Трёхминутный блюз. Лирика
Шрифт:
А может, не спасённые тобой,
В пустыне мира чьи-то тени стонут?
И где-то там проигран трудный бой,
В котором ты не подносил патронов?
Как жизнь твоя могла бы быть полна!
Как вдохновенны паруса тугие!
…Но ты подумал: не моя война.
Но ты решил: пускай идут другие!
Несбывшееся
Наверно, меня кто-то проклял
И этим навеки закрыл
В узилище двери и окна,
Чтоб
Мой паспорт забыт и просрочен,
Мой терем закрыт на засов.
Вердикт беспощаден и точен:
Тебе не видать парусов!
Мой Грей порыбачил с Летикой,
Не встретив меня у воды,
И море стыдливо и тихо
Его поглотило следы.
И скоро забудут в Каперне,
Чем кончилась эта мечта,
И выпьют со мною в таверне.
И я уже буду не та…
Наверно, меня кто-то проклял:
Поставил вокруг по стене,
Навесил решётки на окна…
А может быть, это во мне?
Дневник бабьего лета
Памяти Валерия Алексеева
Живёшь не мудро, а – как получится.
Друзей уводит судьба-разлучница,
Кричит: каждый третий – шаг вперёд!
Кто утро встретит, а кто – умрёт.
Уйдёт на первом такте куплета:
Чаша не выпита, и не допета,
Не вычерпана души скважина.
А вдруг там – главное? И это важно?
Не спев своей песни лебединой —
Ушёл… Но чувствуешь: мы едины.
Мы звенья цепи, где каждый грешен, —
Той, на которую мир подвешен,
Качается над пламенем ада.
Аду только того и надо,
Чтоб нам упасть и сгореть дочиста.
Но мы держимся силой творчества!
Живые и мёртвые – намертво спаяны.
И мы никому не откроем тайны,
Чем же таким мы, грешные, святы,
Что не сожжены до сих пор, не распяты,
Не втоптаны в топкую грязь Вселенной,
В которой бредём весь век по колено…
Можно убить нас – нельзя украсть
Нашу Страсть.
31 августа 2019
Кто я?
Кто я? Потёртая книга с пятном на странице.
Гладят рассеянно пальцы обложку… А в ней
Сабли сверкают, и мчатся в дыму колесницы,
И развеваются пыльные гривы коней.
Топчут степную траву на закате подковы,
Полнится мятой и горечью ветер густой.
И непорочная дева срывает покровы,
Чтобы злодея своей ослепить чистотой…
15 сентября 2019
Когда-нибудь ты
В глубину облетевшего парка
Ты сбежал от людей и себя —
В уголок, где ни зябко, ни жарко,
Где никто не терзает, любя.
Ты
И приложишь к бескровным устам.
И они запылают, как рана
И прошепчут: «Я просто устал!»
Если б только хватило отваги
Не сжигать за собою мосты!
Ветер носит обрывок бумаги
Со словами: «… когда-нибудь ты…».
21.09.19
Неотправленное письмо Татьяны. Двадцать лет спустя
Вы никогда их не прочтёте,
Тех строк, что я сейчас пишу.
У вас, я знаю, не в почёте
Вверять себя карандашу.
А мне, Онегин, письма эти —
Пленительный запретный плод.
Но тот, кто за грехи в ответе,
В моём эдеме не живёт.
Вы так же мечетесь по свету,
Копя счета своих потерь,
Или нашли уже ответы
И успокоились теперь?
Или, как я, смирились тоже,
Не выбрав ни добра, ни зла?..
Онегин, я тогда моложе,
Я лучше, кажется, была…
Срок
Каприз, игра воображения,
Дурной характер или блажь? —
За эту боль, за это жжение
Покой не думая отдашь.
Чтобы томиться в неизвестности,
Чтобы цедить по капле ночь
И исходить пешком окрестности,
Когда в стенах уже невмочь.
Осуждена и нераскаянна,
Я отбываю этот срок.
За что же? За какую тайну?
За несколько коротких строк.
24.09.19
Пигмалион
В нежилой пустоте мира,
Где ветер стучит окнами,
Где из призрачного эфира
Душа соткана,
Из бестелесного голоса,
Осколков фраз —
На замысел тоньше волоса
Нанизанных страз —
Из отражений смазанных,
Снов,
Молитв,
Из того, что дразнит
И что болит,
С трепетом и тревогой,
Боясь разбить,
Я создаю бога,
Чтоб было
Кого
Любить.
26.09.19
Бессонница
Видать, сорвало тормоза —
В сердце стучит, ломится.
Сдамся, открою глаза:
Входи, бессонница!
Мне уже всё равно
Заснуть не светит.
Осень впущу в окно —
Будет третьей.
И, наследив на полу
Листьев горстью,
Сядет она в углу,
Немая гостья,
Щедро плеснёт вина
На горьком дыме,
Молча кивнёт: до дна! —
И обнимет.
Слушаем ночь… Но там