Шрифт:
В лучах заката полыхало бронзовое небо. Холодное и тусклое. Далеко позади остался бессовестный гул столицы. Кипучая суета. Исчезли крики, огни рекламы. Исчезли небоскрёбы, словно тысячи гигантских копий вонзившиеся в землю мира, что совсем недавно стоял на пороге гибели.
– Знаменем бессчётных армий лета в кашу грязи пал осенний лист…
Голос приятен и обманчиво мягок. Как морская вода. Такой же журчащий голос.
– Подумать только, я иду по светофору. И красного цвета здесь в разы больше чем праведной зелени…
Смешок.
– Всё, хватит. А то сам поверю, что стал сумасшедшим.
Он шел всё дальше, и солнечные лучи, словно корона огня, ложились на голову усталого человека. Черные волосы и белое одеяние в угасающем свете заката…
Он делал это уже сотню раз. Или сотни, для него несущественно. И, к сожалению, всё, каждый раз, получалось.
Последний шаг. Место выбрано. Осталась последняя, ритуальная фраза. Можно и без неё, но привычка-вторая натура.
– Бог сжигал города, Дьявол развязал войну против Бога, но люди… Люди выдумали обоих.
Слова сказаны. Короткий замах и удар. Кинжал вошел в тёплую плоть по самую рукоять. Точно в сердце, никакие врачи не помогут.
Тело даже не вздрогнуло, просто мягко осело наземь. Пара минут, и огонёк, мечущийся
Вдох. Аметистовые глаза распахнулись, чтобы увидеть новое небо. Синеву, погребённую под тяжелыми тучами. Оболочку очередного умирающего мира.
По легендам, магическая сила аметиста позволяет хозяину камня сохранять остроту ума в любых ситуациях, проясняет мышление, улучшает память…
Мужчина засмеялся. Хрипло, и с надрывом. После ритуала в голову лезет страшная белиберда-проверенный факт. Проверенный сотню раз.
Или сотни?
Путник устало махнул рукой-жест получился рваным и неуверенным.
– В голову лезет бред и тянет сочинять стихи. Я опять ощущаю себя живым. Значит перенос удался, это так.
Мужчина выдернул кинжал из груди. Раны не было.
– Ну почему вы всегда ломаетесь? Спросил он пустоту, устремив пронзительный взгляд к тучам. Тучи ответили громом.
Путник усмехнулся. Он только сейчас заметил, что лежит в луже, а холодный дождь бьёт прямо в лицо.
Поднялся рывком. Бросил сломанный кинжал в лужу. И без спешки направился в сторону города, наслаждаясь холодным ливнем.
Черный король. Кровавый спаситель. Кукловод обречённых.
Черный король выглядел лет на двадцать пять, а то и двадцать. Хрупкий юноша, чей внимательный взгляд был острее любого кинжала.