Ты родишь мне ребенка
Шрифт:
Он резко разворачивается, буквально зыркает глазами в мою сторону и пропадает в темноте вечера. Я остаюсь одна.
Издалека слышатся разговоры, но они идут монотонным гулом, и странно то, что, когда рядом был Камал, я не слышала ни единого звука, казалось, что мы с ним провалились в какой-то вакуум, нас накрыло звуконепроницаемым колпаком. И сейчас реальный мир понемногу просачивается в мое сознание, отвоёвывает меня из объятий дум о Камале.
Я подхожу к столу, медленно открываю коробочку, откладываю крышку.
В
Ох. Меня будто жалит холод стали.
Что это?
Непонимающе поднимаю увесистую вещь, и железо приятной тяжестью ложится в ладонь. Что это такое?
Подношу к глазам и едва не ахаю от удивления, желая отбросить подальше подарок, как гремучую змею.
Только Камал мог сделать такой подарок. Только Камал.
Это пистолет. Оружие.
Я благоговейно осматриваю его изящные прямые линии, провожу пальцем по курку. Мне хочется вдохнуть этот аромат стали и новой жизни в себя, и чувствую, как все мои страхи и печали потихоньку отступают от меня.
Вокруг будто бы рассеивается тьма.
Так странно.
И не понятно.
Как это возможно? Но именно с этим пистолетом в руке я ощущаю себя настоящей хозяйкой положения, меня будто броней окутывает уверенность в себе – чувство, которое так редко поселялось в моей душе.
В коробочке лежат документы, и я понимаю, что это не настоящее оружие. Так, пугач, он не может причинить вреда даже крупной собаке.
Но все это не важно. Совершенно не важно, потому что каким-то мистически образом он начал делать одну важную вещь: помогать мне стать той женщиной, которая может постоять за себя против всего мира. Защитить своего ребенка от кого бы то ни было, и не рассчитывать ни на кого при этом.
Я поднимаю голову, безрезультатно вглядываюсь почти невидящими глазами вперед, и в моей душе волной поднимается теплое чувство уважения, которое я испытываю к Камалу – мужчине, который даже на расстоянии умеет делать все, чтобы его не забыли, и при этом делает все по-своему, в своем стиле.
Глава 32
На следующее утро я просыпаюсь с головной болью. Игоря нет в постели, наверное, он уже в кухне развлекает Людмилу Прокофьевну – то еще испытание, как по мне. Властная, наглая, чересчур уверенная в себе и неотразимости своего сына она невероятно действует на нервы.
Игорь позвал ее к нам для того, чтобы она помогала с ребенком, но мне неимоверно хочется выставить ее вон из дома и побыть немного в расслабляющей тишине. Вместо помощи она приносит лишь стресс…
— О, барыня наша проснулась! — приветствует Людмила Прокофьевна меня, неодобрительно зыркая из-за кружки с чаем в мою сторону. Оглядывает внешний вид, конечно же, отмечает все детали: и что халат с одной стороны немного помят, и что волосы
— Долго же ты спишь, красавица! — ехидно отпускает она неприятную колкость, но я делаю вид, что не слышу ее и прохожу к кухонному столу.
Игорь торопливо допивает свой кофе.
— Уже уходишь? — разочарованно спрашиваю я. Мне хочется уцепиться за его руку, остановить, чтобы он не пропал как всегда на весь день. Не оставлял меня с этим канцлером в юбке, так похожей на Долорес Амбридж из «Гарри Поттера».
— Конечно уходит, — вмешивается в чужой разговор, как всегда, женщина. — Он, в отличие от тебя, деньги зарабатывает, семью вашу содержит.
Она неаппетитно отхлебывает горячий напиток из кружки. Игорь виновато поводит плечами, и буквально срывается с места, убегая прочь. Не уверена, что в воскресенье в офисе есть такая срочная работа, что заставляет моего мужа и в этот вполне заслуженный, законный выходной проводить там время, но не могу ничего сказать, сделать.
— У хорошей жены муж будет дома сидеть, — ворчит она, вставая и вразвалочку передвигается к раковине, чтобы сполоснуть кружку под струей воды. В кухне установлена посудомоечная машинка, но ей нужно все сделать самой – подчеркнуто и медленно, чтобы показать, как должна вести себя, по ее мнению, хозяйка.
У меня в голове начинают отстукивать марш маленькие молоточки. Я медленно потираю виски, чтобы снизить давление, но это, конечно, не помогает – вчера я сильно перенервничала, и сейчас наступает откат.
— А ты, как стрекоза – поешь да поешь…А как там в басне про стрекозу и муравья? Лето красное пропела, оглянуться не успела…
— Я, пожалуй, прилягу, Людмила Прокофьевна, — прерываю ее на полуслове, от чего она тут же меняется в лице. Маска напускного добродушия тут же слетает, обнажая неприглядную, истеричную правду.
— Нет, а ты послушай, послушай, что умные люди тебе говорят! — взвивается она, как костер, в который плеснули бензин. — Сама не можешь устроить свою жизнь, присосалась к моему сыну, как паразит, он тебя тянет, а ты даже завтраком его не покормишь!
— Он взрослый мужчина, может сам… — но она, конечно, слышит только себя.
— В доме грязь, приглашаете этих самых…уборщиков, деньги тратите! А могла бы и сама!
— Сама? — с моим-то давлением? — проносится в голове, но я благоразумно молчу.
— Только деньги тянешь из него! В мое время в поле рожали, и ничего! Выживали! Родили – и снова косить.
Она, подумав, жует нижнюю губу, и выдает свое коронное:
— Была бы еще красавица, но ведь поди ж ты!
Вот теперь у меня действительно все плывет перед глазами. Обожженная щека начинает фантомно болеть и чесаться. Я встаю со стула, держась за столик, медленно плетусь к двери, но в спину все еще несется обидное: