Тайны смертей русских поэтов
Шрифт:
Видимо, он был убежден, что попытка спасти свою жизнь, пусть даже если будет возможнотсь в будущем творить добро, помогать людям – предательство перед собой и перед теми, кто слушал его песни, кто верил ему, до кого ему удалось достучатся за свою недолгую, сложную и полную трагических моментов, но яркую жизнь.
Игоря Талькова похоронили в Москве, на Ваганьковском кладбище. Его провожало в последний путь множество народа, его поклонники.
Со смертью Игоря Талькова Россия потеряла замечательного поэта, певца и просто человека. Он до конца был верен судьбе поэта, говоря обо всем, что на сердце,
Судьба поэтов в России во все времена была тяжелой и очень часто заканчивалась трагически. Незадолго до своей смерти Тальков написал замечательную песню «На смерть Виктора Цоя», которая, как это ни горько признавать, стала реквиемом и по самому Талькову, и по всем предшествующим и наследующим ему поэтам:
…В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы в венки совьют.
Они уходят вдаль, но никогда не умирают,
И в песнях, и в стихах своих живут…
А может быть, сегодня или завтра
И я уйду таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Певец и композитор Виктор Цой.
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души
вечно светят тем мирам,
что заблудились в темноте.
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры.
Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш:
Актеры, музыканты и поэты —
Целители уставших наших душ.
В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы в венки совьют,
Они уходят в даль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут.
А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой.
Заключение
Каждый россиянин в школе изучал творчество многих известных русских поэтов. Однако при более внимательном исследовании имеющихся материалов неожиданно выясняется, что многое из того, что несколько десятков лет назад предлагалось в качестве официальных биографий, не всегда правдиво, а иногда и является серьезным искажением фактов.
Даже даты смертей русских, советских и российских поэтов нередко старались скрыть. Вначале старались задвинуть их в тень при жизни, не разрешали печататься, затем скрывали их зачастую трагическую гибель. Возможно также, что опасались взрыва интереса к их творчеству, а иногда и по другим причинам.
Но если в советский период многие сведения биографий поэтов были искажены, нельзя ли узнать правду сегодня, когда многие документы становятся достоянием гласности?
Таких попыток в последнее время делалось немало. Старые загадки удается разгадать, но при этом неожиданно обнаруживаются новые тайны. Например, так и не удалось точно выяснить обстоятельства гибели Сергея Есенина: материалы официального расследования доступны всем желающим, любой человек может изучить их и сделать свой вывод. Однако разобраться
Возможно, появятся и другие документы, проливающие свет на смерти других поэтов, чьи версии гибели в настоящее время не вызывают никаких сомнений.
Конечно, смерть поэта, как и смерть любого другого человека, как бы подводит итог всей его жизни. Но в этом случае неизбежно возникает вопрос: почему в смерти поэта загадок и неясностей гораздо больше?
Вероятно, одна из причин этого заключается в том, что всю жизнь поэты боролись, грудью бросаясь на амбразуру. Но их борьба была направлена не против правления царя, временного правительства, революции или советской власти. В первую очередь они пытались бороться против грубости, примитивности, равнодушия людей. Ведь, как писал Е. Евтушенко:
Поэт в России – больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней – образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь —
как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра —
лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей —
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам…