У жизни нашей кратки сроки.Мы, как бумага для письма,где время пишет свои строкипорой без чувства и ума.Вся наша жизнь – дорога к смерти,письмо, где тексты – ерунда.Потом заклеют нас в конверте,пошлют неведомо куда…И нет постскриптума, поверьте.
Детские стихи о Рязанове, сочиненные им же самим
Так что же такое Рязанов Эльдар?Расскажем о нем по порядку:Рязанов не молод, но он и не стар,не любит он делать зарядку.Умеет готовить салат и омлет,гордится
собой как шофером.В кино он работает множество лет,и там он слывет режиссером.Врывается часто в чужие дома —ему телевизор отмычка —и любит поесть до потери ума,а это дурная привычка.В одежде не франт, не педант, не эстет,как будто небрежна манера.Он просто не может купить туалет —увы! – не бывает размера.Эльдар Александрович – из толстяков,что рвутся худеть, но напрасно.И если работа – удел дураков,Рязанов – дурак первоклассный.На склоне годов принялся за стихи,себя не считая поэтом.Имеет еще кой-какие грехи,но здесь неудобно об этом.В техническом смысле он полный дебил,в компьютерный век ему трудно.Но так получилось: он жизнь полюбил,и это у них обоюдно.Представьте, Рязанов удачно женат,с женою живет он отлично.Он любит друзей и хорошему рад.И это мне в нем симпатично.
«Довелось мне поездить по белому свету…»
В одном маленьком городе
Финляндии я стоял на углу улиц
Паасикиви и Маннергейма…
Довелось мне поездить по белому свету…Раз в соборе стоял у могильных оград.За одной упокоилась Елизавета,а в соседней могиле – Мария Стюарт.Королевы при жизни своей враждовали,и одна у другой ее жизнь отняла…А потом они рядом, как сестры, лежали,и история Англии дальше текла.Тут родное я вспомнил, и стало мне жарко,я такое представил, что мысли волчком:на углу Павла Первого и Пастернакабудто занял я очередь за молоком.Въехал против движенья на площадь Хрущевапо бульвару Высоцкого я, например.И в районном ГАИ Александра Второгоменя долго мурыжил милиционер.Никогда не страдал я тоской по царизму,не эсер, не кадет я и не монархист…Все, что в прошлом случалось когда-то в Отчизне, —не для правок, дописок и вымарок лист.Мы хромые, кривые, глухие, косые,мы послушные дети любых перемен.Почему же истории нет у России?Почему у нас только текущий момент?
«Ржавые иголки на снег у……»
Ржавые иголки на снег у…Значит, ветер после снегопадасдунул с елок, словно шелуху,то, что на ветвях держалось слабо.Мы ведь тоже держимся едва.Пожили… Порядком проржавели.Как на карауле, дереваждут последней гибельной метели.
Детский рисунок
Речку знобит от холода,вздулась гусиной кожей,серым дождем исколота,не может унять дрожи.В лодке парочка мокнет,может, у них рыбалка…Свет зажигается в окнах,этих промокших жалко.Возникли на лике речкиот корабля морщины…Дым из трубы свил колечки,корабль проехал мимо.Речка уставилась в небо,небо упало в реку…Хоть кто слово сказал мне бы,чудику-человеку.
«Стихи – капризная материя…»
Стихи – капризная материя,непредсказуемый
предмет.Им широко открою двери яи жду, а их все нет и нет.А коль приходят, то незваными…Тогда бросаю все дела.Всегда так было с графоманами,а я – ура! – из их числа.
«Все я в доме живу…»
Все я в доме живу,в том, который снесли и забыли;на работу хожу,ту, где должность мою упразднили;от мороза дрожу,хоть метели давно отшумели,и по снегу брожу,что растаял в прошедшем апреле.
«Почему участь горькая выпала мне…»
Почему участь горькая выпала мне?Почему я родился в несчастной стране?Почему беспросветно живет мой народ?Почему этот строй он к чертям не пошлет?Почему он привык к неживым словесам?Почему он за дело не примется сам?..У меня еще много таких «почему»,но ответов на них не найду, не пойму…
Память о Санкт-Петербурге
Как обычно, примчался под вечерлегкий северо-западный ветер.Он принес разговоры и запахи,что случилось на северо-западе.Этот бриз – мой старинный приятель,он меня заключает в объятья,в ухо разные тайны бормочет,мы шушукаемся и хохочем,ходим-бродим по берегу запани,вспоминаем о северо-западе…А потом налетают жестоковетры знойные с юго-востока,и меняется все в одночасье,убегает мой друг восвояси.И бреду я домой одиноков душных струях, что с юго-востока.Жду, что завтра примчится под вечерсвежий северо-западный ветер.Соткан он из прохлады и влаги,он колышет истории флаги.Принесет дорогие известья,и опять мы закружимся вместе,перепутаем шорохи, запахи…Мое сердце на северо-западе.
«Жизнь одного уложится в строфу…»
Жизнь одного уложится в строфу.На чью-то жизнь не хватит и поэмы.Иной по веку мчится, как тайфун,другой медлительно смакует время.Казалось, что я жил, как песню пел:как строчки – дни, а годы – как баллады.Но сколького не сделал, не успел…Немало в прожитом смешной бравады.Шикарна мина при плохой игре.А жизнь-то вся в одну влезает строчку:мол, вроде жил… да помер в октябре… декабре… январе.И вот и все. И можно ставить точку.
Абстрактная живопись
Я не то чтобы тоскую…Возьму в руки карандаш,как сумею нарисуюскромный простенький пейзаж:под водой летают галки,солнца ярко-черный цвет,на снегу кровавом, жаркомтвой прозрачный силуэт.От луны в потоке кружевльется синенький мотив,и бездонный смелый ужассмотрит в белый негатив.Дождь в обратном странном беге,чей-то невидимка-след.Тень огромная на небеот того, чего и нет.
«Я в мир вбежал легко и без тревоги……»
Я в мир вбежал легко и без тревоги…Секундных стрелок ноги, семеня,за мной гнались по жизненной дороге,да где там! – не могли догнать меня.Не уступал минутам длинноногим,на равных с ними долго я бежал.Но сбил ступни о камни и порогии фору, что имел, не удержал.Ушли вперед ребята-скороспелки,а я тащусь… Но все же на ходу.Меня обходят часовые стрелки, —так тяжело сегодня я иду.