Тени Реальности 2. Час Быка
Шрифт:
Слишком много отвлекаюсь. Не стоит — так можно и совсем бдительность потерять. Я ищу ответ на свой вопрос, каким бы он ни был в начале этого путешествия. Кто за мной охотится? Нет… Кто послал за мной очередных охотников, да.
На полу мой взгляд внезапно цепляется за некий обрывок. Наклонившись, поднимаю его, безразлично разглядывая знакомую фотографию на руинах документа. Да, один из моих когда-то друзей. Кинув его на пол, давлю его каблуком сапога. Моя жизнь не имеет ничего общего с этим. Друзей нет. Ничего нет. Есть только я — и выживание.
Только вот теперь
— Где ты? — Спрашиваю вслух.
Неприятно отдается в барабанных перепонках звук собственного голоса. Обычная речь — это так… нелепо и забыто в этом мире. Зато вербальная коммуникация сразу дает знать о себе и привлекает врага.
В моем напряженном сознании возникает отзвук эманации. Застарелой злобы, смешанной с радостью. Как будто бы кто-то очень тихо произнес: «Наконец-то ты пришел».
Резко разворачиваюсь, расшвыривая сапогами валяющийся под ногами мусор. И иду на кухню. Перед моим взором накладываются обе картинки. Как дисплей в компьютерах. Вот за этой дверью, например, туалет. Там я давным-давно запер одного из своих друзей. Он сошел с ума, взалкав моей крови, и я, не решившись его убить, просто запер в санузле, запечатав его простеньким заклятием. Обрек его на верную и медленную смерть? Да. Жестоко? Да. Лучше бы просто убил. Но рука не поднялась.
Точно, здесь я пережидал как-то одну из вражеских волн тварей. Ну и плевать. На кухне меня ждет очередной враг.
Распахнув дверь, я морщусь, на мгновение теряя бдительность — слишком яркий тут этот серый свет. Отвык я от освещения. Вскинув голову, смотрю на него.
Передо мной стоят двое. Один… Невозможно. Тот, кого я давно потерял. Во всех смыслах. И это не личина, отвечает мне голос в разуме, после первого же, легкого сканирования. А второй… Второй ухмыляется мне в лицо. Старый друг. Старый ученик. Старый враг. Давно потерянный.
Тот человек, который был мне дорог… И сейчас дорог — подсказывает спутанная мысль — сидит, уронив голову в ладони. Космы длинных волос опутывают лицо. Только тихий шепот:
— Привет, Ярт.
Ярт? Кто такой Ярт? Разве меня зовут — Ярт? Не знаю…
— Мы с тобой поговорим. Но вот сначала — этот, иначе нельзя. — Из-под гривы сухих черных локонов раздается тихий смешок. — Я… неважно.
И действительно, неважно. На данный момент есть угроза, и эта угроза смотрит на меня, поигрывая своим ножом. Я присвистываю — а он подготовился. Не помню как его зовут, но он ждал встречи. И нож у него сейчас гораздо лучше чем
— Сдохни! — Вскрикиваю я, прыгая к нему, едва не оскальзываясь по полу.
Удар каблука в пах. Удар ножа в сердце. Пока он не успел среагировать.
— Ты думаешь, что умру я? — Тихо отвечает враг, и я вижу, что нож пружинит по его коже, не проникая под нее.
— Подготовился? — Едко шепчу я.
— Да, дружище. — Замечает он, перехватывая нож своим любимым обратным хватом.
Ему нужно еще несколько мгновений, чтобы перераспределить силы с защиты на удар. Тогда я не дам ему этого времени. Бью его вновь и вновь, с каждым разом продавливая кожу все глубже. Его рука с зажатым клинком начинает двигаться ко мне, но очень, очень медленно, потому что все его ресурсы сейчас отвлечены на поддержание защиты.
Я отступаю, переводя дух, и он, пользуясь передышкой, бьет. Я ставлю блок. Наши клинки сталкиваются и поединок окончательно переходит на некое другое измерение.
— Ты знаешь, почему все тебя предают? — Спрашивает он.
— Потому что не ценят, уроды. — Выплевываю в ответ, сосредоточенно вливая энергию в свой клинок.
— Или потому что ты — урод? — Возвращает он мне, заливая в свой кинжал еще больше силы.
Да как он так нажрался? И еще этот словесный поединок… Он питается моими сомнениями, очевидно же. Но и я могу также — от него.
Ножи скрипят. Я ухмыляюсь. Он улыбается. Из-за спины раздается тихое всхлипывание:
— Почему? Почему мы не можем жить как все?
— Не знаю. — Отвечаю я, и вливаю всю доступную энергию в свой нож.
Яркое, почти непереносимое свечение заливает кухню. Мой нож плавится и исчезает, не выдерживая бушующих и сплетающихся в экстазе энергий. Мой враг, старый друг, отступает на шаг и исчезает во вспышке. Только короткая мысль-сообщение напоследок: «до следующей встречи, враг-друг».
Обессиленно сажусь на кухонный стол, разглядывая оплавившийся и искривившийся нож в своих дрожащих руках. Или выкидывать, или долго приводить в порядок, не иначе.
Оборачиваюсь к тому, кого любил.
— Привет еще раз…. Жаль, что не помню как тебя зовут… Но… — Смешавшись, я ощущаю ложь в своих словах. Я помню, как зовут этого человека. Я помню свои чувства. Просто я очень хочу их забыть.
Человек поднимает голову, откидывая таким знакомым жестом волосы назад. Я узнаю это лицо, не могу не узнать. И все то, что похоронил в недрах своей памяти, вновь всплывает наружу. О, только не это.
Человек встает и медленно подходит ко мне, обнимая за плечи.
— Я знаю, что ты чувствуешь. Ничего и никогда нельзя вернуть. Но здесь, здесь еще можно. Ведь все что у нас осталось — это память, правда ведь?
— Да… — Потерянно отвечаю я, автоматически пряча нож обратно сквозь мерности, даже не прикладывая к тому усилий.
Обняв в ответ, когда-то бывшее мне самым дорогим, существо, я понимаю, что боль, испытываемая мною сейчас невероятно сильна. Гораздо сильнее, чем от любого удара. Я знаю сейчас все об этом существе. Все те мерзости, которые творились. Всю осуществленную грязь, предательство. Но…