Три года ты мне снилась

Буланова Марина

«Ты по улице не раз тут…»

Ты по улице не раз тутПроходила среди дня.Отчего не скажешь «здравствуй»И не взглянешь на меня?Для тебя надел я новый,Неодеванный еще,Синий, с крапинкой лиловой,Для тебя, для чернобровой,Самый

модный пиджачок.Вспомни, Любушка-Любуся,Чудо – небо в синих бусах,Чудо – ленты в косах русых,Подходи, целуй, любуйся!Целовала – мало, мало!Обнимала – мало, мало!Все мне мало, мало было —Я же знаю, что любила!Неужели позабыла?Ты по улице не раз тутПроходила среди дня.Отчего не скажешь «здравствуй»И не взглянешь на меня?

«Я уйду, как пришел, незамеченным…»

Я уйду, как пришел, незамеченным,Затеряюсь в широких ветрах,Отдыхая с улыбчивым вечеромНа коленях нескошенных трав.И не будет беседы… Скучая,Буду думать, траву теребя,О стакане остывшего чая,Недопитом вчера у тебя.И, в щеках ощущая горенье,Не сдержу очумелую кровь.Возвращусь, чтобы с веткой сирениБросить в руки твои – любовь.Чтобы в теплых твоих ладоняхУдержалась она, тепла……Так ребята берут гармони,Чтобы песня у них поплыла.Не могу я уйти незамеченным,Я хочу, чтоб, теряясь в ветрах,Шли мы вместе улыбчивым вечеромПо коврам замечательных трав.

Избыток чувств

Убежать бы в луга,Закопаться в траве,Чтоб лицо целовали цветы.Отшумевшая сила шальных кровей,Как сегодня бушуешь ты!И понять этот

гул невозможно никак…Мне б коня чистокровного прыть,Ускакать бы, бежатьИль на дно ботикаНавзничь упастьИ уплыть.Чтоб река, набегая, рычала тебе,На дыбы становясь, про смерть.Ты б спокойно,Так только спокоен Тибет,Ей сказал, как собаке: «Не сметь!»Чтоб она, успокоясь, вильнула хвостом,Покатила бы глухо волну.Чтобы звезды пришли в непомерный восторгИ гурьбой окружили луну,А она, наклонившись седой головой,Начала бы такой рассказ: «Жил да был на земле паренек молодой, Он стихи сочинял про нас.В небольшой деревеньке – вон там, под горой,Он родился в весенний день,И когда он ломал у соседей плетень,Дед всегда говорил: «Герой!»А потом для порядка вожжой стегал(Мальчику это не в стыд…).Он ходил по глубоким, скрипучим снегамВ школуЗа три версты.Собирал по весне дикий лук и щавель.Был влюблен уже лет десяти.А потом он попал на асфальт площадей,Где и будет житьДо седин…Было б все хорошо, если б вот не стихи(По рассказам друзей-стариков,Это хуже, чем тысяча всяких стихий,Стихия рожденья стихов).Вот и бродит он всюду…Не спит по ночам…Бредит рожью, рекой, синевой…»Тут все звезды рассыпятся и закричат:– Мы же знаем,Мы знаем его!Это он (за какие такие грехиНе за славой, конечно же, гонится?),Он все ходит,И пишет, и пишет стихиПод диктовку своей бессонницы.. . . . . . . .Мне бы с ветром идти наравне по стране,Обгоняя шаганье времен.Я летел бы до звезд…

Конец ознакомительного фрагмента.