Три подруги и древнее зло

Солнцева Анастасия

— Можно и так сказать, — выдохнула я, вновь подскочила, силой заставила все еще спящую подругу сесть и усевшись рядом, начала быстро-быстро пересказывать свой сон, боясь, что, как и многие другие сны, он начнет выветриваться из моей головы, исчезнув раньше, чем я успею все рассказать.

А рассказать надо было. Это было очень важно. Я не знала почему, но чувствовала, что это очень-очень важно.

— Серьезно? — уставилась на меня подруга с изрядной такой долей скепсиса, когда я закончила. — Ты разбудила меня, потратившую

полночи на выдраивание твоей квартиры после убийства и посещения ментов, из-за кошмара? Тебе что, пять?

— Это был не просто кошмар, — замотала я взъерошенной головой. — Это было на самом деле.

— То есть, — кашлянула в кулачок подруга, — ты хочешь сказать, что во сне отправилась в мир мертвых, погуляла по нему, встретилась с мужиком у которого вместо головы была змеиная морда с перьями, а после на тебя напала другая змея — огромная, черная, злая, охранявшая львенка, которого тебе надо было спасти?

Я закивала.

— Знаешь, — поморщилась подруга, недовольно почесывая переносицу. — Это больше похоже на сценарий паршивого ужастика.

— Сама ты… ужастик! — рявкнула я, подхватываясь.

И, громко топая, отправилась на кухню. Заваривать кофе.

Через некоторое время ко мне присоединилась Ниса. Прошла мимо, села за стол, уперла подбородок о руки и стала наблюдать. На лице её читалось тревога пополам с сочувствием. Возможность, она мне поверила. А возможно, решила, что я сошла с ума и за мной следует приглядывать, вдруг решу полетать, заразившись дурным примером своей крыши.

— Знаешь, — первой заговорила она после длительной и давящей паузы. — Твоё лицо сейчас блестит так, как будто у тебя каждый день Масленица. Как будто ты блины жаришь и себе на лицо складываешь.

— Спасибо за поддержку, подруга, — скривилась я, убирая турку с огня и выливая крепкий ароматный напиток в большую чашку, заполняя её под самую кромку. — Нет у меня никакой Масленицы, я просто вспотела.

— Я бы сказала, очень обильно вспотела, — хмыкнула подруга и кивком головы указала на чашку, вместимостью больше трехсот миллилитров: — Не многовато ли для половины второго ночи?

Я пожала плечами, с глухим стуком ставя полную емкость на стол.

— Говорят, Бальзак выпивал по пятьдесят чашек кофе в день.

— Думаешь, это признак гениальности? — с сомнением повела бровью подруга.

— Скорее уж, сумасшествия.

— Ты тоже, знаешь, особо адекватной сейчас не выглядишь.

Я потерла лицо ладонями.

— Что-то происходит, — выдохнула я, наконец, складывая руки на столе. — Я не знаю, что именно. В моем распоряжении словно даже не кусочки паззла, а их обломки, которые рассыпаются как песок, стоит мне только попытаться к ним прикоснуться.

— Поэтично, — оценила подруга. — Может, тебе стоит засесть за написание романа? Заодно отвлечешься.

— Нет, спасибо, — закатила я глаза. — Пишу я еще хуже, чем пою. А пою я так, что однажды соседский пес завыл

и принялся рыть землю, не в силах больше выносить выводимые мной рулады. Предполагаю, что он пытался вырыть нору, чтобы в ней спрятаться. Ну, или прорыть тайный ход куда-нибудь в Антаркт…

Договорить я не успела. Задребезжал телефон. Причем не мобильный, а домашний, стационарный.

Мы с Нисой тут же синхронно обернулись на оживший в коридоре аппарат.

— Кто может звонить в такой время на домашний телефон? — протянула подруга, не сводя взгляда с беспокойного устройства, нарушившего ночную благодатную тишину, предназначенную для всецелого отдыха.

— Кто-то, кто знает номер, — тоже самое делала и я, размышляя, стоит ли подойди к телефону или нет. Обычно, посреди ночи с хорошими новостями не звонят.

— Зачем тебе вообще домашний телефон? — поморщилась подруга. — Кому он вообще нужен в наше время повсеместного распространения цифровой техники?

— Не знаю, — оставаясь все в той же обернувшейся позе ответила я. — Он появился здесь раньше меня. А я не стала убирать. Так, на всякий случай. Вдруг, мобильную связь отключат.

— То есть, на случай конца света? — развеселилась подруга.

— Ну, или так, — не стала я спорить, встала и направилась к не унимавшемуся устройству. — Алло, — с раздражением проговорила я, сняв трубку.

— Президенту Зимбабве проще дозвониться, чем тебе, — раздался на том конце отчетливо взвинченный голос Гриши. — Вы с подружкой когда последний раз свои телефоны проверяли на предмет работоспособности?

— Зачем тебе президент Зимбабве, — я сверилась с настенными часами, — в без пяти два часа ночи мне не очень интересно, а вот зачем в такое время тебе я понадобилась?

— Затем, что именно в твоей квартире наши труп, — начал с раздражением Гриша. — Забыла?

— Такое забудешь, — проворчала я. — Захочешь, да не получится.

— В общем, мне пришлось поднять на ноги полгорода, но кое-что разведать получилось.

— Выкладывай, — потребовала я, делая шаг в сторону, чтобы к трубке могла прислониться и подруга, проявившая жадное любопытство к нашей беседе.

— Значит так, найденная в твоей квартире четырнадцатилетняя Агата Станиславовна…, — начала Гриша, а у меня вдруг возник вопрос, который я должна была задать ранее, но не сделала этого.

— Погоди, погоди, — остановила его я. — Ты мне это имя называл, еще будучи здесь, в квартире, а как вы его узнали-то?

— Очень просто, — хмыкнул Гриша самодовольно. — При девчонке был телефон. Пробили номер, выяснили, что зарегистрирован он на Станислава Миронова, сорока пяти лет отроду, состоящего в браке и имеющего дочь. Дальше просто, созвонились с родителями, описали ребенка. Мама с папой подтвердили, что это их дочь, которая должна находиться в гостях у своей подруги Лили.

— Лиля — это моя соседка, я так понимаю, — вставила я.