Таящийся ужас 3

Даль Роальд

— Он опять был здесь?

Резо быстро втянул меня в комнату и запер дверь. Только после этого он ответил:

— Да, он опять приходил убить меня.

— Что за чертовщина! — воскликнул я и осекся, увидев на шее Резо длинную рваную рану. Кровавая полоса, уже подсохшая, тянулась от уха до самой ключицы.

— Это что, он тебя?

— Я боролся с ним. Он опять пришел со своим ножом, но я не дал ему убить меня.

— Да кто он?! Что это за человек?

—

Не знаю, — покачал головой Резо. — Он просто «черный» — и все.

— Негр, что ли?

— Зачем негр? Как ты не поймешь — «черный».

— Странное определение «черный», — сказал я. — Во что он хоть одет?

Резо наморщил лоб, потом вздохнул:

— Не помню. Нож его помню, что он «черный», помню, а во что одет — не помню.

— Он что-нибудь говорил? Какие-то слова?

— Понимаешь, он все время молчит. И это самое страшное.

— Куда он делся?

— Он убежал.

— Ты не пытался догнать его?

— Нет.

— А в окно ты за ним не следил — в какую сторону он побежал?

— Я не выглядывал в окно, потому что… — Он замолчал.

— Ну, — поторопил я, — почему?

Он поднял глаза, и я увидел в них такую боль и муку, что мне стало не по себе.

— Понимаешь, Дима, — медленно сказал Резо, тщательно выговаривая каждое слово, — я хотел запереть дверь, чтобы он опять не пришел, но дверь уже была заперта.

— Чушь! — воскликнул я. — Этого не может быть.

— Я знаю, — печально согласился Резо. — Но это так.

Я и сам знал, что это так (ведь вчера дверь тоже оказалась запертой), но я не стал говорить ему об этом.

— Хорошо, пусть будет так, — сказал я. — Но давай хоть что-то вспомним. Ты говоришь, что хорошо рассмотрел его нож, сможешь его описать — как он выглядит?

— Да, — Резо кивнул и задумался на мгновение.

Я терпеливо ждал.

— В общем, это большой нож. Вот такой, — он показал руками его размеры. — Он красивый: у него в ручке камень — не знаю, может быть драгоценный. Но самое интересное — его форма. Этот нож — как коготь; понимаешь? Он им не режет, а как бы рвет, — это страшные раны, смертельные.

— Он дотянулся до тебя? — Я показал на рану на его шее.

— Да, но я в последний момент смог защититься.

— Думаю, нам надо обратиться в милицию.

— Какая милиция? — вскинулся Резо. — Они упрячут меня в сумасшедший дом.

— Почему? — удивился я.

— А что они подумают, когда я им расскажу о запертой двери?

— Ну, — неуверенно начал я, — об этом можно промолчать…

— Нет, — Резо замотал головой, — никакой милиции.

— Ну, как знаешь, — я вздохнул и подошел к окну. На

улице уже было темно. Темные улицы. Темная история. Резо за моей спиной сосредоточенно смотрел в стену — я видел его отражение в стекле. Еще я видел угол стола и на столе — книгу. Знакомая книга, ее подарил Резо Архабов. Архабов! Я круто развернулся на каблуках. «Держитесь возле Резо, — сказал он мне сегодня в ресторане. — Так будет лучше для вас и для него. Не задерживайтесь здесь сегодня долго». Он что-то знал? Но что именно? Что сегодня кто-то придет убивать Резо?

— Слушай, я отлучусь на минутку, а ты запри дверь и никого сюда не впускай. — Я понял, что просто обязан поговорить с Архабовым.

Архабов был у себя. Он пригласил меня в комнату, усадил на застеленную кровать, а сам устроился напротив меня на стуле.

— Ну-с, — сказал он. — С чем пожаловали?

— Сегодня вечером «черный» опять приходил к Резо. — Я смотрел на его лицо и видел, как у него под кожей заходили желваки. — Вы знали, что нечто подобное должно произойти?

— Откуда я мог знать? — спросил Архабов после непродолжительной паузы.

— Вы же сами намекали на это сегодня вечером в ресторане. Помните?

— Вы не совсем верно меня поняли, — медленно сказал Архабов. — Я не это имел в виду. Я лишь хотел предупредить вас, что в этом городе чужих не любят. Чужих не только по прописке, но, и по духу. Вы для них — чужак, и Резо тоже.

— И поэтому «черный» пришел убить Резо?

— Вы опять говорите о каком-то «черном», — поморщился Архабов. — Кто он — человек, черт или кто-то еще?

— Не знаю, я его никогда не видел. Но его видел Резо. Дважды.

— И что же делал этот «черный»?

— Он входит с ножом в наш номер и бросается на Резо. Вчера все обошлось, но сегодня он умудрился порезать Резо горло.

— Вот как? — удивился Архабов. — Вы что-то путаете.

— Что значит «путаете»? У него распорота кожа от уха до кадыка.

— Я бы хотел посмотреть, — быстро сказал Архабов. — Резо у себя?

Мне показалось, что он взволнован.

— У себя, — кивнул я. — Зачем вам это нужно?

— Хотя бы для того, чтобы навестить парня и успокоить его.

Когда мы поднялись наверх, Резо лежал в кровати и смотрел в потолок. При виде Архабова он просиял улыбкой:

— Вах, Илья! Почему редко заходишь?

— Дела, понимаешь. — Архабов развел руками. — Наше писательское дело такое — сиди и пиши. А что это у тебя? — он указал пальцем на рану.

— Это какой-то ненормальный меня порезал ножом. — Резо потрогал рану и поморщился.