Территория бреда
Шрифт:
Трясущимися руками я натянул на себя джинсы, толстовку, накинул рюкзак на плечи и побрел по улице. Погода была противная, но свежий холодный воздух бодрил мое разгоряченное тело. Ха, звучит, как отрывок из какого-нибудь эротического романа или… Ну да ладно.
Было только полдевятого утра, и я достал телефон, чтобы посмотреть круглосуточные магазины или те, что в это время уже открыты.
Когда я проходил рощу, было довольно тихо. Я не слышал ни одной машины, но стоило мне подойти к дороге, как раздался какой-то
И только сделав шаг на дорогу, я заметил его. Белый «ленд крузер» летел на меня, а я уже ничего не мог сделать.
Перед моими глазами не пролетала вся жизнь, я не видел света в конце тоннеля, только свет фар, я не видел, что там обычно еще происходит с людьми в подобной ситуации.
Я просто замер на месте. Все тело охватило странное чувство, будто я больше ничего в этой жизни не решаю. И жизнь вот-вот должна сама за меня все решить. Я стоял и ждал.
Удар. Я полетел на асфальт. Еще дальше полетел мой телефон. Я не почувствовал боли, но понимал, что встать не могу. Силы покинули мое тело, и я закрыл глаза.
Когда очнулся, надо мной стоял лысый коренастый мужчина в очках с прямоугольными стеклами и с загорелым чисто выбритым лицом. Он спрашивал все ли у меня хорошо и помог подняться.
Как только я пришел в себя, то понял, что не могу обнаружить свой телефон. Я осмотрелся и увидел его на асфальте. Я бросился к нему и с криками «мои заметки» упал на колени. Я взял телефон и попытался включить. Но все бесполезно. Экран разбит и ничего не работает.
«Как ты себя чувствуешь, парень? С тобой все хорошо?» – взволнованно продолжил мужчина.
«Да со мной-то все нормально. Живой. А вот телефон! Там все мои писательские заметки! Там вся моя жизнь!» – кричал я.
«Ну тихо-тихо, – пытался он меня успокоить. – У тебя, похоже, шок. Точно ничего не сломано?».
«Да точно! Точно! Но телефон!».
«Не переживай, с телефоном твоим мы разберемся. Но в первую очередь надо позаботиться о тебе. Давай отвезу тебя в больницу», – с заботой произнес он.
«Нет, я не хочу в больницу. У меня слабый иммунитет, а привиться я еще не успел. Боюсь заразиться», – ответил я вяло.
«Хорошо, но давай хотя бы отвезу тебя домой, – ответил он спешно, хмуро поглядывая на объезжающих нас зевак. – Далеко живешь?».
«Не знаю», – ответил я и в глазах потемнело.
«Так, пошли-ка в машину», – произнес он, подхватив меня за руку.
Мужчина посадил меня на переднее пассажирское сиденье, а сам сел за руль. Он завел машину и поехал, после чего сразу спросил:
«Как зовут-то тебя?».
«Никита Кинг», – прокряхтел я.
«Интересное имя, – с сомнением в голосе ответил он и представился сам: – А я Константин Быков».
Мужчина многозначительно посмотрел на меня, но я никак не отреагировал.
Пока мы ехали,
«Писатель?» – поинтересовался Константин.
«Да», – сдержанно ответил я.
«Давай поступим так, – начал уверенно он, – я сейчас забегу на работу ненадолго. Быстро раскидаю все дела и вернусь. Ты пока посидишь в машине и отдохнешь. А потом отвезем твой телефон в ремонт и решим, что делать дальше».
«Хорошо», – ответил я с выстраданной улыбкой.
Мы остановились на подземной парковке одной из высоток рядом с набережной.
«Я быстро», – ответил Константин и ушел. Только через минут десять, я понял, кто это был. Это же сам Константин Быков. Разве такое возможно!
Я попытался уснуть, но волнение не позволило мне это сделать. Я достал свою бумажную книгу, которую всегда ношу в рюкзаке, и попытался отвлечься, но мысли постоянно улетали прочь. Я убрал книгу и закрыл глаза, вспоминая, все события, что произошли со мной в это странное утро.
Константин вернулся довольно быстро.
«Ну как ты?» – спросил он сразу же.
«Уже лучше», – улыбнулся я.
По дороге к ближайшему сервису по ремонту электроники он больше не сказал ни слова. Я тоже не решался начать разговор. Когда мы приехали, он забрал мой телефон и удалился минут на двадцать.
Когда Константин вернулся, он сразу же протянул мне телефон в разы лучше и новее разбитого:
«Вот, это тебе. В ремонте сказали, что твой старый телефон восстановить не получится. Они сказали, что он вообще похож на “утопленника”. Странно как-то. Но я не стал вдаваться в подробности. Надеюсь, ты сохранил свои заметки на “облаке” или на компьютере».
«Да», – скромно ответил я.
«Вообще, тебе очень повезло, что несколько дней назад кто-то соорудил там на дороге этого “лежачего полицейского”! Поэтому я сбавил скорость еще до того хлопка, который отвлек меня. Иначе все могло закончиться куда плачевнее. Что это вообще за звук был?».
«Не знаю, – пожал плечами я, – но когда я шел, видел, как из мусорного контейнера шел дым. Может, кто-то кинул бычок от сигареты и там что-то загорелось, а потом какая-нибудь пластиковая бутылка надулась и взорвалась? Мы так в детстве делали. В костер бутылки кидали».
Минуту мы молчали. Потом снова заговорил Константин:
«Конечно, удивительно, что мы встретились вот так вот. Ты знаешь, кто я?».
«Нет», – соврал я.
«Константин Быков. Генеральный директор книжного издательства “Астра”».
Астра! Так я и думал. Это же главное издательство страны, – я с трудом сдерживал улыбку.
«Я бы с тобой с удовольствием пообщался на тему твоей писательской деятельности, но ты выглядишь очень болезненно. Голова не кружится? Не тошнит?» – поинтересовался Константин.