Тебе почти повезло
Шрифт:
— А что случилось? — удивился Влад. — Уволился что ли?
— Нет, куда мне… я на вольных хлебах работать не умею. Разве что свадьбы снимать. Кстати, довольно прибыльное дело, говорят.
— Думаю, да. Так что на студии?
— А ничего. Всех разогнали по домам на время. Идут всякие проверки, финансисты, следователи…
— Во как… Из-за Павлова вся кутерьма, я понимаю.
— А то.
— Странно, что работников не допрашивают, — задумчиво произнес Влад.
— Почему ж не допрашивают. Еще как трясли всех. Не по одному
— Ну и какие последние новости?
— Знаешь, Петрович… считай, никаких. Переливают из пустого в порожнее.
— Да? И что, кто-то еще упоминал «голубую» версию?
— Про это… нет, уже прикусили языки. Все больше о какой-то болезни режиссера начали болтать. Вроде как что-то серьезное, от чего он лечился какими-то сильнодействующими лекарствами. Ну, я, если честно, такой вариант не исключаю.
— Правда? И что в пользу этого говорило?
— Э-э… как тебе сказать… вот раньше Павлов был как Павлов, ну, ты сам знаешь его характер, а потом с ним явно что-то случилось…
Наступила пауза. Волков, очевидно, пытался как-то аргументировать свои слова, но у него явно ничего не получалось.
— Так что стало не так? Побледнел, похудел, вялый… или что? — решил помочь Влад.
— Вот ни то, ни другое, ни третье…
Влад терпеливо ждал. Наконец Волков неуверенно сказал:
— Понимаешь, вид у него как раз не соответствовал, как говорится, диагнозу. Энергичный, веселый… не в меру веселый. Тьфу ты, ерунда получается. Теперь сам понимаю, что несуразица. Знаешь, пожалуй, возьму свои слова обратно. Сказать можно про человека что угодно. Не знаю, короче, больной он или голубой… похоже, сплетни все. Когда такое случается с людьми уровня Павлова, то желтая пресса тут как тут. Наплетут такого, что от правды один пшик остается.
— Соглашусь, Петя, на все сто. Пока убийц не поймают, ни о какой правде речь идти не может. Во всяком случае, нам, простым смертным, ждать известий можно только от официальных лиц.
— Наверное, — со скукой в голосе отозвался Волков.
— Да, кстати, — решил сменить тему Влад, — вчера проезжал мимо студии, и мне на глаза попался какой-то незнакомый мужик. Прошел через проходную. Запросто так. Похоже, что пропуск имеет.
— Тебя это удивило? У нас народу знаешь сколько. Может, кто из органов, мать их…
— Может, спорить не стану. Меня несколько удивила внешность. В глаза бросается, запоминающаяся, в общем. Высокий такой мужик, худой, яркий блондин, и еще, Петя, противный он такой. Не могу сказать тебе, что именно мне не понравилось в нем, близко подходить не будешь, но, однозначно, неприятный. Даже на расстоянии заметно было. И явно не из ваших, я бы запомнил.
— А-а, ну, понял я, о ком ты говоришь. Действительно, тип не из приятных.
У Влада перехватило дыхание и вспотели ладони: неужели он подобрался вплотную к этому негодяю?
— Как звать, не скажу. Но сталкиваться приходилось. Появился совсем недавно. Каскадер.
— Спасибо, Петя, прояснил ситуацию, — скороговоркой ответил Влад и тут же, спохватившись, добавил: — А что жена сбежала то? Чем не угодил?
— О-о, это отдельная песня, писатель. Тут романы писать — не переписать. Им разве угодишь? Вот скажи мне как инженер человеческих душ тупому работяге, где мужик должен по большей части находиться — дома или на работе?
— Понимаю, к чему ты клонишь, — усмехнулся Влад. — Хочешь знать правду?
— Очень даже интересно! — встрепенулся Волков.
— Где-то между работой и домом.
— О как! А подробнее, — хихикнул оператор. — Неужели это то, о чем я думаю?
— Нет, это совсем не то. Я в философском смысле. Тут, собственно, все достаточно просто. У них, друг мой, голова устроена совсем не так, как нам кажется.
— Это и к бабке не ходи. Бардак полный…
— Не скажи. Вот где, к примеру, тебе бы хотелось видеть свою жену — дома или на работе?
— Понятное дело — дома. Все честно, просто и понятно. Я добываю мамонта, а она ждет со сковородкой.
— Ага, только это называется не просто и понятно, а примитивно и наивно. Еще скажи, что это их устраивает.
— Сидеть дома что ли? Черта с два. Есть у нее работа, нет ли у нее работы, она все время норовит пропарить мне мозг, как ей тяжело морально все время заниматься хозяйством с утра до ночи. Это если дома. А если она, не дай бог, ходит на работу, то стоит вой, что нормальные женщины занимаются домом, а не вкалывают где-то там…
— Ну вот, видишь, ты, собственно, дал ответ на свой вопрос. Когда ты пропадал на работе, твоя Женя пилила тебя, что домой не появляешься, что она днями одна.
— Да-да! Что она типа как разведенка какая.
— А теперь ты дома. И что?
— Пилила, что с такой работой мы скоро по миру пойдем. Ты, говорит, бугай эдакий, диван смертельно травмируешь своим неподвижным телом, и что мог бы использовать момент и взять халтуру на это время. И что у нее телефон уже полгода как в полуобморочном состоянии, а ноги в старых сапогах чувствуют температуру асфальта не хуже метеостанции. Но ведь врет все! Ты-то мне хоть веришь, Петрович?
— Каждому слову.
— Спасибо, писатель. Я понял все. Теперь я скажу ей, что на полгода на съемку уезжаю. Кончилась лафа. Радуйтесь на пару с диваном. Посмотрим, как она запоет.
— Что ж, попробуй. Авось на какое-то время сработает. Потом все равно слова песни будут о том, что зря я тебя отговорила, но поезд, как говорится, уже ушел.
— Отличный вариант, писатель.
— Главное, Петр, чтобы она не выбрала командировку. Но ты, я думаю, маху не дашь. Поднимешься, наконец, с дивана и сделаешь пару завтраков в постель, к примеру. Ну и там десерт…