Таможня дает добро
Шрифт:
– Добрый вечер, — сказал Сергей, приоткрыв дверцу машины.
— Добрый, добрый, — в два голоса, как-то распевно ответили мужчины, осматривая «Ниву» с хромированными бамперами и многочисленными фарами.
— Где тут у вас гостиница? Я здесь давно был, уже не помню.
— Гостиница? Поедешь прямо до площади, там будет райком с флагом, возле него гостиница.
— Машину там где-нибудь можно поставить?
— Конечно, можно, — сказал мужчина, поскреб щетинистую щеку и посмотрел в ту сторону, где, по его разумению, находилась
— Издалека, — сказал Дорогин.
— Небось из Питера?
— Нет, ошибаетесь, из Москвы.
— Из Москвы сюда редко заезжают. На охоту или на рыбалку?
— Нет, в гости к знакомым.
— Понятно, понятно… —продолжая оглядывать машину, произнесли местные жители. — А закурить у вас не найдется?
— Будет, пожалуйста, — Сергей подал распечатанную пачку дорогих сигарет.
За всю дорогу от Москвы до Браслава он выкурил только три сигареты. Усталости Сергей не чувствовал, словно не отсидел за рулем многие сотни километров, а всего лишь прошелся вдоль берега лесного озера.
Мужчины закурили.
— К кому в гости?
— Есть у меня один знакомый, на хуторе живет.
При слове «хутор» мужчины вздрогнули, и уже каким-то совсем другим — настороженным — взглядом один из них посмотрел на Дорогина.
— К кому ж это вы на хутор?
— Есть у меня знакомый, егерем работает.
– —Егерем? — нараспев и грозно произнес второй мужчина, поправляя педали на своем велосипеде, ему хотелось скорее уехать.
— Да, а что такое? — интонация показалась Дорогину странной, даже не просто странной, а подозрительной. — Скляров Григорий, вы, наверное, его знаете, он здесь живет и работает всю жизнь.
— Работал, — сказал мужчина и повернул голову в ту сторону, где был костел, быстро перекрестился. Перекрестился и его собеседник.
— Что такое? — спросил Сергей, выбираясь из машины и подходя к мужчинам.
— Вы как раз и приехали на девять дней.
— На какие девять дней? О чем это вы?
— Сгорел Гриша Скляров, вместе с семьей сгорел. Когда гроза была, девять дней назад. Хутор сгорел, все хозяйство сгорело. Только конь да собака остались целы.
— Конь? Собака? — с непониманием и недоверием произнес Сергей, пытаясь заглянуть в глаза пожилым мужчинам.
Те глаз не прятали, от Сергея не отворачивались.
— Расскажите поподробнее, а! Давайте. Я столько отмахал, чтобы Григория увидеть.
— Не успел, — сказал мужчина, поправляя кепку, сдвигая ее почти на глаза. — Молния, говорят, ударила в хутор. Ветер был страшный, так полыхало кругом, гремело, как в войну. В общем, нет Григория, нет его жены, да и дочка с внучкой сгорели.
— И дочка с внучкой? — переспросил Дорогин.
— И дочка с внучкой тоже. Все.
— Как могло такое случиться?
— Кто ж его знает? Прямо в дом, наверное, молния саданула. А дом у него старый, деревянный. Добротный дом, сразу после войны ставили. Дерево смолистое, вот
— Почему никто не спасся?
— Кто ж его знает? Может, растерялись, может, еще чего, может, не успели, а может, не смогли… Молния ж, такое дело…
— Что ты такое, Петр, говоришь? — мужчина взял за локоть своего приятеля, несколько раз моргнул, а затем приблизился к Дорогину почти вплотную. — Не так все было, не так.
— Кончай, Михалыч, сплетни разносить! Что ты человеку голову дуришь?
— У нас тут все говорят, кому-то дорогу перешел Гриша, вот его и сжили со свету.
— Кому он мог перейти?
— Ну, мало ли лихих людей? Опять же, браконьеры какие, а может… — и небритый мужчина оглянулся по сторонам, помял в пальцах окурок, который истлел до самого фильтра.
Сергей подал пачку.
— Закуривай, закуривай.
Мужчина взял не одну, а две сигареты. Одну раскурил, другую пристроил за ухом и затем произнес заговорщицким шепотом:
— С таможенниками, наверное, он чего-то не поделил, вот они его и спалили. Но я вам ничего не говорил, понятно?
— Понятно. Какие таможенники хоть?
— Кто ж их знает, таможенников сейчас — куда ни ткнись, в лес не зайти,к реке не подъехать. Вон у нас дед возле Двины живет…
— Это ты про кого?
— Да про кого, про кого.» -шепотом говорил мужчина, — про Петрачка.
— А да, ведь деда мучают уже полгода. Деду почти сто лет, так они у него по суду коня конфисковали, замучили бедолагу. Он сейчас в больнице лежит.
— Погодите, погодите, мужики, а как проехать?
— Куда тебе надо проехать?
— На хутор.
— Так хутора уже нет, только труба печная -торчит. Как в войну, словно немцы сожгли, — все таким же заговорщическим шепотом, то и дело оглядываясь, говорил небритый, пожилой местный житель.
Дорогин понял: произошла трагедия. Пока он лишь держал это в голове, слова еще не превратились в чувства, и сердце еще не окаменело. Он воспринял пока лишь информацию, ни один мускул не дрогнул на его лице.
— Говорите, по этой улице гостиница?
— Да, да, поезжай. Тут триста метров, свернешь налево.
Дорогин сел в машину и уже через пять минут входил в холл гостиницы. Ему достался номер на первом этаже, главной достопримечательностью которого являлся огромный куст сирени, чьи ветви буквально вваливались в открытое окно. Сергей жадно вдохнул аромат и улыбнулся. Такого пьянящего запаха он не слышал уже давно, может, с самого детства.
«Ну и пахнет! Такой запах, наверное, царит в раю, — мечтательно подумал, продолжая улыбаться, мужчина, и улыбка тут же сползла с его лица. Он вспомнил, зачем приехал, и вспомнил слова местных жителей. — Опоздал! — сказал он себе, прикасаясь рукой к кисти сирени. — Сколько раз в своей жизни я уже опаздывал и появлялся, когда от меня никакой пользы!» — он рассматривал ветку сирени, держал пышную кисть на ладони.