Твой (не)желанный наследник

Пиратова Лана

Отворачиваюсь, опуская взгляд.

– Нет. Нет у меня молодого человека больше. Он меня бросил. Сегодня.

И я опять начинаю плакать.

– Ну и мудак! – заявляет Мэт и заводит машину.

Дальше мы едем молча. Мне и стыдно, и страшно что-то говорить или спрашивать.

Подъезжаем к гостинице.

Смотрю на Мэта.

– Я здесь остановился, – спокойно произносит он. – Мне показалось, что сейчас вам лучше пережить случившееся в чужом месте. Не дома и не с кем-то из знакомых.

Пойдемте. Не бойтесь.

Он помогает мне выйти из машины и ведет в здание.

Мы поднимаемся на двадцатый этаж и заходим в президентский номер.

Первое, что бросается в глаза, – панорамные окна. И вид! Какой же тут открывается вид на ночную Москву!

– Нравится? – за спиной раздается голос Мэта.

– Очень, – честно говорю я и оборачиваюсь.

Мэт подает мне бокал. С опаской смотрю на него.

– Выпейте, – говорит он. – Это безалкогольное шампанское. Я не собираюсь вас спаивать.

И я беру бокал из его рук. Пробую. Вкусное.

– Спасибо вам, – говорю тихо, опуская взгляд.

Мне все еще неловко перед ним.

– Вот мы выпили шампанское, – улыбается он. – Хоть и безалкогольное. Мне кажется, мы можем перейти на «ты». Как думаешь?

Я вздрагиваю.

– Согласна? – подталкивает он меня к ответу. – Это было бы лучшей благодарностью от тебя.

Ну, как тут откажешь?

– Хорошо, – соглашаюсь я. – Мне, наверное, пора.

– Жаль, – с грустью произносит он. – Мне опять придется скучать в одиночестве.

– У вас нет друзей здесь?

– У тебя, – поправляет он с улыбкой. – Мы же договорились. Нет, друзей нет. Я здесь нечасто бываю. И только по работе.

– У меня тоже особо друзей нет. Одна подруга только. Ольга.

Не знаю, почему, но откровенничаю с ним.

Мэт не сводит с меня глаз. Смотрит как-то слишком серьезно. Я не выдерживаю и отвожу взгляд. Опять смотрю в окно.

– Красивая Москва, правда? – спрашиваю.

– Очень. И девушки тут красивые.

– Да, – соглашаюсь. – Я пойду.

Протягиваю ему бокал с так и не допитым напитком и Мэт обхватывает мои пальцы вокруг бокала.

Опять эти теплые сильные руки.

– Ты очень красивая, Лина, – он называет меня так, как называют близкие люди. – Очень. Я ведь ради тебя в ресторан приехал.

Испуганно поднимаю на него взгляд. Что он говорит?

– Не собирался приезжать, но потом… не смог не приехать. И хорошо, что не опоздал.

Вдруг поправляет мне на плече вторую, целую бретельку.

Мурашки расходятся от этого прикосновения. Но чувство опасности еще не покинуло меня. Поэтому я пытаюсь убрать свою руку из-под его пальцев и сделать шаг в сторону.

А Мэт наоборот, шагает ко мне и пальцами проводит по голой руке.

– Я все это время думал

о тебе, Лина. С того самого дня. В лифте. Помнишь?

Киваю.

Надо уйти. Надо. Но сама не понимаю, как, но оказываюсь под влиянием Мэта. Кажется, вся его мужская сила окутывает меня. Лишает воли.

– Не уходи, Лина, – просит он и наклоняется ко мне.

Проводит рукой по спине. Я натягиваюсь как струна, пугаясь этого прикосновения. И мурашки. Опять мурашки предательски выдают меня.

– Ты вся дрожишь? – шепчет Мэт. – Замерзла? Иди, я согрею.

Притягивает к себе. И все, что я могу, это упереться руками в его грудь. И почувствовать, как часто он дышит и как бешено бьется его сердце.

Его дыхание опаляет волосы. Горячее, обжигающее.

Я зажмуриваюсь.

– Ты боишься? – спрашивает мягко он.

– Да, – отвечаю тихо.

Мэт вдруг резко подхватывает меня на руки и несет куда-то. Открываю глаза и испуганно озираюсь по сторонам.

Он кладет меня на кровать. И нависает надо мной.

– У меня давно такого не было, – говорит, проводя рукой мне по волосам. – Я только о тебе и думаю. Хотя не должен…

Склоняет голову, как будто о чем-то задумывается.

– Лина, – опять смотрит на меня, – просто скажи «нет». И я отпущу тебя.

Пристально смотрит мне в глаза.

Нет? Не могу. Не могу сказать это слово, ощущая над собой всю мощь этого мужчины. Чувствуя его запах. Видя этот блеск в глазах.

Он ждет недолго. Легко читает мое замешательство. Улыбается уголком губ. Наклоняется еще ближе и целует. Целует меня!

И я теряюсь в своих ощущениях. Это что-то новое, ранее не испытанное. Его губы, теплые, мягкие. Вроде, и нежные, но и требовательные. Он буквально заставляет меня приоткрыть рот и впустить его язык.

Сильно впивается в мои губы и я слышу слабый хрип, который тонет во мне.

– Лина, – Мэт отрывается и быстро стягивает с себя пиджак. Хватается за пуговицы на рубашке.

– Мэт, я… – шепчу я, не зная, как сказать ему. И надо ли? – Я…

– Лина, ты не сказала «нет», когда я просил, – серьезно произносит он.

– Но я… у меня раньше никогда…

– Я знаю, – улыбается он, не переставая расстегивать рубашку.

И произносит он эти два слова на чистом русском! Он говорит по-русски!

Я приподнимаюсь на локтях. Смотрю на него круглыми глазами.

– Да, Лина, да, я знаю русский, – улыбается Мэт. – Я же русский. Просто живу в Америке. Родители мои туда переехали, когда мне пять было. И зовут меня Матвей. А Мэт – это американский вариант.

В этот момент он снимает с себя рубашку и я отвлекаюсь на это прекрасное тело. Мышцы. Смуглая кожа. Темные волоски. Он идеален.