Трилистики

Снегирев Влад

Светлеет

Светлеет. За мшистой оградой спокойное солнце встаёт. Остывшему сердцу так надо весенний, звенящий разлёт. Уже распускаются почки. Обильная утром роса. И снова неровные строчки ложатся в тетрадь. Небеса покрыты туманною дымкой. Как хочется пашне дождя! И снова любимой тропинкой брожу, старый сад обходя. 2011

ОСЕНЬ

«Об осени было немало написано…»

Об осени было немало написано, – манит простор. Но также роняет устало лес снова багряный убор. К

словам донельзя безразлично природа жила и живёт. И снова на лужах привычно хрустит под подошвою лёд. Волнистые тучи несутся, цепляясь за крыши собой. И хочется снова вернуться в палящий, полуденный зной. Мне лета сейчас не хватает, зелёных и шепчущих трав, прохладного дождика в мае, обыденных сельских забав. Вернуть уходящие тени нельзя никогда, никогда… Мы вкус этой жизни не ценим. И в этом вся наша беда. 2011

«Осень жёлтые листья роняет…»

Осень жёлтые листья роняет, словно слёзы, на землю кругом. Журавли собираются в стаи, до весны покидая свой дом. Дни короче, а ночи длиннее. В поле голо, в низинах туман. Скоро с севера холод повеет из далёких, заснеженных стран. Голос ветра поёт безмятежно песню долгую тихо без слов. И мерцают так слабо и нежно звёзды в небе меж чёрных стволов. Я прощаюсь с обманчивым летом, понимая, как жизнь коротка. Вот и дождик приходит с рассветом, только неба не видно пока. 2012

«С шелестом чуть слышным…»

С шелестом чуть слышным падают листы. Отцвели, поникли поздние цветы. Растворяясь в дымке нежно-голубой, вдаль уходит лето тропкой полевой. Птиц уже не видно, в роще тишина. Холодно и грустно. Стала жизнь скучна. Проплывает в небе крики журавлей. Возвращайся, лето, только поскорей. Я тебя, как чуда, буду с грустью ждать, вспоминать и молча дни перебирать. И однажды рано, на рассвете дня, вдалеке зажгутся отсветы огня. Защебечут птицы, зажурчит ручей, запоёт, заплачет праздный соловей. Развернётся снова книга Бытия. Оживёт природа – оживу и я. 2010

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг…»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо, в деревне тихой молча прозябая. Здесь хорошо жить сумрачной зимой, листы пером беспомощно марая. Но жарким летом – мухи, комары… Никак не дописать вторую строчку. Унынье, скука, приступы хандры; и водку пью, как сволочь, в одиночку. Здесь все безлюдно, тихо, как в раю: гулящий кот, пугливые соседи; зато покой, – я спешки не терплю, веду с тетрадью чинные беседы. Проходят дни, опять тоска и тишь, шальное солнце катится по кругу. Ну как же тут, мой друг, не загрустишь в безмолвный час вечернего досуга… 2009

«Сказать тебе, мой милый брат…»

Сказать тебе, мой милый брат, я так устал, везде разлад, кругом всё дорожает. И жизнь проходит стороной. Что делать нам с больной страной никто уже не знает. Так нравственность упала, а им все мало, мало… Молюсь я часто, каждый день; вот в церковь не хожу, мне лень, не вижу улучшений. Читаю Пушкина опять, но раньше стал ложиться спать, – в объятья милой лени. И каждый день смотрю закат, и этой жизни очень рад. Но иногда щемит в груди: что ждет нас завтра впереди? Уже бушует кризис. Жена

опять всё за своё: «Ну что за жизнь, кругом жулье…» Так, женские капризы. На огороде весь бурьян посох и по утрам туман. Вот завтра выборы у нас. Тот пыл, что прежде, весь угас; кого избрать, не знаю. Они все обещают рай, лишь побыстрее выбирай, вот и сижу, гадаю. У нас в деревне, как в стране, – всё пусто и уныло. Но я доволен всем вполне, вчера не лучше было. 2009

«Что-то осень нынче рано наступила...»

Что-то осень нынче рано наступила. Ветер носится в саду, ломая ветки. Я в деревне что-то вроде старожила, типа чижика без крыльев в тесной клетке. Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный: приглашаю поскучать до лета вместе. Мы затеем разговор с тобой предметный, пока куры отдыхают на насесте. Я полезу в тесный погреб, где хранится пыльный строй бутылок гордых и солений. Будем есть и пить, пока не задвоится, аксиомами стирая пыль сомнений. Сколько тем пока блуждает без ответа: о политике, о вечности, погоде. Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты. И кинзу всегда берём на огороде. У камина так приятно расслабленье. Лепестки огня творят волшебную картину. Мысли вдаль бегут, меняя направленье, словно в небе ткут лениво паутину. Понимаю, развлечений не хватает здесь в провинции и далеко от моря. Будем ждать, пока весною снег растает и напьемся просто так, по-русски, с горя. 2012

МОЁ КРЕДО

«Не предлагали мне…»

Не предлагали мне высокий чин. Избавил бог от орденов, медалей. Не зная скуки, не боясь печали, под грозным небом был всегда один. Играл словами, хоть невнятна речь в стихах безвестных, серых и туманных. Но избегал сюрпризов, выстрелов нежданных, не верил в сказки и случайность встреч. И не имел почтения к вождям ещё с тех пор, как Брежнев был в почёте. Я видел сны и ангелов в полёте, и даже смерть, что ходит по пятам. Там слышал звук – начало всех начал, где тьма сменялась Первозданным Светом. Священным следую с тех пор заветам, и только в них я вижу идеал. Так и живу – в поношенном пальто, поэму дней люблю, не проклинаю. И верю в то, что будет жизнь иная… Ну а пока – спасибо и за то. 2015

Моя жизнь

Уж не звенит в моей душе струна в последний час вечернего заката. Сейчас совсем другие времена. Уже и молодость ушла куда-то. Неугомонно гонят как рабов нас мысли вдаль, не разбирая лица. Среди полей и в гуле городов не спрятаться и не остановиться. Мне не оставить даже зыбкий след меж полюсами молодого века, и не услышать искренний ответ от грешника, поэта, человека. Всего верней – я пасынок, и здесь мне неуютно, словно в саркофаге. Эх, жизнь моя, ты явно – просто жесть, изложенная кратко на бумаге. 2016

«Вот вечер приходит…»

Вот вечер приходит и снова, и снова сижу, добиваясь прозрачности слова. Да, русский язык – он великий, могучий, но ветер с востока несёт грозно тучи. И я разрываюсь меж этими - теми, пытаясь найти как-то сходство в системе двух разных позиций в запутанном споре, где доблесть сильней, чем великое горе. А прошлое кажется смутным и странным. Но что впереди? Не хватает мне данных. Вот так и живу – не спеша, понемногу, надеюсь и жду, уповая на Бога. 2016