Террор террритория
Шрифт:
Секст не ошибся. В тесную нишу, занятую Саркофагом, заглянул человек. На вид ему было пятьдесят лет, хотя с таким же успехом ему могло быть и сорок. Куцая борода, морщинистые глаза, залысины в двух местах. На шее виднелись ожоги, которые в искусственном освещении выделялись синими пятнами. Он мало чем отличался от обычных граждан, если бы не выбритый висок с татуировкой в виде цифрового штрих-кода. Ошибка молодости или своеобразный пропуск в тайное общество?
– Я могу с тобой поговорить, пассажир номер шестнадцать?
Чужой
– Нет. – ответил наёмник.
– Тебе придётся. Благодаря мне ты оказался в этом сучьем траке.
«Вот кого Софи называла хозяином!» - догадался найм.
– Я должен сказать тебе «спасибо»?
– Не стоит. Для уверенного в себе человека жалкое «спасиба» - пустой звук! Что же, значит, останусь в роли зрителя. Посмотрю со стороны, как тебя распотрошат члены «terra».
Секст кивнул, соглашаясь.
Лицо гостя расплылось в саркастической гримасе. Хромой и не думал уходить. Он пальцем ткнул на Саркофаг:
– Я присяду? Ноги болят.
Найм кивнул, и посетитель тяжело опустился на краешек капсулы.
– Я не ищу друзей. Не обижайся, когда я вежливо вышвырну тебя вон, если ты мне разонравишься. – честно предупредил Секст.
– Дерзишь старику. Но так даже лучше. Безвольный человек долго не живёт. А у тебя яйца из вольфранита.
Наёмник пожал плечами.
– Моё имя Ван. По-русски, Иван. – продолжил разговор старик. – Я пришел к тебе обсудить кое-что важное. В твоих же интересах.
– Я уже сбился со счёта, сколько раз мне подобное говорили. Сто? Двести раз? Многие из них уже мертвы.
– Решил со мной членом помериться? Поверь, мой друг, мне это ни к чему. Правда в том, что за тобой гонится банда головорезов, которая пойдёт на всё, чтобы выковырять из движущейся банки упёртого ублюдка. И есть один доброжелатель, который не хочет, чтобы этого ублюдка убили.
– Заманчивое предложение. Я, пожалуй, откажусь.
– Узнаю типичного одиночку. Всё хочешь сделать сам. Похвально. Только что ты скажешь на тот факт, что ты уже давно на крючке, как и твоя «подружка» в Саркофаге!
Рефлекс Секста был мгновенный. Он рывком выхватил керамический нож, который привычно прятал в кармане и приставил его к горлу гостя. Никто не заметил этого быстрого движения. К чести старика, тот даже не дёрнулся. Он только задрал голову повыше, без страха заглядывая в самую душу наёмника.
– Откуда…ты…узнал? – медленно, по слогам, проговорил Секст. – Ты такой реакции ждал, хромоногий? Хотел чтобы я вспылил?
– Хороший нож. Острый! – выдохнул Иван. – И ни грамма металла. Даже искусственный интеллект не заметил подлога.
Эций вдавил лезвие в кожу. Тёмная капля сорвалась из кончика лезвия, и скатилась
– Не испытывай моё терпение! Если я и сдохну здесь, то прихвачу и тебя, старик, на тот свет.
Он дёрнулся, его левая рука поползла вниз, к карману.
– Я достану наладонник. У меня в правом кармане.
Рука с узловатыми венами нащупала в складках одежды древний коммуникатор. Старик наощупь разблокировал его и протянул Эцию.
– Узнаёшь?
Даже в тусклом освещении наёмник легко узнал своё фото, сделанное в хорошем качестве. Дрянная стрижка, шрам на щеке, гримаса ярости – это изображение уже полгода гуляло в сети.
– Листай вправо! – прохрипел старик.
Секст повел пальцем в бок. Выскочила картинка с досье и фоткой поменьше. Он увеличил изображение с текстом по-русски. Половину слов он не разобрал, но прочитанного хватило, чтобы понять смысл прочитанного.
«Цель – наёмник. Скрывается под разными именами. Приоритет – высокий. Особые приметы – шрам на щеке. Передвигается на мотоботе. С собой возит «саркофаг», в котором предположительно находится женщина в коме. Стоимость – 500 тыс. крипты за мёртвого».
– Убери нож, найм. По протоколу, если пассажиру угрожает опасность, Система может вмешаться. – потребовал Иван.
Секст на секунду стушевался, но в итоге послушался старика. Тот мазнул по шее, смахивая очередные капли с пореза. Он облизнул окровавленные пальцы, и полез в карман, откуда вынул обрывок ткани с пришитой пуговицей. Ткань Иван приложил к месту прокола.
– Невежливо калечить немощных стариков.
– Ты работаешь на «терроров»? – прошипел Секст, перехватывая нож поудобнее. Он вспомнил о Софи, с которой так и не поговорил по душам. Связная с детским лицом. Правда, Эций сомневался, что девушка заодно с могущественной организацией. Затравленный взгляд невозможно подделать никакими уловками.
– Ты меня почти оскорбил. Скорее, организация работала на меня. Как скромный идеолог некогда небольшой подпольной организации, официально заявляю, что к ним сейчас я не имею отношения. Не тупи, беглец!
– Они больше не Подполье! Терроры давно стали отпетыми подонками, подобно Свидетелям Солнца, танатологам или Воронам Судного дня! Даже я на фоне их - невинное дитя, хотя мне приходилось тоже убивать. Что по поводу ума? Ты прав. Иначе не оказался бы в этом гробу на колёсах в компании разного отребья.
– Нет, тебя нельзя назвать тупым. Я лишь говорю о том, перед тобой находится человек, который привык дёргать кукол за ниточки, а не плясать самостоятельно под чужую дудку. Тридцать лет я строил свою маленькую империю зла. Я тот, кто в дремучем 20… году основал хак-движение «killbyrl». Его последователей со временем «жёлтая» пресса окрестила ёмким и хлёстким названием «terror». Меня зовут Иван Тарков.