Тени Реальности: Полночь
Шрифт:
Наконец, серый дымок обволакивает этот вымпел, или как он там называется, и всасывается в него. Гюнтер оборачивается ко мне, утерев пот тыльной стороной ладони со лба.
– Пройдемте, я вас проведу. У вас опять болят колени? Вы же недавно ритуал с местными младенцами, выкраденными для нас унтерменшами, проводили.
– В его голосе уважение к старшему и легкий оттенок зависти. Понятно, ему по статусу и возрасту не положено еще свою долю в младенцах получать.
– Прихватило. Нервы, видимо, шалить начали. Всё же завтра - великий день.
– Не переживайте, всё пройдет успешно.
– Кивает он, и подхватывает меня под локоть.
– Я вас понимаю.
– Да уж, не хотелось бы поскользнуться и умереть, не дожив сутки до нашего триумфа, которого я ждал столько десятилетий.
– Сдержанно шучу я, без улыбки на губах.
– А всё этот гад, доннерветтер!
– Мои "заимствованные" знания немецкого дают на мгновение сбой в последнем слове, выдавая только ответ в духе "грозовая погода". Потом понимаю, что это некое старое немецкое выражение, означающее возмущение как таковое без матерного контекста. А я уж было решил, что "мой" нацист настолько культурен, что отсекает все грязные слова.
– Да, предыдущая база была на совесть. И хорошо оборудована. К поверхности близко. Воздух почище.
– Шумно вдыхаю носом действительно затхлую местную атмосферу.
– Если бы еще ловушка на него сработала. Увертливая тварь...
– Он помогает "мне" подняться на ступеньки.
– А теперь под этими "Новыми Калинками", по-моему так их местные унтерменши называют, лазить приходится. Даже у меня дыхание сводит.
– Пожаловался Гюнтер, когда я навалился на него всем "своим" весом иссохшей тушки сектанта, только и ждущей добрых рук таксидермиста.
Гюнтер, да ты просто находка для шпиона с советского плаката - хмыкаю про себя я. Может даже пытать и убивать тебя не понадобится, чтобы узнать нужную информацию. Хотя нет, всё же придется. Мне нужен точный "адрес", а не просто подземные окрестности "Новых Калинок". Поэтому скоро ты очень удивишься, старичок мой услужливый. Сколько мне опять резервов понадобится, если всё пойдет криво. Но хоть раз мне же должно повезти в этом проклятом и поганом деле, а?
Поэтому когда мы поднимаемся в молчании, прерываемом только сипением "моих" и его легких, я жду. Конца дороги, в еще пятнадцатых действительно мокрых и ржавых ступенек. Наконец мы поднимаемся по ним и оказываемся в коллекторе, на скорую руку обустроенную для нацистов сектантами "Черного Круга", под туалетную комнату. Ну да, всё сразу сливается в подземные стоки. Очень удобно для временного нахождения в ожидании. Хотя то, чего они ждут не произойдет. Из-за меня. Точнее, из-за Александра, у которого именно они похитили дочь, которая случайно увидела их много лет назад в сорок пятом году, а они увидели ее. Я же получил свои деньги и теперь их отрабатываю, в том числе спасая свою шкуру и совершенно внезапно и параллельно с процессом получения вожделенных сокровищ, спасая еще и мир от некоей мерзопакости, которую придумали эти покрытые нафталином фанатики. Действительно, полный "доннерветтер". По крайней мере, пока все не закончится и я не получу свое законное вознаграждение.
Потому что знай я заранее чем обернется это дело - я бы всерьез задумался над тем, чтобы продать свою недвижимость в Столице и переехать жить в другой город, на "запасной аэродром", переведя туда свое скудное имущество и невеликие финансы. Спасение мира - это дело для героев, а не для меня. Мир существует отдельно и параллельно со мной. Мне от него нужны только средства для того чтобы спокойно и безбедно жить в комфорте и безопасности, делая то, что считаю
Нет же, вляпался по полной программе. А ведь не похить эти тупые идиоты дочку Александра, которая оказалась медиумом, увидевшим их случайно в прошлом много лет назад, а они в свою очередь её... Ничего бы этого не было. Ладно, единственное что меня греет - это мое личное жалование, надо только не просто разворошить это гнездо покрытых нафталином фанатичных ос, но еще и спасти эту девочку. Чтобы я хотя бы получил свои деньги и внезапно свалившееся мне на голову спасение мира хоть в чем-то окупилось. Тьфу.
За такими размышлениями я скоротал остаток пути, понимая что всё, оттягивать время больше нельзя, иначе Гюнтер оставит меня здесь, уйдя обратно, с чувством выполненного долга и легкой завистью. Значит, план таков...
Я выхватываю из кармана "глок", который несколько последних лет всегда лежал в кармане балахона (и вообще любой одежды) "моего" сектанта, ведь он параноик не меньший чем я, походу. И наставляю в колено своему провожатому, спуская курок. Прекрасно, глушитель действительно сработал. Я же не разбираюсь в этих штуках, ну абсолютно не разбираюсь. Никогда не фанател от "мужских забав". Оружие оно же выстрелить может. Например, мне самому в ногу. Случайно. Я ведь часто упоминал свою паранойю?
Более молодой чем "я" нацист, взмахивает руками и, пытаясь схватиться руками за мой балахон, оседает на грязный бетонный пол, покрытый трещинами и разводами застарелой гадости неясного происхождения. Еле успеваю отступить немного в сторону, увернувшись от его рук. Отступив, для верности, еще на пару шагов от него, я наставляю пистолет ему куда-то в район живота.
– Молчи. Издашь хоть звук - умрешь, а главное будешь долго перед этим мучиться.
– Хмыкаю я, откашлявшись в конце фразы. Всё же старый организм нациста действительно с трудом выдерживает столь сложные перемещения, несмотря на подпитку жертвенной кровью и внутренностями еще живых людей.
– Что с тобой?
– Просипел сектант преклонного возраста, держась за колено, с мерзко торчащей костью, тщетно пытаясь зажать пальцами рану.
– Я сказал молчать.
– Веско повторяю я, помахивая "глоком".
– Спрашивать буду я.
В глазах Гюнтера непонимание, практически достигающее эталонного абсолютного образца. В случае, если бы, конечно, такой официально существовал для данной человеческой эмоции. Впрочем, видна выдержка. Он действительно молчит, прикусив до крови губу. Небольшая струйка алой жидкости уже стекает по его подбородку.
– Можешь ли ты сказать, кто такой Палач?
– Спрашиваю первое пришедшее мне в голову.
– Я откуда знаю?
– Отвечает мне продолжающий пребывать в состоянии офигения сектант.
– Это только Верховный Магистр знает... Ты что, решил меня подстрелить чтобы это выяснить?
– Его голос срывается на противную смесь визга и хрипа.
Всё. Вербальный контакт налажен. Он в должном состоянии, когда его воля слаба, он испытывает боль, и при этом говорит со мной и отвечает на мои вопросы в полуавтоматическом режиме.