Шрифт:
В ночной дороге
Острый луч ярких фар, как отточенный нож,
Разрезает без боли, с жестоким упорством
Жирный пласт черноты и ночной тишины
Над летящей навстречу осенней дорогой.
Уезжаю
В затянувшийся сон первозданной природы.
К той, что глаз не смыкая которую ночь,
Всё грустит и грустит в ожидании тревожном …
Звук мотора с ворчания переходит на хрип,
Учащая столбов придорожных мелькание.
Ветра шум в зеркалах, словно демонов крик,
Давит в уши кантатой сплошного рыдания.
Тусклый свет в небесах одинокой луны
На поля проливается бледным сиянием.
Не умею я ей, безразличной, сейчас объяснить,
Как мне важно услышать любимой дыхание…
Визг колёс в повороте, скольжение в занос…
Резкий спуск. Невесомости миг холодком заструится…
Знаю точно – машина не подведёт.
Не могу, не имею я права сегодня разбиться!
…Вот, доехал! Родная… Встречай!
Не суди, если сможешь… Не плачь, ради бога!
Никогда не расстанемся больше… Клянусь.
Ну, пойдём же! Не стой босиком у порога…
Быть
Разрушив преграды, шагать без оглядки.
Под маскою имиджа жить.
Нарушив запреты, познать наслажденья.
О грузе приличия вмиг позабыть.
Добиться успеха, других предавая.
Звездой соцсетей непременно прослыть.
В волнах креатива, как рыба плескаться…
Взамен (всего-навсего?) душу убить.
В день 8 Марта
Букет увядший нежных первоцветов
Небрежно брошен в переходе у метро.
Восторженному ожиданию первой встречи
Оставлен, как безмолвный и безжалостный укор.
Замёрз бы так совсем на холоде гранита,
Кляня судьбу свою и род людской.
Но, всё же, был положен кем-то из прохожих
В тепло ладони нищей попрошайки за углом.
В плену ментальности.
В западне непробиваемой стены непонимания, возведенной незаметно из нелепостей прошедших лет, сохранить пытаемся спокойствие и объективность, к сожалению, не по отношению к самим себе.
Топчем прошлое с безжалостным задором, растворяя в кураже печаль унылости текущих дней. С благосклонною иронией взираем на убогость мелких пешек, вознесённых до величия блистательных ферзей.
Конец ознакомительного фрагмента.