Телефон доверия
Шрифт:
Цвели лиловые и белые узоры сирени, далекая звонница отбивала медленные мелодичные удары, разносимые ветром.
— Помоги мне… Последний раз? — Ему уже было четырнадцать.
Протянул Брату истрепанные учебники.
Брат поставил мотоцикл на подножку, подошел медленно, с колючей сталью в глазах.
— Ты знаешь, что ты с детства ненормальный? — спросил Брат. — Упал с качелей… — Он протянул руку и ткнул пальцем в белый треугольничек шрама. — И стал дебилом. Я с тобой возился, потому что родители попросили… С тобой же больше
Брат досадливо сплюнул и отвернулся.
Крис слушал, прижав трубку к уху плечом. Записывал. Ровным аккуратным почерком, на неизвестном ни одному человеку языке.
— Как тебя звали? — спросил он, когда трубка умолкла.
— Дима.
— Дима-Димка, — повторил Крис и вдруг съежился в худенькое мальчишеское тело, тронул пальцем лоб, отмечая на себе белый треугольный шрам, провел ладонью по лицу, меняя цвет глаз на светлый, серый.
— Скажи ему, что он не виноват, — попросила трубка. — Скажи, что я был глупым… Он был прав — меня потом лечили, столько врачей с мамой прошли, со мной не дружили, потому что больной и постоянно ревел. Скажи — он не при чем! Не… говори ничего от себя!
— Не судите… — сказал Крис, поднимаясь. Добавил: — Я знаю. Я твоя служба доверия, Криспер Хайне.
— Верю, — всхлипнула трубка и угасла.
Крис кинул трубку на металлические рычаги. Протиснулся между тяжелым шифоньером и покосившимся малиновым абажуром. Зеркало мигнуло и посерело, свечи рассыпались в прах, посыпая паутину черным мелким пеплом.
На улице его поджидало такси с невыспавшимся и злым водителем.
— Быстрее там, — буркнул он. — Вторую ночь мотаюсь!
— Как получится, — сказал Крис, устраиваясь на заднем сидении. — Тебе платят? Вот и вози.
— Платят! — буркнул водитель, выворачивая машину из гулкого городского колодца.
Ехали долго. Крис успел задремать, подложив руку под округлый подбородок.
— На месте, — сказал водитель и впустил в машину ледяной ночной воздух.
Крис посмотрел на затемненный короб многоэтажки, но не двинулся.
— Ты чего хотел-то? — спросил он.
Водитель неловким болезненным движением поправил лыжную черную шапочку и оказался старым, с распущенными трясущимися губами, уставшим.
— Тебе… мой пацан не звонил?
Крис покачал головой.
— Я его один раз наказал… В погребе запер, а он темноты боялся до истерики. Он там внизу… кричит… А я думал — характер воспитаю. Терпел. Если не звонит — значит, не обиделся, а? Хоть бы передал что… Хоть бы сказал…
Крис вышел из машины и хлопнул дверцей. В небе легонько вьюжило. Дима-Димка долго ждал своей очереди.
Куда дольше, чем парень, который мог бы сказать отцу, что забыл про этот дурацкий погреб давным-давно.
Подъезд, этаж, квартира… Об этом Крис даже не задумывался.
Миновал последнюю. На стенах смутно виднелись оборванные плакаты с разрисованными матовыми лицами. На полках громоздились журналы вперемежку с книгами — Купер, Лондон, Стругацкие… В углу тихо потрескивал остывающий монитор, а на столе — диски, таблетки, пепельница, скрепки, разбитые рамки, клочки, смятая футболка, кусок провода…
Крис снял куртку, аккуратно положил ее на покосившееся старое кресло. Под креслом тускло поблескивали гантели.
— Брат, — позвал он.
Парень, лежащий на узком диванчике, отнял руку от лица и открыл темные ночные глаза.
— Тише, — шепотом сказал Крис, мягко ловя его кисть. — Не надо крестов.
— Ты умер, — спокойно сказал Брат, высвобождая руку. — Я тебя видел. Ранка на щеке… Синяя.
— Глупость, — сказал Крис и присел рядом. — Я и не так бился. Забыл? И ничего — живой же остался.
Парень тоже сел. Закрыл глаза.
— Ты не умеешь врать… даже сейчас не научился. Помнишь, про котенка врал? Матери сказал, что нашел его возле мертвой кошки, думал, что она сжалится, а она тебе сказала, что он тогда точно чумкой больной и выкинула.
— Но мы его потом вырастили, — напомнил Крис. — На чердаке держали и носили туда молоко тайком.
— А он пищал, и соседи все равно нашли.
— Пошли на рынок и продали его там за сотню какому-то старичку.
— А ты только ему согласился продать, сказал — глаза добрые… Дима-Димка, прости меня…
— Я и не обижался, — сказал Крис.
— Я к тебе привязался так, что страшно стало… Кругом девки, гулянки, а я с тобой…
— Все ты правильно сделал, — проговорил Крис, отходя к окну.
— Бросил… больного… одного.
Мерцающие снежинки легонько терлись о стекло.
Позади лились чужие слезы.
— Брат, — твердо сказал Крис. — Мне от твоих слез и вины больно. Ты меня держишь. Отпусти. Последняя мысль не умирает.
— Лучше бы ты меня проклял.
— Не судите… — сказал Крис.
— Дима… Это не ты.
Крис развернулся, улыбнулся.
Тоненький хрупкий мальчишка стоял перед Братом.
— Попросили, — одними губами выговорил Крис.
— Передай привет, — сказал Брат. — Пусть успокоится.
— Не судите… — повторил Крис, садясь в машину.
Водитель покосился на него в зеркало заднего вида, завел двигатель.
— Чего такой злой? — спросил он.
— Разгадал, — задумчиво произнес Крис. — И вроде — слабость человеческая, мякоть, чернота вокруг косточки, но понял…
— Погодка-то, — поморщился водитель. — Слякоть.
— Потеплело.
Молча миновали развязку, поднимая волны грязной воды и крошева, ряды неоживших еще магазинов, желтую станцию метро…