Трилогия "Из сайта читателей, через Портал Фантастики в Фантастические "Перекрёстки Миров"
Шрифт:
будь то Минск, будь то Брест…
В холода, в холода…
Неспроста, неспроста
от родных тополей
нас суровые манят места-
неспроста, неспроста.
Как нас дома ни грей,
не хватает всегда
новых встреч нам и новых друзей-
будто с нами беда,
будто с ними теплей.
хорошо иногда-
возвращаемся мы по домам.
Где же наша звезда?
Может, здесь, может, там».
В.Высоцкий
***
Итак, пошёл последний день нашего пребывания на Земле. В харьковском бору мы встретились с Петро-Яном.
Сидя у костра в ожидании человека, которому надо будет передать мой дневник, завязался разговор.
– Сегодня на Земле стали модными всякие теории о конце света,- заметил я.- У людей не хватает терпения подождать того часа, когда каждому придётся отчитаться перед Богом за прожитую жизнь. Многие представляют себе Высший Суд в виде какой-то всепланетарной катастрофы.
– Не будь так строг к ним,- сказал Петро-Ян.- Тем более, что опасность этого здесь имеет место из-за бездумного уничтожения природы и создания средств массового убийства.
Будем надеяться, что у человечества хватит здравого смысла избежать этой беды.
78 стр.
Но, даже в самом трагическом для планеты случае, ни одна живая душа, ориентирующаяся на веру в Бога и жизнь по заповедям Божьим, не будет забыта Богом и вернётся в Его Светлый Мир Добра.
Эти строчки я дописываю в холодном осеннем лесу. Потрескивают в костре сухие ветки, недалеко от нас гуляет весёлая компания.
Вдруг сжалось сердце - слышу песню Андрюши Макаревича обо мне:
«Я разбил об асфальт
расписные стеклянные
детские замки,
стала твёрже рука,
и изысканней слог,
и уверенней шаг.
Только что-то не так,
если страшно молчит,
растерявшись,
толпа у Таганки,
если столько цветов,
в бесполезных руках.
И тогда я решил
убежать, обмануть, обвести
обнаглевшее время.
Я явился тайком в те места,
куда вход для меня запрещён.
Я стучался в свой дом,
в дом, где я лишь вчера до звонка
доставал еле-еле,
и дурманил меня
сладкий запах забытых
ушедших времён.
И, казалось, вот-вот
заскрипят и откроются
мёртвые двери,
я войду во вчера,
я вернусь
словно с давнего фронта
домой.
79 стр.
Я им всё расскажу,
расскажу всё, что будет,
и, может быть, кто-то поверит,
и удастся тогда
хоть немного свернуть,
хоть немного пройти стороной.
И никто не открыл,
ни души в заколоченном
брошенном доме.
Я не мог отойти и стоял,
как в больном
затянувшемся сне.
Это злая судьба,
если кто-то опять не допел
и кого-то хоронят.
Это время ушло
и ушло навсегда
и, случайно,
вернулось ко мне».
Но вот послышался недовольный женский крик:
– Что это мальчики такую плохую музыку поставили! А ну, давайте что-нибудь повеселей!
Через минуту магнитофон загромыхал импортными буги-вугами.
– Вот это другое дело!- послышался тот же женский голос.
Да, Андрюша, твои песни мешают им пить водку и веселиться.
Петро-Ян меня торопит, чтобы заканчивал дневник.
Не хочется прощаться с родной Землей, с друзьями и их песнями.
Когда заходили в этот сосновый бор, из компании распивающих под соснами водку мужиков кто-то крикнул: «Гляди, Высоцкий идёт!»
<