"Та самая Аннушка", второй том, часть первая: "Другими путями"

Иевлев Павел Сергеевич

Задача «держаться за габаритными огнями пикапа» поглотила меня целиком. Это оказалось даже сложнее, чем я думал, хотя Аннушка, надо полагать, ехала небыстро. По её меркам, конечно, но проблема была не в этом.

Мы отъехали от Терминала, вырулили на шоссе. Дождь и ветер шарашат так, что тяжёлый внедорожный автобус чуть не ложится на бок. Начали ускоряться, а потом — раз! — и пикап уходит на Дорогу. А мы остаёмся.

— Какого хрена, водила! — закричала белобрысая

Джен. — Мы отстали!

— И что я, по-твоему, должен был сделать? — ответил я растерянно.

— Ты что, в караванах никогда не ездил?

— Нет.

— Ну, офигеть, так какого чёрта ты за рулём тогда?

— Остынь, мелкая, — сказал ей Сеня. — Ты забыла, что Аннушка не глойти, не умеет тащить за собой других. Причём сама она об этом, похоже, забыла тоже.

— И как мы поступим?

— Да чёрт его знает. Езжай вперёд, наверное, пока.

— Я на вас надеялся, — признался я. — Компания синеглазых, кто как не вы?

— Ну, меня не считать, — ответил Сеня, — я так, при Ирке бодигардом. Сам я проводник, но слабенький и со специфичным кросс-локусом, автобус туда ну никак не пролезет.

— Чёрт, да! — сообразил я. — Кросс-локус же! Возвращаемся…

— Видишь ли, — пояснял Сеня, пока я разворачивался, — корректоры тебе автобус на Дорогу не дёрнут, у них грузоподъёмность «сам плюс один-два». Машину — да, кто-то тянет, как Аннушка, а кто-то и нет, велосипедом обходится. Непрактичный народ, некоммерческий.

— Я думал, корректоры самые крутые, — вздохнул я, стараясь не опрокинуть «торсус» в кювет при почти нулевой видимости. На парковку зарулил, ориентируясь исключительно по огням Терминала.

— Они крутые, факт. Ирка моя вообще оторви да брось, если б не я, давно бы ей где-нибудь жопу откусили. Да и остальные те ещё бестолочи. Но они в другом смысле крутые — могут попасть туда, куда больше никто не пролезет, и разрулить проблемы, которые больше никто не разрулит. А чего это мы возвращаемся, кстати?

— Слушай, можешь метнуться в холл, найти там бородатого грёмлёнга и взять у него ключ от бокса с кросс-локусом? Надеюсь, он не только ключи от автобуса с собой таскает…

* * *

Глазомер не подвёл — немаленький «Торсус» спокойно прошёл в ворота бокса, и вместо дождя с ураганом мы наслаждаемся ярким летним солнышком на довольно приличном пустом шоссе.

— Почему мы встали? — спрашивает недовольно Джен. — Раз уж мы пролезли в эту вашу гаражную дырку, надо ехать дальше!

— Куда? — спросил я в ответ.

— Так ты Аннушкин парень, разве нет? Должен знать, куда она собиралась…

— Я проводник. Не корректор и даже не глойти. Я могу, как ты выразилась, из дырки в дырку. Я понятия не имею, как попасть туда, куда она направлялась.

Не факт, что там вообще есть кросс-локусы. Так что давайте успокоимся и подождём тут.

— Чего подождём? — возмутилась Джен. — Пока нас коллапсом накроет?

— Не чего, а кого, — уточнил я. — Аннушку. Она нас… точнее, меня, найдёт. И, думаю, быстрее, чем тут начнётся коллапс, если я правильно понял принцип.

— Да, — подтвердил моё мнение Сеня, — это похоже на постколлапсник, его даже такой толпой быстро не раскачать.

Я только сейчас догадался оглядеться и подсчитать пассажиров. Мы с Аннушкой общались с, так сказать, «инициативной группой» мятежных корректоров, остальные как-то прошли мимо моего внимания, а оказалось, что их не так уж мало. Сейчас… Раз, два, восемь… Шестнадцать человек и…

— Эй, — спросил я озадаченно, — у нас что, заяц? Вылезай, я тебя вижу!

Плотная коренастая девушка ростом максимум метр сорок, в полукомбинезоне на лямках, кедах, майке и кепке неохотно вылезла из-за заднего сиденья в салоне.

— Я тебя уже видел, ты дочь Кройчека… Криска?

— Крисса, — обижено буркнула та.

— И что ты тут делаешь, Крисса?

— Еду. С вами.

— А зачем? Твой отец в курсе?

— Эй, я совершеннолетняя!

— Точно?

— У нас, грёмлёнг, как от родителей свалил, так и взрослый.

— Врёшь, поди, — не поверил я.

— Ой, а тебе не пофиг, дылда? — фыркнула девица, и я окончательно уверился, что она весьма юная.

— Значит, Кройчек не знает, угадал?

— Ой, я тебя умоляю! Если его слушать, то так и просидишь всю жизнь в гараже, как мама и братья. Чёрт подери, вокруг бесконечный Мультиверсум, каждый день мимо идут караваны, а я шестнадцать лет сижу, как дура, в подсобке, ковыряюсь в железках!

— Ага, значит тебе шестнадцать.

— Ну и что? Я в сто раз лучше отца всё делаю, не говоря уже о братьях! Они только гайки крутить и могут! Скажи, ведь отличные костылики вышли, да, дылда? Кстати, где они?

— Да, костыли и правда хорошие, — признал я. — Складная конструкция — шедевр механики. Ты придумала?

— А то кто же! — задрала курносый носик Крисса. — У нас в семье я самый грёмлёнговский грёмлёнг! Мама говорит, в прадедушку. Что хочешь могу сделать или починить! Так куда костыли дел, дылда? Провтыкал?

— Нет, в багаже лежат на всякий случай. Сейчас они мне уже не нужны, но тогда здорово выручили, спасибо.

— Обращайся! Я и не такое могу!

— Это здорово, но что мне с тобой делать, беглянка?