Третий путь

Гаврилов Владимир Геннадьевич

К костру подлетали и вились невдалеке немногочисленные мошки, но злобных летних комаров не было. Ночь уже наступила, становилось

все свежее и прохладнее. В нескольких десятках метров к востоку от костра раздался неясный шум и шорох крыльев. На ветви старой чахлой сосны села какая-то крупная птица. На фоне ночного неба среди мерцающих звезд прорисовался силуэт филина. Два огромных круглых глаза отражали неяркие всполохи костра…

Виктор сходил к машине, достал из багажника два легких и коротких пледа - разорванное пополам старое шерстяное одеяло. Друзья набросили ткань на плечи, удобно укутались и уселись перед огнем. С трудноразличимыми ночными звуками пробегали и исчезали очередные минуты, изредка добавлялся хворост в тлеющие угли, а собеседники погружались в свою внутреннюю тишину, сливались с северной ночью и готовились к продолжению своего затянувшегося

на марафонскую дистанцию диалога. Филин молча сидел на своей ветке, изредка ухал и тоже чего-то ждал…

Первым молчание нарушил Сергей…

Тут и сказке конец, а кто слушал – молодец.

Р.С. Часть 7 сегодня должна писаться самой жизнью и каждым из нас.

Как и ради чего надо правильно жить, помоги открыть глаза и вразуми, Господи, неразумных своих детей…

Третий путь – перед нами…