Танец отражений. Память
Шрифт:
«Неудивительно, что мне за ним не угнаться».
Медленно, нерешительно Марк расстегнул китель и, достав из внутреннего кармана карточку Грегора, выложил ее на пульт. Он пристально всмотрелся в гладкий кусочек пластика, словно на нем было шифрованное послание, доступное только ему одному. И ему даже показалось, что так оно и есть.
«Ты знал. Ты знал это, да, Грегор? Подонок! Ты просто ждал, когда я сам до этого додумаюсь».
С судорожной решимостью Марк засунул карточку в щель комм-устройства.
На этот раз никаких автоответчиков.
— Да?
— Я — лорд Марк Форкосиган. Я должен быть у вас в списке. Мне надо поговорить с Грегором.
— Прямо сейчас, милорд? — мягко спросил мужчина, протягивая руку к каким-то кнопкам.
— Да. Сейчас. Пожалуйста.
— Соединяю. — И он исчез.
Пластина осталась темной, но из усилителя послышалась мелодичная трель. Она не смолкала довольно долго. Марк начал паниковать. А что если… Но трель оборвалась. Послышались непонятное звяканье и невнятный голос Грегора:
— Да?
Никакого изображения.
— Это я. Марк Форкосиган. Лорд Марк.
— Угу?
— Вы разрешили вам позвонить.
— Да, но… — Короткая пауза. — Черт, в пять утра! Марк!
— О! Вы спали? — отчаянно вскрикнул он, подался вперед и легонько ударился головой о твердый прохладный пластик пульта.
«Я не вовремя. Как всегда».
— Боже, вы это сказали совсем как Майлз, — пробормотал император. Пластина заработала и появилось изображение Грегора, включившего свет. Он находился в полутемной спальне и был только в просторных черных шелковых пижамных брюках. Он всмотрелся в Марка, словно проверяя, не говорит ли он с призраком. Император сделал глубокий вдох и прогнал сон. — Что вам нужно?
Какая милая лаконичность. Если отвечать подробно, то не хватит и шести часов.
— Мне нужно, чтобы меня включили в розыски Майлза. Иллиан меня не допускает. Вы можете ему приказать.
Грегор на секунду застыл, а потом коротко рассмеялся, приглаживая взлохматившиеся от сна волосы.
— Вы его просили?
— Да. Только что. Он мне отказал.
— Гм-м, да… его обязанность — быть осторожным вместо меня. Чтобы мои суждения оставались объективными.
— Объективно, сэр. Ваше величество! Включите меня!
Грегор пристально рассматривал его, растирая щеку.
— Да… — медленно протянул он спустя некоторое время. — Давайте… посмотрим, что получится.
Взгляд у него был уже совсем несонный.
— Вы позвоните Иллиану прямо сейчас, ваше величество?
— Что это — накопившееся желание? Плотина прорвалась?
«И я полился, как вода…» Откуда эта цитата? Ужасно похоже на графиню.
— Он еще не спит. Пожалуйста, ваше величество! И пусть свяжется со мной через этот комм и подтвердит. Я буду ждать.
— Хорошо. — Губы Грегора изогнулись в странной улыбке. — Лорд Марк.
— Спасибо, ваше величество. Э-э… доброй ночи.
— Доброе утро.
Грегор отключил связь.
Марк ждал. Секунды растянулись. Начиналось похмелье, но и
Он стремительно включил связь:
— Да. Сэр?
Возникло демонически мрачное лицо Иллиана.
— Лорд Марк. Если вы сегодня утром явитесь в штаб-квартиру Службы безопасности к началу обычного рабочего дня, то вам будет разрешено просмотреть файлы, о которых у нас с вами шла речь.
— Спасибо, сэр, — искренне сказал Марк.
— Это через два с половиной часа, — заметил Иллиан. Марк решил, что некий садизм, прозвучавший в его словах, вполне оправдан.
— Я приду.
В ответ Иллиан только чуть прикрыл глаза и исчез.
Проклятие через благие намерения — или только милость? Марк задумался о милости Грегора.
«Он знал. Знал раньше меня».
Лорд Марк Форкосиган — реальный человек.
Глава 17
Ровный утренний свет позолотил остатки ночного тумана, и в осенней дымке Форбарр-Султан казался сказочным городом. Кубическая громада Имперской службы безопасности — без окон, с огромными дверями — явно проектировалась с расчетом на то, чтобы подавить неразумного посетителя, дерзнувшего приблизиться к ней. Марк решил, что в данном случае этот эффект совершенно излишний.
— Кошмарная архитектура, — заметил он.
Пим, сидевший за рулем графского лимузина, жизнерадостно кивнул.
— Самое уродливое здание во всем городе. Построено по проекту главного архитектора императора Ури Безумного лорда Доно Форратьера. Дяди покойного вице-адмирала. До убийства Ури он успел воздвигнуть пять крупных сооружений — только потом его удалось остановить. Муниципальный цирк стоит на втором месте, но снести его нельзя: денег нет. Так что мы уже шестьдесят лет как не можем от него избавиться.
— Тут явно должны быть подвальные темницы. Со стенами, выкрашенными в зеленый цвет. Где работают врачи, лишенные моральных устоев.
— А они тут были, — ответил Пим.
Проехав мимо охранников, он остановил машину у огромной лестницы.
— Пим… По-моему, эти ступеньки слишком высокие.
— Да, — ухмыльнулся телохранитель. — Если попробовать подняться по ним не останавливаясь, ногу сведет обязательно. Но если обойти здание слева, там есть дверь. И вестибюль с лифтовой шахтой. Вот там все и входят.
— Спасибо. — Марк вылез из машины. — А что случилось с лордом Доно после того, как свергли Ури Безумного? Надеюсь, его все же прикончила Лига защиты архитектуры?
— Нет, он уехал в провинцию, сел на шею дочери и зятю и помер совсем психом. Он в их поместье построил такие странные башни, что теперь туда пускают за деньги.
Помахав Марку на прощание, Пим уехал.
Марк, как было указано, пошел налево. Вот он и тут. С утра пораньше, бодренький… Ну ладно, по крайней мере хоть с утра пораньше.