Тварь непобедимая
Шрифт:
– Только членов ВМПЯВ с 1913 года, – ответил Донской.
– Чего-чего?
– Забыл, что такое ВМПЯВ? Чему тебя только в институте учили...
– Погоди... – Костя наморщил лоб. – «Врачи Мира Против Ядерного Вооружения», правильно?
– Неправильно. «Врачи Мира Против Яблочного Варенья». Бери рюмку и садись.
– Погодите пить, я хоть закуску закажу.
– Угомонись, – сказал Донской. – Уже все заказали. Садись давай.
– Только кабинет запру. – Он умчался по лестнице.
– Интересная пошла жизнь, – проговорил Гриша. – Сидят два врача и обсуждают бандитские расклады. Так просто,
– Что поделаешь, это и есть часть профессии. Как только ты начинаешь чего-то стоить, начинает липнуть всякая грязь, и она становится частью профессии. А интересно, чьи расклады вы у себя в «Скорой» обсуждали?
– Всякое говорили. Байки травили. Ну а женщины – они, как водится, знакомых промывают.
– Да уж, достойная тема.
– Так ведь было кого и за что обсуждать. Вот, например, появился у нас мужичок один, Женя Труфанов. Мы его Труффальдино звали. Сутулый такой, вечно небритый, ширинка нараспашку. Пил как лошадь, редко на дежурство трезвым приходил. И вот это чудо работало в бригаде, людей спасало. Откуда он такой взялся, никто не знает. А потом оказалось, он с больных деньги берет за услуги. Приезжает и первым делом начинает ныть: зарплата маленькая, бинты-шприцы за свои деньги покупаем...
– Правда за свои?
– Да нет, конечно... Не всегда. Честно сказать, многие презенты берут, да и я тоже брал. Бывало, конфеты приносили, или коньяк, или одеколон дорогой. Но сам не выпрашивал. И денег не брал, даже когда предлагали.
– А может, зря? Дают – бери...
– Не зря, – покачал головой Гриша. – Если бы ты поездил по квартирам да посмотрел, как люди живут, ты бы понял. Ты ведь давно ничего этого не видел, правда?
– Правда, давно. И знаешь, не верю уже, что кто-то еще за совесть работает, а не за деньги. Вы ведь тоже небось не очень-то надрываетесь, да? Помирает человек – значит, такая его судьба, и нечего ему мешать, силы тратить. Бесплатная медицина, одним словом...
– Да нет, – усмехнулся Гриша. – Люди-то не виноваты, что у нас денег нет. Поэтому мы все-таки малость стараемся, даже за бесплатно. Ты, видно, нас с дантистами перепутал. Это они всегда на передовых рубежах коммерческой медицины.
– А этот Труффальдино – он за деньги лучше работал, чем мог бы бесплатно?
– Почему «работал»? Он и сейчас работает, и так же деньги клянчит. Но это пример не самый наглядный. Я тебе лучше про другого парня расскажу, про Эдика Самохина. Он у нас единственный врач со своим сотовым телефоном. Как только ему на этот телефон позвонят, он разворачивает машину и мчит, куда ему приказали. Персональный мафиозный доктор. На все стрелки-разборки вперед милиции приезжает.
– Как это он, интересно, машину разворачивает? А если вызов? А если пациента везет?
– Крутится как-то. А если пациента везет, то соскакивает с машины и уезжает на такси. А фельдшер один бьется, чтобы человека живым до стационара дотянуть.
– Ну и что это доказывает? Только то, что я говорил. Врач хорошо работает потому, что ему хорошо платят.
– А вот и не угадал, Андрей. Врачу хорошо платят, чтобы он пули вытаскивал да помалкивал.
– Ну, все, все, сдаюсь... Все, кто за деньги работают, – мерзавцы. А ты один был хороший, потому что бедный.
– Я этого не
– Нет, я не забыл. Знаешь, что я помню? Горбольницу, где практику проходил. Хорошо помню: идет по палате пьяная медсестра баба Нюра, судна выносит. Прется, как ледокол, шатается, банки с тумбочек сшибает. А моча из ее посудин – то направо, то налево, то на стол, то на постель кому-нибудь...
– Это я тоже видел. Слушай, у тебя можно курить?
– У меня можно абсолютно все. А еще помню, как в ожоговом пациенты соседа по палате избили, потому что он орал по ночам от боли и всем спать мешал. Скажи, Гриша, как ты в медицину попал? Мечтал с детства?
– Не сказать, что мечтал... Отдаю долг семейной традиции. Дед, отец – все военные врачи были. Я в военные не пошел, расхотелось после двух лет срочной службы. А ты как?
– А я, Гриша, с юных лет любил разрезать птичек с лягушками и смотреть, что у них внутри. Шучу. По правде, я в мед случайно попал. Просто там была хорошая футбольная команда. Меня уже после второго семестра перевели с терапевтического на организацию медицины. Так что по-настоящему я врачом ни минуты не был.
– Наверно, к лучшему, – сказал Гриша. – Если человек не хотел стать врачом, то его только хвалить можно, что он им не стал. Слишком много обратных примеров...
В дверь постучались, и охранник передал большую картонную коробку со снедью, которую принесли из кафе. Сразу вслед за ним пришел Костя, причем не один.
Парня, которого он привел, звали Алексей, и был он хирургом. Небольшого ростика, с опущенными плечами, вечно улыбающимся лицом и маленькими суетливыми руками, он производил впечатление сильно пьющего человека. На коллективных гулянках он никогда не произносил тостов, не приглашал девушек танцевать, а лишь сидел в углу, то и дело подливая себе в рюмку. Встречаясь в коридоре, он почему-то не здоровался, стремясь скорее прошмыгнуть мимо.
Гриша ничего не знал об этом человеке, пока не услышал фамилию. Оказалось, это Коровин – тот самый, что пару лет назад спас рабочего химкомбината, у которого при взрыве котла в груди застрял манометр размером с банку сардин. Шесть часов операции потребовалось, чтоб извлечь манометр вместе с осколками стекла и очистить все от какой-то едкой химической дряни, которая натекла из камеры прибора.
– Хлеб наш насущный! – провозгласил Костя, доставая из коробки запеченных в фольге цыплят, салаты в пластиковых упаковках, фрукты и баночки с маринадами. Он опять был похож на хорька, раскладывающего в норе зимние припасы.
Новые участники застолья прервали разговор. Гриша курил, глядя в телевизор, и вспоминал своих. Он испытывал странное чувство вины перед товарищами, которые остались работать в «мясорубке» и обречены были отдавать ей силы, годы. Кому из них повезет так, как ему?
Гриша решил, что найдет время, накупит гору еды и выпивки и заявится на подстанцию, чтобы каждому сказать, что он ничего и никого не забыл. Только бы ребята не сочли это за выпендреж, только бы поняли правильно...
– За что пьем? – спросил Костя, наполняя рюмочки.