон.Мы не знали тогда, что настало прощальное лето,А июль подарил мне на память объятье твоё,Так пропой, просвисти, дорогая пичужка про это,Навсегда сохрани мелодичное пенье своё.Вот и август. Ох, хмурый и пасмурный август,Отсчитал по минутам денёчки твои.Сей сюжет, так не прост, всё печалится властно.Ах! В холодной подушке слезинки мои…Но опять за окном забелеют черёмухи ветки,У калитки тюльпан свой раскроет последний бутон,А волшебница– жизнь нарисует на ветках отметки,Увенчая в объятьях лесной перезвон.
«Иду на кладбище к могилке…»
Иду на кладбище к могилке,Где две берёзоньки растут,Они совсем недавно тут:У этой глинистой извилки.Цветов нарядные узоры,Мелькая яркой пестротой,Накрыли памятник собой,И ветер рвётся на просторы…А незабудки шепчут мне,Головками качая нежно,И повторяются как прежде:«Живём недолго на земле».Так, где же будет холмик мой? –Не надо вовсе мне ответа,Но точно знаю, будет где-тоПод возгорающей звездой.
«Московское метро, грохочут поезда…»
Моему сыну Владимиру посвящается
Московское метро, грохочут поезда,А эскалатор плавно набирает высь,Ты рядышком со мной, как в вешние года,И тихо говоришь: «Смотри, не оступись».Но было, было – сирая тоска.Масштабы время жизненной разлуки,Германия – десантные войска,Далёкий север, где метель, и вьюги.Из жизни спорта помню дни твои,Когда с наградой ты спешил на пятыйЭтаж – наш дом, где все тогда свои,Там ты рукой моею был объятый.Парило от какао у плиты,На окнах спали дивные узоры,«Как вкусно с булочкой» – сказал мне ты,А я стояла, поправляя шторы.В Москве сегодня тихий листопад,Под этим небом синим-синим,И звёзды, улыбаясь, говорят,Что ты надёжный сын России.
Поездка в Коломенское
Моей дочери Елене посвящается
Высокий дом влечёт простором,Храм божий, листопад кругом –Здесь всё застелено ковром,Нарядным сказочным узором.Вот дом Петра – оконце светит,Он всех желающих приветит –Под ясным небом дом-музей.Ах! Сколько ходит здесь людей.Мы поднимаемся всё выше,Пред нами яблоневый сад,А вот дубы! Дубы стоят…И я их листьев шёпот слышу.Четыре сотни лет – не мало;Кроны дубравы здесь качало:Эту земную благодать.О! Наша Русь! Ты наша мать.Всё впечатляет, мы устали;Цари здесь славно отдыхали,Ну а сейчас кружится лист,И рядом спутник-программист.Нам надо побывать весной,Но снова, доченька, с тобой,Ты – девочка моя родная,Здесь так чудесно будет в мае!