Три дня без любви (поветь, рассказы)
Шрифт:
Прежде чем покинуть жилище строительной бизнесменши, он вышел на балкон и плюнул в сидевшую на газоне ворону. Попал точно в голову. Ворона каркнула матом и улетела.
Он гордо шел по улице, неся перед собой микроволновую печь «LG», и радовался, как ребенок. Он сумел, он сделал это! Смотрите, люди, завидуйте! Я настоящий вор. Почти что в законе!
— Эй, парень! Ты чего в варежках-то? Лето же!
Ой, блин! Точно. Не удобно. Руки потеют.
Снял, сунул в карманы толстовки.
Боб держал путь на городской вещевой
Через сорок с небольшим минут он уже раскладывал вещички на двух деревянных ящиках под столбом с рекламным щитом магазина «ИМПЕРИЯ ПРОКЛАДОК». Других свободных мест не было, пришлось встать тут. Здесь почти все торговали на ящиках. За аренду прилавка надо платить неслабую таксу, а ящики — практически халява. Их предлагал напрокат местный внештатный администратор спившейся наружности. Всего по червонцу за штуку. У Боба денег не было, но он заплатил натурой — хрустальной пепельницей.
Разложив товар на газетку, принялся торговать. Выходило не очень — лучше бы в выходной прийти, но Бобу не терпелось вкусить результатов. Ценник он поставил гуманный: за микроволновку попросил двести рублей. Типа, прямые поставки со склада. Она ушла первой. Правда, тетка, купившая ее, потребовала инструкцию и коробку, но в конце концов согласилась взять так. Даже не мытую, с жирными следами на стенках. Боб пообещал поменять, если она вдруг сломается, и даже продиктовал тетке номер мобильника. Разумеется, первый, пришедший в голову. Своего у него не было, но вечером обязательно появится.
— Я здесь каждый день, подходите, если что…
Спустя четверть часа на рынке появился новый торговец. В голубой толстовке «Любимая Россия», с объемным баулом в руках. Пошарив глазами, он увидел брешь в рядах продавцов, как раз рядом с Бобом, и решительно направился туда.
— Свободно?
— Ага, — кивнул Боб, — вставай.
Парень опустил баул на землю по другую сторону столба, огляделся в поисках администратора.
— Ящик нужен? Могу один одолжить, — предложил Боб, — всего за полтаху. Здесь стоху просят.
— У меня пока налички нет, — с досадой ответил парень, — что-нибудь продам, верну.
— Не вопрос. Держи.
Боб составил часть барахла на землю, освободил ящик и протянул парню. У него сегодня хорошее настроение, хочется помогать людям и делать им приятное.
— Слушай, а сортир здесь есть? — поинтересовался тот.
— Не знаю, я тут в первый раз. Да вон выйди с рынка и в любом подъезде отлей. А место я покараулю.
— Лады… Меня вообще Хенком звать… То есть Вадиком, а Хенк так, типа прозвища.
— А я Дима. Но все зовут Бобом.
— Почему
— Ну, это длинная история… Потом расскажу. Ты вещи тоже оставляй. Я пригляжу.
Хенк кивнул, прислонил рюкзак к ящику и помчался заливать подъезд нечистотами. Быстро помчался, видимо, здорово прихватило. Вернувшись, поинтересовался, как торговля?
— Не очень, — вздохнул Боб, — народу мало. Но если что, в выходной прийти можно. Тогда точно продадим.
— Мне сегодня бабки нужны.
— А кому они нужны завтра? Кризис в стране.
Хенк расстегнул молнию на бауле и принялся аккуратно и трепетно раскладывать товар на ящике. Настенные часы, CD-плеер с треснутой крышкой, бабскую бижутерию, столовые ложки, журнал «Плейбой» и прочее имущество.
— Часы, как у меня, — улыбнувшись, кивнул на ходики Боб.
— Советские… Тогда, говорят, у всех все одинаковое было.
— Это точно.
Почти тут же подошел пузатый пенсионер. Он сквозь очки осмотрел ящики и остановил свой взгляд на «Плейбое». Взял в руки, пролистнул пару страниц.
— Свежак, — пояснил Хенк.
— Классное чтиво, — поддержал Боб, — у меня такой же есть. Не пожалеете. Я каждый вечер перечитываю.
Пенсионер поднял очки на лоб и вплотную поднес журнал к носу.
— Мятый он какой-то.
— Так и цена реальная. Двадцатка всего.
Мужик сунул журнал под мышку, достал пару червонцев и кинул Хенку.
— Не продешевил? — спросил Боб. — Он в гипере стоху стоит.
— Да, жалко… Но это жизнь.
Следующим покупателем оказалась девочка лет двенадцати. Она остановилась возле ящика Боба и зацепилась глазами за китайский тетрис.
— Можно посмотреть?
— Валяй зырь… Только недолго.
Девочка взяла тетрис, хотела включить, но не было батареек.
— А сколько игр?
— Двадцать, — вместо Боба ответил Хенк, — у меня такой же. Хорошая машинка.
Девочка покрутила игрушку в руках, потом полезла в карман, достав несколько мятых купюр.
— У меня только тридцать рублей.
— Ладно, бери, я сегодня добрый.
Счастливая девочка схватила игрушку, протянула Бобу деньги и исчезла из виду.
— Зря ты так, — прокомментировал Хенк, — я его за две сотни брал. Знал бы, у тебя бы купил.
Боб пожал плечами, мол, что делать? Такой я добрый человек.
— Я гляну? — Он кивнул на CD-плеер.
— Смотри, не жалко.
Боб поднес плеер к глазам.
— Прикинь, я такой же посеял. Хоть убей, не помню, куда засунул.
— Бывает.
— Не продашь? А то фигово без музона.
— Без базара. За пятисотку отдам. Я сам за две штуки брал, в центре фирменной торговли. Аппарат хороший, не Китай. Работает как часы. Даже жалко продавать, но бабосы позарез нужны.
— Слушай, а на бритву не махнешься? — Боб взял со своего «прилавка» потертую электробритву с малоизвестным иноземным названием и протянул Хенку.